Capítulo 2

Juliette

Es un chico.

Todo su cuerpo son líneas duras; músculos esbeltos, bien definidos, tensos debajo de mi cuerpo, y unos dedos fuertes que se me clavan en la cintura hasta el punto de que no sé si trata de apretarme contra él o de apartarme.

Me muevo sin pensar y suelta un gruñido. Es un sonido grave, áspero, que se me clava como un estallido de calor. Me echo hacia atrás, me apoyo en la gravilla, me pongo en pie como puedo. Sigo teniendo el corazón acelerado, lo miro, y parpadeo varias veces seguidas.

Está echado en el suelo, y sé que yo parezco un ciervo paralizado por las luces de un coche, pero él está tranquilo.

Relajado.

Un mechón de pelo castaño tan oscuro que casi parece negro le cae sobre la frente; se lo aparta de los ojos y veo su tatuaje en el dorso de la mano, que asciende serpenteante por su muñeca y desaparece bajo la manga de la sudadera azul, y la tinta es muy negra en contraste con su piel pálida.

Noto un calor ardiente por dentro, como si me hubieran electrizado cada terminación nerviosa.

«Qué bueno está».

Vaya si lo está.

He estado a punto de morir y el universo me recompensa con una mandíbula tan firme como para rematarme. «Típico».

La adrenalina que me queda en el cuerpo hace que me tiemblen las manos. No cabe duda de que me acaba de salvar la vida. Así que por eso no puedo… parar… de… mirarlo.

Supongo que se va a levantar, que va a decir algo, no sé, que va a hacer algo, pero no.

Se limita a sonreír. Se le forman unos hoyuelos en las mejillas y me ciega con una sonrisa que, no sé cómo, le acentúa aún más la línea de la mandíbula.

Y hasta eso le queda bien, claro.

Me recorre con la mirada y noto que me sonrojo.

Echo la espalda hacia atrás y hago una mueca al notar el dolor sordo que se me clava en la articulación, pero no le presto atención y adopto una expresión impasible, como si el tipo no me afectara en absoluto.

Se estira, cruza los tobillos, se acoda en el suelo. La sudadera se le abre lo justo para dejar a la vista una camiseta blanca y una cadena de plata, y tiene el pelo revuelto con tanto estilo que no me creo que no invierta un tiempo considerable en peinarse por las mañanas.

La sonrisa se le acentúa mientras estudio sus rasgos.

Como si dejarse mirar por mí fuera el mejor plan del mundo.

—¿Tú quién eres? —pregunto, alzando la barbilla con un aire muy de los Calloway.

Arquea una ceja y se humedece el labio inferior.

—Soy el que te acaba de salvar la vida. ¿Y tú?

Frunzo el ceño. No sé si está siendo irónico o de verdad lo ignora.

—¿No lo sabes?

Me arrepiento en cuanto lo digo. He sonado engreída, pero no era mi intención. No es habitual que alguien de Rosebrook no conozca a la única hija de Craig y Martha.

Se levanta y se sacude la tierra de los vaqueros, y la sonrisa se le ha acentuado como si no hubiera en la tierra nadie tan divertido como yo.

—Caray. Guapa, y además, modesta.

—No, es que… —Sacudo la cabeza. Me estoy poniendo muy colorada—. No quería decir eso.

Se pasa la mano por el pelo asquerosamente perfecto y se lo revuelve todavía más, y tal vez me haya equivocado y no pase tanto tiempo peinándose.

«¿Le cae así, sin más? Dios, ¿es que no hay justicia en el mundo?».

Se me acerca un paso. Se me acerca demasiado, de hecho, tanto que me roza las Adidas con las punteras de las botas.

Tengo que echar el cuello atrás para mirarlo, y se me tensa todo por dentro.

Es alto. Yo mido un metro setenta y cinco y me supera por mucho.

Si lo incluyera como personaje en alguna de mis historias, no cambiaría ni un solo atributo físico.

La única conclusión lógica es que debe de ser un completo imbécil. El mundo no puede ser tan injusto como para dotar de una personalidad atractiva a uno de los tíos más buenos del planeta. Eso va contra las leyes de la física o algo así.

Se inclina hacia mí y mi corazón traidor se acelera de nuevo.

—Esa palabra que estás buscando y que no te sale es «gracias» —me susurra.

No sé por qué, pero no digo nada. Tal vez porque no me gusta que un desconocido me diga lo que tengo que hacer. «De eso ya tengo bastante en casa».

—No eres de aquí —digo para cambiar de tema.

Suspira y empieza a voltear al anillo que lleva en el pulgar.

—¿Tanto se nota?

Hay cierto matiz de derrota en su voz que hace que me sienta mal por él, así que le sonrío.

—Un poquito.

—Al menos eres sincera.

Se me van los ojos hacia los tatuajes, pero vuelvo a alzar la vista. Es tosco de un modo tan natural que quizá solo se trate de una fachada, con esa brusquedad que parece decir que podría ser más refinado si quisiera, pero no piensa intentarlo.

Justo el tipo de chico que mis padres no querrían ni ver.

Por desgracia, eso lo hace infinitamente más atractivo.

—Te lo agradezco —logro decir.

Inclina la cabeza hacia un lado.

—¿Qué me agradeces?

Levanto las manos.

—¿Querías que te diera las gracias o no?

—¿Siempre eres tan agresiva?

—¿Y tú siempre eres tan inaguantable?

Se le ensancha la sonrisa, con hoyuelos incluidos.

—Esto es divertido, me encanta que nos vayamos conociendo así.

Suelto un bufido.

—No tengo el menor interés en conocerte.

—Ay, princesa. —Se lleva la mano al pecho y se tambalea como si le hubiera clavado un puñal—. Directo al corazón. ¿No sabes lo que es la etiqueta?

Se me suben los colores. He recibido clases de etiqueta desde que tuve edad para coger el tenedor, pero no le voy a dar la satisfacción de decírselo.

Además, ¿quién se cree que es para juzgarme?

Hay algo en este tío que no acabo de identificar. La energía que desprende me abrasa la piel como papel de lija, me deja en carne viva.

—No me llames princesa —le espeto.

—Como tú digas… princesa. —Pronuncia la palabra muy despacio, como si la saboreara. Aún me pongo más colorada—. ¿Siempre te sonrojas con tanta facilidad?

—No lo puedo controlar. —Me llevo las manos a la cara para tapármela—. Haces demasiadas preguntas, ¿lo sabías?

El desconocido chasquea la lengua y se me acerca.

Y, no sé por qué, no me aparto.

—No hagas eso —susurra, y me aparta los dedos de las mejillas—. Es una pena cubrir una cosa tan bonita.

Se me vuelve a llenar el estómago de mariposas.

—Lo mismo diría un asesino en serie —le replico—. ¿Eres un criminal?

—Depende. ¿Es un crimen querer conocer a una chica guapa?

—Puede —respondo—. Eres atractivo. Y eres un tío. Estadísticamente, eso es señal de peligro.

Se le iluminan los ojos con un brillo travieso.

—Así que te parezco guapo.

Abro la boca, pero las palabras se me enredan en la lengua.

—Tengo novio —digo por fin.

«Genial, Juliette. Has quedado de maravilla».

Siento una punzada de culpabilidad, porque a decir verdad es la primera vez que pienso en Preston desde que he visto a este chico.

—Un tipo con suerte —responde sin alterarse—. ¿A él también le gritas sin motivo o es solo a mí porque soy especial?

—No te estoy gritando.

—Claro. Me lo habrá parecido. —Sonríe—. Para que quede constancia, yo también creo que eres guapa. Sobre todo cuando te enfadas.

El cumplido me corre por las venas como un chute de dopamina.

Entorno los ojos y me muerdo el labio por dentro.

—Sí, bueno, que no se te suba a la cabeza.

Se inclina hacia mí.

—Demasiado tarde. Ya me has acusado de intento de asesinato, ese nivel de confianza me afecta.

Vale, ahora me cuesta un esfuerzo controlarme para no sonreír.

—Una tiene que estar alerta.

—Claro, será por eso.

Y se me escapa la sonrisa, no lo puedo evitar. Es encantador, y ni me acuerdo de la última vez que alguien habló conmigo sin segundas intenciones.

—¿De verdad no sabes quién soy? —indago de nuevo.

Arquea una ceja.

—¿Se te ha pasado por la cabeza que igual deberías saber tú quién soy yo?

—Vale. ¿Cómo te llamas? —Se queda en silencio—. ¿En serio no me lo vas a decir? —Se limita a sonreír y aprieta los labios—. ¿Ves? Eso es lo que haría un asesino en serie.

—Si pensara matarte, te daría un nombre falso.

—Si me mataras, el nombre daría igual.

Se encoge de hombros.

—Ya, bueno, pero ¿y si algo saliera mal y te me escapases? Te chivarías a la poli. Tengo que proteger mi marca comercial.

Me echo a reír.

—¿La marca comercial de un asesino en serie?

—Ni que decir tiene que, al final de mi reinado, sería famoso.

Entrecierro los ojos y se me curvan los labios.

—Eres de lo más irritante.

—Me han llamado cosas peores. —Sonríe—. Criminal, por ejemplo.

Agito la mano como si este tío fuera de humo e intentara despejarlo.

—Bueno, si el zapato encaja…

—¿Y qué pasa con lo de «inocente hasta que se demuestre lo contrario»?

—No me dices cómo te llamas. Sales de la nada, en medio del bosque, con ropa suelta y lleno de tatuajes. —Lo miro de arriba abajo—. No me digas que no tienes pinta de estar escondiendo algo.

Levanta las manos con las palmas hacia mí, la viva imagen de la rendición, con la sonrisa traviesa aún en el rostro.

—Tienes toda la razón. Tengo pinta de peligroso. Puedes cachearme cuando quieras.

Un millón de mariposas me revolotean por el estómago. Me cruzo de brazos y trato de fingir indiferencia.

—Seguro que así es como atraes a tus víctimas.

—Protesto —dice en tono juguetón—. Está poniendo palabras en la boca del testigo.

—No estamos ante un tribunal. —Lo miro—. Y como abogado, serías espantoso.

—¿Quién lo dice?

—Lo digo yo.

Inclina la cabeza a un lado y me estudia como si fuera un acertijo.

—¿Qué pasa? —le digo, suspicaz.

—Nada. Solo que no tienes pinta de abogada.

—¿Y qué pinta tiene una abogada?

Me mira de la cabeza a los pies, sin prisa, sin disimulo.

—La tuya, no.

—Me ofendes. ¿Tú qué sabes si quiero estudiar Derecho?

Se le acentúa la sonrisa.

—Vaya, entonces tendré que portarme bien.

—Demasiado tarde, liante.

Sacude la cabeza, en plan «qué guapa estás cuando te enfadas», y me lanza una mirada.

Vuelvo a cruzar los brazos y tamborileo los dedos contra el hueco del codo.

—Vale, me da igual, no me lo digas. ¿Qué importa el nombre?

—Exacto —dice como si le hubiera dado un buen argumento.

—Pero yo no hablo con desconocidos.

—Anda, venga, princesa, no seas así.

Se ríe, y su risa tiene un sonido grave, tentador, que me acierta en medio del pecho. Hago una mueca.

—Y no me llames «princesa», liante.

En ese momento, el teléfono me vibra en el bolsillo. Lo saco y se lo enseño con una sonrisa.

—Me marcho. Salvada por un mensaje.

Sonríe.

—Qué atrevida, mira que anunciarle tu plan de huida al asesino. Al presunto asesino.

Pongo los ojos en blanco. Él se vuelve a meter las manos en los bolsillos y flexiona los brazos tatuados lo justo para distraerme.

—¿Te volveré a ver? ¿Mañana, a la misma hora?

El corazón se me acelera.

—Lo dudo mucho. No suelo subir aquí.

—Puedo esperar.

—Genial. Ahora sé que no tengo que venir por aquí.

Retrocede unos pasos hasta quedar al borde de la roca donde me ha salvado.

—Naaah. Vas de farol.

—¿Por qué voy a ir de farol?

—¿Y yo qué sé? A lo mejor para no tener que reconocer lo atraída que te sientes por mí, a pesar de tener novio.

Me echo a reír.

—Vale, ahora sí que me voy.

—Claro, princesa.

Distingo un destello de luz a lo lejos, rápido pero inconfundible; me vuelvo hacia allí con los ojos entornados y no veo nada.

Pero he vivido aquí lo suficiente para saber que no puedo seguir en este lugar. ¿Y si ha sido uno de esos asquerosos paparazzi del Rag? Me vuelvo hacia él.

—No te pongas demasiado cómodo —le digo.

—Demasiado tarde. —Se sienta en el suelo y me mira—. Me gustan las vistas.

Hago como si sus palabras no me estuvieran prendiendo fuego en las terminaciones nerviosas.

—Como quieras. Adiós, liante.

Asiente.

—Hasta que vuelvas.

—Pues vas a tener que esperar mucho.

—Me parece bien. La luz se va acabando.

—No sé por qué lo dices. —Aprieto los labios—. Bueno, que te diviertas.

Me obligo a dar media vuelta para marcharme. Si no lo hago, casi me temo que acabaría pasándome la noche entera sosteniendo un duelo verbal con este tipo.

¿Eso ha sido un coqueteo? Porque a mí me ha parecido un coqueteo.

—¡Ya me darás las gracias luego! —me grita mientras me alejo.

No puedo contenerme y sonrío.

«Maldita sea».

El corazón me late al galope durante todo el camino de vuelta al coche, la adrenalina me corre a raudales por las venas.

«¿Quién demonios será?».

Una vez en casa, el pulso se me sigue acelerando con solo pensar en él, así que saco el cuaderno de relatos y empiezo a escribir.

El bosque no tenía nombre, o no tenía un nombre que se dijera en voz alta. Los viajeros decían que, si escuchabas con atención, te susurraba secretos, pero a ella nunca le había contado nada. No pensaba que fuera a encontrar a nadie, y menos a él. Al bribón de la roca, con unas runas tatuadas que ella no sabía leer, con unos ojos como un océano y una sonrisa capaz de deshacer reinos.

Él la llamó princesa con una reverencia burlona, como si ya supiera cómo iba a terminar su historia.

Ella se dijo que estaba maldito. O quizá fuera un ladrón. Pero, aun así, quería conocerlo.

No vuelvo a la Roca del Revés al día siguiente.

Ni al otro.

Lo que sí hago es pasar demasiado tiempo buscando el rostro del liante en un océano de caras conocidas.

Pero no lo vuelvo a ver.