UNO

Ava

La nauseabunda mezcla del alcohol, la última droga que ha salido al mercado y una sensación de euforia surca mis venas mientras me muevo al ritmo de la música alta.

Aquí estoy bien.

Cuando desaparezco entre otros espíritus igualmente perdidos y otras cáscaras vacías, no me siento una extraña.

Ni presión. Ni potencial perdido.

No hay imágenes perturbadoras.

Nada.

Así es como me gusta vivir.

Me llevo el chupito doble de tequila a los labios y me trago la mitad. Noto el sabor amargo en la lengua, que me deja regusto en la boca durante un tiempo. Pero también me aporta emoción y una dejadez imprudente. La quemazón me baja por la garganta y cae con pesadez sobre la dosis excesiva de tranquilizantes con la que he inundado mi estómago.

¿Mi solución? Buscar más alcohol, más drogas y cualquier cosa a la que pueda echar mano.

Algo. Lo que sea que alivie la presión de las últimas imágenes que se acumulan en mi cabeza.

Caras borrosas con voces borrosas en discotecas borrosas.

Lo último que necesito es que me recuerden cómo estoy o el más reciente berenjenal en el que me he metido.

Así que decido barrerlo todo bajo la alfombra y fingir que las cosas van fenomenal.

Todo es normal.

Mis amigos han elegido esta discoteca de moda al norte de Londres para la ocasión. Las paredes de ladrillo mugriento brillan con una bella mezcla de tonalidades azules.

Los láseres violetas hacen resplandecer a la multitud de gente que llena la enorme pista de baile subterránea. En la planta de arriba tenemos una sala VIP, pero siempre es divertido bajar donde está el ambiente.

Cuanto más haya, mejor.

Estoy a punto de llevarme a los labios el chupito de tequila a medias cuando una mano de dedos largos y uñas color melocotón me arrebata el vaso y me lo quita del alcance. Me dispongo a soltar unos buenos improperios, pero entonces me encuentro con unos ojos verdes y calmados. Percibo al instante una pizca de reproche y una cantidad ingente de amor incondicional.

—¡Cecy! —grito por encima de la música; mi voz suena sorprendentemente sobria—. ¿Qué estás haciendo aquí?

Lleva un vestido de tirantes precioso de color naranja pastel. Tiene el cabello plateado recogido en una coleta alta y su rostro reluce más que nunca.

No se me pasa por alto que ahora se sienta cómoda con vestidos cuando siempre ha sido de las que van con vaqueros y camiseta.

O que se haya maquillado un poco. Quiere estar guapa. Quiere quererse más.

Y, para mi pesar, no se debe a nada que yo haya hecho o en lo que haya participado. Tardé mucho tiempo en darme cuenta de que algo iba mal. Podría echarle las culpas a mi estado mental, pero eso no es excusa. Sobre todo, porque ella me ha apoyado siempre.

—Ya has bebido bastante, Ava.

—¿De qué estás hablando? Todavía no he empezado. —Hago amago de coger el vaso, pero Cecy lo mantiene detrás de su espalda.

—Ni de coña. —Me agarra del codo y tira de mí para sacarme del centro del meollo, donde estaba cómodamente anidada. La gente empieza a preguntar.

«Ava, ¿vas a volver?».

«¿Vienes con nosotros a Ibiza, Ava?».

«Te traigo el último cotilleo, Ava».

«Ava, Ava, Ava…».

Me encanta la atención, las miradas hambrientas, el ímpetu irresistible de satisfacer todos mis deseos, mis necesidades, mis exigencias.

Les lanzo besos al aire y guiños a algunos de los chicos cuyos nombres apenas recuerdo.

Todo forma parte de mi mecanismo de defensa. Mi encanto, mi apariencia, mi popularidad.

Soy lo que ellos quieren que sea: coquetona, extrovertida, un prodigio inútil.

Cualquier cosa. Lo que sea.

Con tal de confiscar su atención, no me importa.

La atención mantiene a raya el vacío.

Y lo más importante, los cumplidos exagerados y los toqueteos poco inocentes mantienen alejados los pensamientos oscuros.

Aunque solo sea de forma temporal.

Mi mejor amiga, Cecily, deja el chupito de tequila sobre una mesa y sigue abriéndose paso a través de la multitud, llevándome a mí a rastras.

Yo tiro de su mano, la obligo a detenerse y envuelvo su cuello con mis brazos para hacerla bailar al ritmo de la música alta de la discoteca.

—¡Venga, vamos a bailar!

—Este no es mi rollo, Ava.

—Por favor, Cecy. ¿Por mí? —Bato las pestañas y la hago girar.

Mi amiga suspira y se mueve lentamente; no cuadra con mi energía. Yo meneo las caderas, y el rosa resplandeciente de mi vestido refleja las luces fosforescentes. Es tan corto que hay gente detrás de mí que debe de tener vistas en primera fila de mi culo.

Algunos chicos me animan y yo les lanzo besos, echo la cabeza hacia atrás y me río, dejándome llevar por la borrachera. La locura.

El vacío.

Unos chicos nos rodean y Cecily se pone en tensión; con sus manos me rodea la cintura de forma protectora.

Antes me tomaba a la ligera este sutil cambio de actitud, pero ya no. Ahora soy yo la que aparta de nuestro camino a los moscones que nos rodean y arrastro a mi amiga por el pasillo en busca de los baños.

Las paredes oscuras están decoradas con carteles roñosos de neón, típicos de Londres, y la luz roja proyecta un brillo cálido en el espacio tenuemente iluminado.

El caos de atrás se desvanece un poco, la música baja un tanto de volumen y Cecily deja escapar el aire al tiempo que se apoya en la pared.

—¿Lista para irnos a casa? —pregunta con cautela, casi con esperanza.

—Ya sabes lo que te voy a responder a eso. —Le pellizco la mejilla—. Vete tú. Sé que no te gusta salir de fiesta.

—Ni de coña te dejaré aquí sola si estás borracha, Ava. Esta discoteca está en mitad de la nada y da muy mal rollo. No sé por qué has querido venir aquí.

—Por ir a un sitio distinto de los típicos del Soho. Yo siempre me apunto a la aventura.

—¿Seguro que esto no es por el último certamen internacional de violonchelo?

Un dolor fantasma me hace presión en el pecho, pero esbozo la mejor de mis sonrisas.

—Nop. Tal vez no esté hecha para la música clásica y es mejor que me haga DJ. Además, es mucho más divertido.

—Ava… —La interrumpen un grupo de chicas borrachas que van riéndose y dando traspiés hasta la cola del baño.

Cecily toma mi mano entre las suyas.

—¿Quieres que pidamos comida basura y veamos de nuevo El diario de Bridget Jones?

—¿No tienes que irte con tu novio, yo qué sé, a Nueva York?

Vale, puede que esté un poco resentida, aunque sé que no tengo derecho a estarlo. Siempre pensé que Cecily era mi alma gemela. Mi persona. Mi hermana. La única que siempre me apoyaba.

Pero eso era antes de que me diera cuenta de lo mucho que dependía de ella. La molestia que le causaba. Ella era quien me soportaba en mis borracheras absurdas. La que me cuidaba y me limpiaba la frente después de vomitar para luego llevarme a la cama. Escuchaba mis tonterías y me dejaba invadir su espacio sin quejarse.

Después de que encontrara al amor de su vida y este tuviera a bien señalarme que me estaba aprovechando de su buena fe sin dar nada a cambio, lo odié.

Creía que odiarlo era una reacción lógica. Me ha robado a mi mejor amiga y nadie se merece a mi mejor amiga. Pero no, la realidad es que no soportaba a Jeremy porque me dijo una verdad que no he querido ver todo este tiempo.

Tenía razón. Dependía demasiado de Cecily. Era una pesada, demasiado infantil. Un desastre de proporciones épicas, por decirlo de alguna manera. Pero no es responsabilidad de Cecily mantenerme cuerda.

Por eso no dije ni mu cuando me contó que iba a mudarse con dicho novio a Estados Unidos, aunque me mate por dentro.

Lo de ahora se me ha escapado. Será culpa del alcohol.

Atrapo mi labio inferior bajo los dientes y lo muerdo con tanta fuerza que me sorprende no hacerme sangre.

—O sea, que no te parece bien, ¿no? —Me mira atentamente—. Lo sabía. Ya me sorprendía que no hubieras montado un numerito.

—Era broma —miento con los dientes apretados—. Vete a vivir tu vida, Cecy.

—Puedo quedarme unas semanas más.

—No, no dejes de vivir por mí.

—No eres una carga. —Me toma por los hombros—. Me preocupas, pero en plan un montón. Has estado bebiendo muchísimo, a estas alturas es prácticamente una adicción. No te has estado tomando tu medicación y caes en estos ciclos destructivos más a menudo de lo normal.

—Yo lo llamo pasarlo bien.

—Aceptar pastillas de desconocidos no es divertido. Es suicida.

—No son desconocidos. Son amigos.

—Pues no son muy buenos. —Suspira—. Yo no soy la única que está preocupada, Ava. Tus padres también lo están. ¿Es verdad que no has hablado con ellos desde que saliste del recinto del certamen?

—Les mandé un mensaje —digo con voz tomada, y trago saliva. Después exhalo hondo para aliviar la tensión.

—¿Y crees que con eso basta?

—Por ahora sí. —No estoy segura de poder hablar con mis padres sin venirme abajo. He tenido tres ataques de pánico en tres días. Sé que estoy cayendo en picado y que voy a tener un brote gordo en el futuro, pero eso no tiene por qué saberlo nadie. Y mucho menos Cecy, que por fin ha encontrado la felicidad que tanto se merece. Si descubre que algo va mal, no se irá a Estados Unidos, y no quiero seguir interponiéndome en su camino.

—Me tomaré la medicación cuando toque y beberé menos, te lo prometo. —Apoyo la cabeza en su hombro para que no vea la mentira flagrante en mis ojos—. Pero solo si me llamas todos los días por lo menos tres horas.

—¿Lo prometes?

—Lo prometo. —Me aparto de mala gana y señalo con la barbilla en dirección contraria—. Ahora vete con tu novio y haz algo antes de que asesine al chico que se nos ha acercado en la pista de baile.

A Cecy se le iluminan los ojos cuando se gira hacia un chico alto de hombros anchos con todo el brazo lleno de tatuajes. Con una personalidad totalmente opuesta a la suya. Y, cágate, que es un príncipe de la mafia rusa de Nueva York.

Jeremy ha mantenido la distancia, pero nos ha estado siguiendo desde el principio. Y a todas partes. Estoy convencida de que el único motivo por el que no va pegado a Cecily es porque ella le ha pedido pasar un rato conmigo.

Aunque está al otro lado de la discoteca, no le ha quitado ojo en ningún momento. Sus ojos oscuros se encuentran con los suyos y, en ese instante, ya no veo a un cabrón terrorífico con una reputación que hace huir a la gente. Veo a un hombre que ama a mi amiga tan rabiosamente como ella lo ama a él. Un hombre que haría trizas el mundo solo para protegerla.

—¿Quieres que te llevemos? —me pregunta Cecy, que hace un tremendo esfuerzo por quitarle los ojos de encima a su novio.

—He conducido yo.

—Pero estás borracha.

—Solo me he bebido medio chupito y me lo has quitado antes de que pueda acabarlo. Estoy más que sobria.

—No es verdad.

—Pediré un Uber.

—Eso no es muy seguro.

—Le pediré al chófer de mi padre que me recoja. ¿Eso te parece lo bastante seguro?

—Supongo. Aunque preferiría llevarte a casa.

—Estaré bien.

—¿Estás segura?

—Vete antes de que Jeremy me odie más todavía por atreverme a ocupar tu tiempo.

—¿Desde cuándo te importa lo que piense de ti?

—Me da igual. Solo me importas tú, y tú quieres a ese capullo, así que tengo que soportarlo.

Cecily me da un abrazo rápido.

—Te quiero. Mañana vemos El diario de Bridget Jones, ¿vale?

—Vale.

—Mándame un mensaje cuando llegues a casa.

—Sí, mamá. —Le hago el saludo militar.

Mi amiga niega imperceptiblemente con la cabeza antes de ir en busca de Jeremy. Se aventura a mirarme una última vez con el entrecejo arrugado y sé que se está debatiendo entre quedarse u obligarme a volver antes a casa como una abuela.

Finjo la mejor de mis sonrisas y le lanzo unos besos. Antes de que cambie de opinión, Jeremy se planta delante de ella como una montaña. Le posa la mano en la parte baja de la espalda con una actitud algo posesiva y le dedica un beso corto pero apasionado en la boca que hace que mi amiga se olvide de mí.

Aunque solo le dura un momento, porque sigue mirándome mientras él la saca a rastras de la discoteca manteniendo a raya cualquier atención no deseada.

Cecily se merece eso y más. Si existe alguien en el mundo que merezca la felicidad y un hombre que solo vive cuando ella está cerca, es Cecily.

Me da un poco de envidia lo que ha conseguido, pero, claro, para tener algo así hay que ser generosa y buena persona como ella.

Inocente, incluso.

Con menos problemas mentales.

Más… normal.

Así que es inútil que yo albergue siquiera la esperanza de conseguir lo que ella tiene…, lo que tienen todas mis amigas.

Robo una copa de un chico que pasa por allí y me la bebo hasta el fondo, aunque me dan ganas de toser.

Whisky. Puaj.

Aun así, tengo educación. Así que beso mi dedo y lo poso sobre su boca para darle las gracias. Acto seguido, vuelvo a la pista de baile.

Una hora más.

Todavía no estoy preparada para enfrentarme al vacío que viene después.

Si estoy lo bastante borracha, tal vez olvide un poco.

Escape un poco.

Viva un poco.

Al cabo de unos minutos, estoy rodeaba de un grupo de gente. Algunos son amigos o compañeros de clase de la facultad de Arte. También hay caras nuevas.

Cuantos más mejor, en mi opinión.

Estamos de vacaciones de la universidad y es nuestro último año. Cecy ya se ha graduado y la Royal Elite University ya no tiene nada de divertido sin ella. Si no me diera absoluto pavor vivir otra vez en casa de mis padres y dejar que me vean de esta forma descarnada y dolorosa, habría pedido el traslado a una universidad de Londres.

Qué más da.

Por suerte para mí, no he venido aquí a pensar.

Deslizo los dedos por mi larga cabellera rubia y alzo los mechones para dejar al aire la espalda mientras me muevo sensualmente al ritmo de la música.

Unas manos calientes se posan en la piel desnuda de mis costados y las aparto con una actitud juguetona.

—Se mira pero no se toca, Ollie —grito por encima de la música.

No sé si me ha oído, aunque creo que le da igual, la verdad, porque sigue mirándome fijamente el escote, follándose con la mirada descaradamente mis largas piernas, mis hombros descubiertos y todo lo que alcanza su vista.

Llevo un vestido perfecto, la verdad.

El tirante anudado al cuello lo mantiene en su sitio y la cortísima longitud apenas me tapa el culo. Mis tacones tienen unas tiras como serpientes que me rodean las piernas de un precioso rosa brillante.

—Me lo debes por lo de antes, cariño —dice Oliver mientras baila conmigo, imita mis movimientos, mis pestañeos.

—¿Ah, sí? —me hago la tonta—. ¿Cuánto era?

—Soy caro.

—No tanto como mi fondo fiduciario, Ollie. —Le paso los dedos por debajo de la barbilla, acariciando su piel con mis uñas rosa fucsia, hasta que se le hinchan las fosas nasales—. Además, los dos sabemos que no estás pensando en dinero.

—¿Y tengo razón?

—Es posible.

Oliver tiene una belleza clásica: cara cuadrada, ojos color avellana y cabello rubio claro. Estoy convencida de que nos manoseamos bien hace un par de noches cuando me dejó en casa.

No estaba muy contento de que lo dejara sin satisfacer, pero sigue viniendo a por más, así que, si algún día estoy de humor, tal vez vaya más allá.

Ollie gruñe cuando muevo las caderas.

—Me estás matando, Ava.

—Lo sé —replico riendo, aunque el sonido lo engulle la música alta antes de morir de repente.

Por una mirada.

No, una mirada asesina.

Unos ojos fríos, calculadores y totalmente destructivos me tienen cautiva.

Como lo han hecho miles de veces en el pasado.

Y, al igual que todas esas veces, mi aprensión no se ha reducido lo más mínimo. Es más, cada vez soy más consciente de ello, y me asfixia más.

Es imposible saber desde dónde me está vigilando si no se deja ver del todo. Sin embargo, lo vea o no, soy totalmente consciente de su presencia.

Como un parásito. O, más en concreto, una cámara de seguridad de última tecnología que solo se fija en mí.

Unas gotas de sudor caen por mi espalda y la piel se me acalora sin medida.

De forma instintiva, dejo caer las manos de la cara de Ollie y ralentizo el movimiento mientras busco en cada rincón de la discoteca. Ahí es donde suele acechar, como una sombra. Es el señor y el maestro de la oscuridad.

Un puto fantasma.

Lo veo. Y ojalá no lo viera.

Eli King está apoyado en la barra como quien no quiere la cosa, con una copa en la mano y la otra metida en el bolsillo de sus pantalones negros recién planchados. Siempre lleva algo negro. Como un duque gótico de un castillo lejano. Un escalón más allá del tutor favorito de Drácula y Satanás. Le va a juego con la mandíbula afilada, los pómulos marcados y la personalidad cruel.

La camisa blanca impoluta que lleva le marca los hombros anchos y la complexión esbelta y musculosa. Tiene las mangas enrolladas, por lo que deja a la vista un reloj Patek Philippe tan caro que podría comprar a todos los que están en esta discoteca. Lo sé porque fui yo quien lo compró. Mi padre me echó una buena bronca por gastar tanto dinero, además. Hace siete años, le supliqué a mi abuela que me llevara a Suiza, donde nos vimos con un relojero jubilado al que rogué durante semanas antes de que accediera a hacer esa edición especial.

Sin embargo, Eli no sabe nada de esa jugada. Le pedí a la tía Elsa que se lo diera y me juró que jamás le diría que era un regalo mío. Así que cree que es un regalo de su madre por su vigésimo cumpleaños y seguramente siempre lo lleve por eso.

A pesar de las sombras, el caos, el ruido y las muchas personas que nos separan, lo veo claramente. Demasiado. Como si el mundo fuera transparente y él fuera lo único tangible.

Eli King ha sido mi condena desde el día que descubrí lo que significaba esa palabra.

Mi némesis.

El único hombre inmune a mis encantos.

En todo caso, los desdeña con una fría indiferencia. Como actualmente.

Sus ojos son un pozo oscuro sin fondo y el gris tormentoso de su iris nunca se encoleriza ni se inmuta. Nunca se desvía de la frialdad que me dedicó el día que me hizo trizas el corazón y lo pisoteó con todas sus fuerzas.

«Date la vuelta y quita tu molesta presencia de mi vista. Así fingiré que no he escuchado esa confesión tan vergonzosa».

Sus palabras me siguen doliendo, a pesar de los años que han pasado. Quien dijo que el tiempo lo cura todo está claro que no conoció a Eli King.

Es peor que una herida infectada que se niega a sanar y más brutal que una guerra sin fin.

Por otro lado, esa terrible pérdida del buen juicio por mi parte logró que mis sentimientos cambiaran por completo. Antes estaba ciega, pero ahora lo detesto.

Quiero incordiarlo.

Molestar cualquier sentimiento que tenga para joderle el día y destrozar esa vida que tan cuidadosamente ha creado.

Eli me observa y yo le devuelvo la mirada sin vacilar, aunque me quemen sus ojos gélidos, aunque sienta que me hace trizas por dentro, jamás apartaré la vista de ese capullo.

Como esta noche me siento especialmente suicida, gracias a mis espectaculares fracasos y, posiblemente, al cóctel de sustancias que me he metido, cojo las manos de Ollie y las coloco de nuevo en mis caderas.

Mi piel no arde. No rompe a sudar ni experimenta esa sensación aplastante de erotismo misterioso.

Pero me basta.

Envuelvo el cuello de Ollie con los brazos y bailo más lento que el ritmo de la música, de forma provocativa, meciendo las caderas, rozando los pechos. La música vibra por todo mi cuerpo, el bajo reverbera en mi pecho y hace que mi corazón bombee una sinfonía de caos y rebeldía.

Sentir los ojos de Eli es un elixir tóxico que se arremolina y burbujea en mi interior, un brebaje que promete una escapatoria temporal de la realidad y una falsa sensación de felicidad.

Ollie me sigue el ritmo, me toca, me acaricia y cae en mi trampa, pero no le presto atención. En ningún momento rompo el contacto visual con el dilema que está apoyado en la barra y que se muestra ajeno y absolutamente indiferente a lo que estoy haciendo.

Así que me paso los dedos por el pelo, lo levanto y me muerdo el labio inferior sin dejar de contemplar su negra alma.

—Que te jodan —vocalizo.

Es entonces y solo entonces cuando reacciona. La comisura de sus labios compone una sonrisa de lo más sádica y entretenida y, acto seguido, le da un buen trago a su copa.

Whisky de malta. A palo seco.

Odio saber todos esos detalles sobre él. Ojalá sufriera amnesia para poder olvidarme de Eli, de su bebida favorita, de sus elecciones de ropa y de toda su malvada personalidad.

Ollie se acerca a mí hasta que quedamos prácticamente pegados. Su olor, viril y masculino, me hace sentir sofocada, pero me aguanto y deslizo el dedo índice por su barba incipiente. Me obligo a centrarme en él por completo.

A darle a Eli el espectáculo que está buscando.

No tengo ni idea de por qué no me deja en paz cuando es evidente que no tiene ningún interés en mí, pero pienso seguirle el juego hasta el final.

Al menos hoy.

La mayor parte del tiempo lo evito como la peste. ¿Qué? No siempre voy borracha y, cuando se trata de Eli, mi coraje (o mi estúpida impulsividad) depende mucho de la cantidad de alcohol y drogas que corran por mis venas.

Levanto la cabeza, pero dejo de moverme cuando descubro un hueco vacío en la barra. Me aprisiona el pecho un sentimiento extraño de decepción, algo que detesto con todo mi ser.

Más de lo que detesto a este hombre.

Siento una vibración en el sujetador y me sobresalto. Después me separo de Ollie para mirar mi móvil.

El corazón me da un vuelco mientras salgo a trompicones de la pista de baile, ignorando las objeciones de Ollie y de los demás, y subo a la sala VIP que hemos reservado esta noche. Cierro la puerta al entrar y recorro de un lado a otro el espacio hortera de sofás de cuero rojo y paredes negras.

Mi hermana pequeña responde en cuestión de segundos.

—¡Ava!

—¿Qué ha…? —Trago saliva—. ¿Ha pasado algo? ¿Mamá y papá están bien?

—Están bien.

—¿Y los abuelos?

—Viviendo su mejor vida en un crucero por el Mediterráneo.

—Vale…, entonces ¿cuál es la emergencia?

—Supuse que esta era la mejor manera de que me llamaras.

Dejo escapar el aire, largamente y con pesar, y me apoyo en el reposabrazos de un sofá.

—Ari, hija de puta, me has dado un susto de muerte.

—Venga ya. No será peor que el susto de muerte que nos diste a nosotros en el certamen para después desaparecer por completo.

—No he desaparecido. Además, no pasa… nada.

—Si «nada» significa quedarte paralizada a media nota durante, no sé, cinco minutos y después salir corriendo del escenario.

—Tuve… un bloqueo.

«De los sentidos. De la existencia».

«Literalmente dejé de ser yo en ese momento».

—¿Y no podías, yo qué sé, hablarlo con nosotros?

—¿Para que os compadezcáis de mí?

—Para que te apoyemos, idiota. Mamá y papá están preocupados por ti. Yo estoy preocupada por ti.

Me muerdo la comisura del labio. ¿Por qué coño tengo que ser así y preocupar a todas las personas que quiero con mi salud mental?

—Mañana hablamos cuando se me pase la resaca. ¿Puedes decirle a mamá y a papá que estoy bien y que estoy ensayando para el próximo certamen?

—Claro. ¿Cuánto me vas a pagar por mentir?

—Venga ya, zorra, si te encanta mentir.

—Más me encanta que me paguen. —Me la imagino sonriendo como una loca—. ¿Por qué no me dices el horario de Remi de esta semana y estamos en paz?

—Ari…, eres mi hermana pequeña y te quiero, pero tienes que aprender a pillar la indirecta cuando un hombre no tiene interés en ti y pasar página.

—Pues tú bien que caíste como una tonta a los pies desinteresados de Eli.

Me toco el pelo y me aclaro la garganta.

—Y después pasé página sin mirar atrás. De hecho, odio a Aquel-Que-No-Debe-Ser-Nombrado.

—Como debería ser, hermana.

—¿Puedes hacer tú lo mismo?

—Nah. Eli es un psicópata que no muestra ni pizca de emociones humanas. Mi Remi es distinto. Es un caballero encantador y el sueño de toda mujer. Simplemente necesita un empujoncito para que vea al amor de su vida, o sea, a mí.

Sonrío a pesar de todo.

—No te vas a rendir, ¿verdad?

—Solo cuando mi anillo esté en su dedo.

—Por Dios. ¿Estás pensando en casarte a los dieciocho años?

—Estoy enamorada de él desde los once. Voy con siete años de retraso, la verdad.

—Madre mía.

—Pero volvamos a lo que nos atañe. Vas a decirme su horario, ¿verdad, Ava?

—Nop.

—¿De verdad merece la pena perder mi apoyo para que mamá y papá te frían a preguntas? Piénsatelo bien, hermana.

—Uf, eres una cabrona.

—Me parezco a la cabrona guapísima que tengo por hermana. Mua, ja, ja.

Estoy a punto de insultar de mil formas diferentes cuando oigo que la puerta se abre a mi espalda.

—Dame un momento, Ollie…

Mis palabras se quedan en el aire cuando miro hacia la puerta y me quedo atrapada al instante en la profundidad de esos ojos.

Fríos. Indiferentes. Tormentosos.

Trago saliva con dificultad, me da igual si mi hermana lo nota.

—Luego hablamos.

—Solo si vas a darme ese horario. Adióóós.

Ari cuelga y el pitido repentino casi me hace dar un brinco. Aunque no tiene nada que ver con mi hermana, sino más bien con el hombre cuya altura y anchura ocupan toda la puerta.

Me yergo y echo los hombros hacia atrás, aunque me resulta imposible relajarlos.

—¿A qué debo este placer?

Me enorgullezco de lo aburrida que suena mi voz. Me ha llevado mucha práctica sonar tan fría e indiferente como él.

Eli se aparta de la puerta y, aunque ha dejado de bloquearme la salida, su presencia sobrecarga mis sentidos en cuestión de segundos.

Imponente. Intimidante. Asfixiante.

No puedo apartar la mirada de él, porque sé que con un solo paso en falso habré perdido el juego.

Un solo movimiento estúpido y perderé otro trozo de mi alma, esa que apenas se sostiene en pie.

—La verdadera pregunta es… —Su voz aterciopelada y profunda me acaricia la piel como un látigo—. ¿Qué has hecho tú para causarme tan poco placer, Ava?