1

IAN

La vida se compone de las consecuencias de nuestras elecciones y es una mierda, porque la mayoría de las veces no podemos elegir, aunque creamos que sí. Ian no tiene elección. Su puño impacta contra Parker una y otra vez mientras escucha cómo su mandíbula se quiebra. Hay sangre por todas partes; en la ropa, en el suelo, en sus manos. Apenas puede reconocer a Parker, solo puede pensar en Sa­sha, en sus padres y en si alguna vez todo este dolor los dejará en paz.

Ciego por la rabia, Ian le pega una y otra vez hasta que Parker cae al suelo con un golpe seco. Oye su risa y comprende que no es suficiente, no mientras siga respirando.

Ian se agacha y lo sostiene del cuello de la camiseta para continuar golpeándolo. Quiere arrancarle la risa que no deja de taladrarle los oídos, borrarle la puta sonrisa de la cara, destruir lo malo que habita en él. Quiere recuperar todo lo que él le ha robado a su hermano.

Está a punto de asestarle otro golpe cuando la sonrisa de Parker se transforma, volviéndose más amplia y grotesca. Parker ya no está, ahora es su padre quien le devuelve la mirada; ensangrentado, vivo, con esa mirada vacía que todavía lo atormenta cada vez que cierra los ojos. La sonrisa de un asesino que se atrevió a robarle el alma cuando apenas conocía el significado de vivir. Ian arremete contra él sin un ápice de piedad, le pega hasta que la sangre oculta el rostro de su padre. Pero sigue vivo. Está vivo y, mientras siga respirando, ni su hermano ni él estarán a salvo. Tiene que acabar con el pasado para poder enterrarlo.

Ian está a punto de asestarle el golpe mortal cuando se da cuenta de que ya no son los ojos de su padre los que lo miran desafiantes.

Un ojo azul y otro verde salpicado de marrón.

Los ojos de su madre.

Sus ojos.

Él.

Es Ian. El viejo Ian. Desafiante, asustado, quebradizo. El niño que todavía lucha contra las pesadillas de un pasado que ha quedado muy atrás. El niño del que no puede deshacerse porque vive dentro de él. Es él y no es él.

Asqueado con su propia visión, se echa hacia atrás.

El niño que una vez fue no se mueve. Lo mira con una media sonrisa.

—Cobarde.

—¡Cállate! —le grita Ian.

—Mátame.

—¡Que te calles!

—Hazlo, termina de una vez.

Ian se tapa los oídos con las manos, pero eso no impide que pueda seguir escuchándolo.

—Mátame. Mátalos a todos. —Ian menea la cabeza, negándose a escucharlo—. Por Sasha.

La mención de su hermano consigue que Ian alce la vista. Comprende por qué le está pidiendo que lo mate. Jamás podrá avanzar. No podrá arriesgarse. Nunca será feliz. No mientras ese niño siga vivo. No mientras las heridas continúen sangrando. No mientras siga viendo a su madre cada vez que se mira al espejo. No mientras continúe escuchando la risa de su padre.

Ian ya no quiere ser uno de ellos. No desea ser él. Quiere vivir sin ese peso muerto que lo hace deambular por la vida arrastrándose, sin llegar a ninguna parte. No matarlos también es una elección. Y entonces elige: lo mata. Lo mata de la única manera en que puede hacerlo. No a golpes, no con sus puños, no con dolor. Lo mata dejándolo atrás, liberándolo.

—Gracias —escucha que le dice la voz de un niño que ya no reconoce.

Ian observa cómo otro niño se acerca y se acuesta junto a él, boca abajo, con la barbilla apoyada sobre su hombro. Sasha. Ian lo libera también a él y ruega para sí mismo que su hermano consiga hacerlo algún día, que se libere de todo el peso que le impide vivir.

Cuando Ian se despierta, con el cuerpo todavía en tensión y empapado en sudor, se encuentra con los ojos verdes de Nat a un palmo de su cara. Está acostada junto a él, con la barbilla apoyada sobre su hombro del mismo modo en que lo hacía su hermano en el sueño.

—Solo ha sido una pesadilla —murmura ella.

No, ha sido más que eso. Ha sido el grito desesperado de un niño que a pesar del tiempo todavía sigue luchando.

—¿Estás bien? —pregunta Nat al darse cuenta de que Ian no tiene intención de decir nada.

—No lo sé.

Y es la verdad. No tiene ni puta idea de nada. De pronto, los recuerdos de la noche anterior le golpean: su hermano, la súplica impresa en su voz cuando lo llamó, su cuerpo tembloroso, sus lágrimas, su voz desgarrada implorando perdón. El olor a vómito de su hermano, su esperanza rota, su vida jodida otra vez. Recuerda el odio que se le inyectó en la piel cuando cogió el coche dispuesto a acabar con Oscar y Parker con sus propias manos. La razón luchando contra las entrañas. El odio luchando contra el amor.

Ian había estado a punto de bajarse de ese coche y arruinarse la vida. Lo habría hecho de no haber oído la voz de su hermano, de no haber recordado la promesa que le hizo. «No voy a dejarte solo. Siempre estaré aquí». De haber cedido a su rabia, de haber entrado en aquel edificio, de haber hecho justicia con sus propias manos, le habría arrancado la vida a su hermano. Ellos habrían ganado. Fue aquella promesa la que evitó que perdiera lo poco que le quedaba: su libertad.

Por Sasha, solo por él, Ian arrancó de nuevo el coche y se detuvo en la primera comisaría que encontró. Por Sasha ignoró todo ese odio que supuraba su alma.

Una vez puesta la denuncia, la rabia había dado paso al miedo. Miedo a que su hermano volviera a odiarlo por haber actuado por su propia cuenta, como ya hizo cuando denunció a su padre y terminaron en un orfanato. Un miedo que lo había llevado a buscar a la única persona con quien podía compartirlo sin sentirse juzgado: Nat.

—¿Ian? —lo llama Nat otra vez sacándolo de sus pensamientos.

—Estoy aquí.

—No lo parece —replica ella trazando círculos sobre su pecho.

—¿Qué hora es? —pregunta él al ver que la luz entra por la ventana.

—De día —contesta ella mientras continúa dibujando con sus dedos.

Ian la agarra de la mano para detenerla.

—Tengo que irme.

Nat levanta la cabeza y sus ojos se detienen en sus manos unidas.

—Vale —contesta sin soltarse.

Él tampoco lo hace. La está mirando y ella le devuelve la mirada. Sin que ninguno de los dos sepa bien cómo ha sucedido, de repente se están besando con desesperación. Nat se sienta a horcajadas sobre él y lo besa con el mismo ímpetu con el que lo besó en aquella fiesta. Olvidar. Ian no puede pensar en nada más mientras Nat le sube la camiseta y devora su boca. Enardecido por el calor de sus cuerpos frotándose, Ian la agarra de la coleta y le echa la cabeza hacia atrás para dejarle el cuello expuesto. La besa y la muerde como otras tantas veces ha hecho, buscando su sumisión. Se conoce su cuerpo de memoria, sabe dónde tocar para hacerla arder. Pero Nat no se lo pone fácil. Lo agarra del pelo para apartarlo y vuelve a poseer sus labios, mordiéndole la lengua hasta que percibe el sabor metálico de la sangre.

Ian sonríe antes de hacer uso de su fuerza para darle la vuelta e invertir las posiciones. Ahora es él quien está encima y el que la besa con rabia. Nat tira del cuello de su camiseta tan fuerte que Ian oye el crujido de la tela al rasgarse. Ella sonríe antes de ayudarlo a quitarse lo que queda de la camiseta y después se deshace de la suya. Nat lo besa y lo empuja, pero él no cede ante ella. Se coloca entre sus piernas buscando sentir algo que le haga olvidar mientras le aprieta los pechos por encima de la tela.

Nat gime al tiempo que le clava las uñas en la espalda. Ian cierra los ojos para no ver cómo la habitación da vueltas en torno a ellos. Sus labios se pierden en el pecho de Nat, besando y mordiendo sin ninguna delicadeza. ¿Qué cojones están haciendo? Se han convertido en dos animales rabiosos buscando asestar su dolor en alguien, olvidando a base de besos afilados, caricias ásperas y roces bruscos. Nat le araña la espalda con tanta fuerza que Ian se ve obligado a cogerla de las muñecas y sostenérselas por encima de los hombros. Se aparta de ella para mirarla. Están empapados de sudor y respiran con dificultad.

—¿Contra quién luchamos? —le pregunta él.

Se miran desorientados. Hay un sinfín de preguntas flotando entre ellos y la respuesta está ahí, clara y concisa; la respuesta son ellos. Ninguno de los dos quiere esto. Nat esboza una pequeña sonrisa que a Ian se le pega, y enseguida rompen a reír como nunca lo han hecho, olvidando durante unos segundos que sus vidas están tan rotas como ellos.

Acostados de espaldas sobre la cama, se miran a los ojos, todavía con la sonrisa en los labios.

—No soy lesbiana.

—Me alegra saber que no he perdido mi encanto.

—Lo mismo digo —contesta ella dirigiendo los ojos hacia su entrepierna.

La sonrisa de Ian no tarda en desaparecer de sus labios, de la misma manera en que desaparece ese deseo violento por querer olvidarse de todo. De la noche de mierda y también de Amy. No ha hecho nada malo y, sin embargo, se siente como una puta mierda. Es como si volviera a ver su dolor en aquella fiesta. Quiere olvidarla y, al mismo tiempo, no quiere hacerlo. Debería ser fácil. Debería poder follarse a Nat. Es Nat, joder, no sería la primera vez. ¿Por qué no puede? ¿Por qué ha sentido como si mordiera arena cuando sus dientes se han clavado en el cuerpo de Nat? ¿Por qué no puede quitarse las putas ganas de querer morder a Amy? ¿Por qué cojones está pensando en ella? En su piel. Su olor. Sus gemidos. ¿Por qué? ¿Por qué ha tenido que acabar así? ¿Qué elección ha hecho mal? Y entonces el rostro del puto Parker vuelve a asomarse entre sus recuerdos y toda esa rabia que ha conseguido apaciguar regresa a él. Si le ha hecho algo, si le ha tocado un pelo… Joder.

No puede pensar en eso.

—¿Qué ha pasado con Dana? —le pregunta a Nat para apartar todos esos pensamientos de su mente.

—Se ha acabado.

Ian se vuelve para mirarla y no tarda en descubrir el dolor en su rostro a pesar de lo mucho que esta se esfuerza por ocultarlo.

—¿Estás segura?

—Sí. No. No lo sé.

Él se queda callado, porque entiende lo que implica esa respuesta y todo el ruido que debe de tener dentro; las dudas, los miedos, el no saber. Ian la conoce bien. Nat está librando su propia batalla consigo misma y solo ella puede decidir si quiere ganar o si prefiere darse por vencida. Ian espera que esta vez sepa elegir bien, espera de corazón que se dé cuenta de lo que siente.

—Ni mucho ni poco —dice Nat colocándose de lado y apoyando la cabeza en un brazo—. Un amor en su justa medida. ¿Crees que existe?

Ian la mira. ¿Amor? Sí, tal vez. ¿En su justa medida? No. O, al menos, no para ellos. Ella habla de un amor apagado y, al mismo tiempo, vivo. Un amor que sea calma, paraguas, balsa. Que no sea fuego ni hielo. ¿Cómo podría el fuego no quemar?

—¿Es lo que quieres? —pregunta Ian sabiendo que Nat no podría conformarse con eso, ni él tampoco. No ahora que sabe lo que es caminar sobre las putas llamas hasta quemarse vivo.

Nat se echa a reír.

—No, joder. ¿Y tú?

—Ni de coña. —Ian se incorpora y se acerca a ella. La besa en la mejilla y la acaricia con el dorso de la mano—. Gracias —le dice. Por haber estado ahí, por no haberlo dejado caer, por permitirle volver a entrar en su vida dejando atrás toda esa mierda que casi destruye su amistad para siempre.

—Tus mierdas son mis mierdas —contesta ella recordándole la frase que siempre le dice Noah.

Esa es la clase de amor que quiere con Nat. Sea lo que sea lo que los ha llevado a besarse, se alegra de que se haya quedado en una mera anécdota. El sexo no puede volver a estropear lo que tienen.

—Tengo que irme.

—Voy contigo —le dice Nat levantándose de la cama para vestirse.

Veinte minutos después, Ian abre la puerta de su casa con la sensación de llevar siglos fuera. La sola idea de enfrentarse a Sasha, a su dolor, le hace quedarse paralizado en la entrada. No se da cuenta de que se ha detenido en el recibidor, con el corazón martilleándole contra las costillas, hasta que nota la mano de Nat presionando la suya. Ian deja escapar el aire y, aferrándose a sus dedos, se dirige hacia el salón, donde escucha las voces de sus padres.

Cuando Ian observa la escena que tiene delante vuelve a quedarse paralizado. Están todos allí. Todos. Su madre, sentada en una silla con los ojos llenos de lágrimas mientras su padre le masajea los hombros. Sasha, sentado en el sofá con los codos apoyados en las rodillas y la cara escondida entre las manos. Noah, de pie con la espalda apoyada en la pared. Amy y Emma, sentadas al lado de Sasha. Joder.

Vanessa es la primera en reparar en ellos.

—Oh, Dios mío. —Se levanta corriendo y se lanza hacia él, envolviéndolo en un abrazo que Ian le devuelve al notar su nerviosismo.

Nat se aleja de él e Ian se aferra con más fuerza a su madre, intentando anular con ese abrazo la sensación de vértigo que se ha apoderado de él.

—¿Estás bien? —Su madre se aparta unos centímetros y lo mira de arriba abajo para comprobarlo por sí misma.

—¿Dónde has estado? —pregunta su padre, detenido junto a ellos—. Te hemos estado llamando y buscándote durante toda la noche.

Ian siente el peso de todas las miradas sobre él.

—No tengo móvil.

—¿Cómo que no tienes móvil?

—Está roto —explica él y su mirada se desvía hacia Amy. Hay tanto encerrado en sus ojos que Ian es incapaz de ver nada.

—Pensábamos que te había pasado algo —continúa William.

—Estoy bien.

—¿Qué ha ocurrido con ellos? —pregunta Vanessa—. Noah ha ido a su piso, pero nadie le abrió la puerta y tampoco contestaban a las llamadas. Pensábamos que… —A su madre se le llenan los ojos de lágrimas y tiene que apartar la mirada.

—¿Que les había dado una paliza? —termina Ian, y esta vez se atreve a mirar a su hermano, que sigue en el sofá. Se fija en la palidez de su rostro, en sus ojos rojos, en las ojeras. Ian siente deseos de echar a correr, pero no puede. No quiere irse, solo desea abrazarlo, preguntarle si está bien, rogarle que no vuelva a esconderse, que no permita que le arruinen la vida—. Esa era la idea.

—¿Qué ha pasado? —pregunta Noah situándose en medio de la estancia.

—Puse una denuncia —explica Ian, aunque es a Sasha a quien está mirando—. Lo siento.

Sasha se levanta del sofá.

—¿Que lo sientes? —pregunta dirigiéndose a él—. ¿Qué cojones sientes?

William intenta interponerse entre Sasha y él, pero su hermano le hace un gesto para impedírselo.

—¿Qué sientes? —vuelve a preguntar Sasha cuando llega a su altura. Tiene la mandíbula apretada y lo mira con furia.

Ian no contesta. Todo a su alrededor desaparece, todo salvo su hermano, los ojos de su hermano, la rabia de su hermano. El niño que mató en aquella maldita pesadilla está ahí, agarrándole de los brazos, consiguiendo que se encoja sobre sí mismo y solo tenga ganas de arrodillarse ante él para pedirle que no lo odie.

—Lo siento, no podía hacer otra cosa.

—¿Que no podías hacer otra cosa? —Sasha lo empuja hacia atrás—. ¿Por qué no volviste?

Ian trastabilla.

—No podía.

—¿Por qué? —Sasha lo empuja de nuevo e Ian observa cómo sus ojos le brillan por las lágrimas que se esfuerza en retener. Intenta agarrarlo de los hombros para abrazarlo, pero su hermano se zafa de él y le da otro empujón que lo estampa contra la pared.

—Porque tenía miedo —confiesa Ian—. ¿Por qué cojones va a ser?

—¿Miedo? ¿Tú tenías miedo? —Sasha lo agarra de la camiseta, rompiéndola todavía más—. Desapareciste. Pensaba que te había pasado algo. ¿Miedo? No tienes ni idea de lo que es el miedo. —Lo suelta empujándolo contra la pared.

Ian comprende. No está enfadado. No lo odia. Joder. Solo se ha preocupado por él. No es odio, sino preocupación, lo que hay tras su mirada, y alivio, y amor. Otra forma de amor. El niño asustado lo libera de su agarre e Ian consigue volver a respirar.

—¿No me odias?

Sasha suelta una risotada.

—Eres un mocoso de mierda.

—Los he denunciado —repite Ian por si su hermano no lo ha escuchado.

—Vale.

—Tienes que ir tú o la denuncia no tendrá validez —prosigue Ian.

Sasha asiente sin dejar de mirarlo.

—No vuelvas a desaparecer.

—No lo haré —le asegura Ian—. ¿Estás bien?

—Solo necesito dormir. —Sasha se frota la cara con una mano y sale de la habitación sin mirar atrás.

Ian hace ademán de seguirlo, pero su padre lo agarra del brazo.

—Déjalo solo un rato.

Su madre se acerca y le sostiene la cara entre las manos.

—Estamos muy orgullosos de ti, cielo, y tan enfadados como Sasha. Más tarde hablaremos. —Vanessa dirige su mirada hacia el sofá donde Noah ha regresado junto a Amy y Emma—. Han estado muy preocupados por ti. —Lo besa en la mejilla y tanto ella como su padre desaparecen para dejarles un poco de espacio.

—¿Por qué cojones no me avisaste de que estaba contigo? —le pregunta Noah a Nat acercándose a ella en cuanto ve que los padres de Ian salen del salón.

—No sabía lo de su móvil —replica Nat—. No soy su madre.

Ian se queda ahí, apoyado en la pared, viendo sin ver cómo Noah discute con Nat mientras Emma la mira con asco y Amy se esfuerza por mirar a cualquier parte menos a él. Se siente exhausto, como si hubiera corrido un jodido maratón y el esfuerzo le hubiese dejado al límite de su resistencia.

—Nos vamos —dice Amy al cabo de unos segundos haciendo que Ian regrese a la habitación y a ella.

Al igual que su hermano, Amy tiene pinta de no haber pegado ojo en toda la noche. Ian se fija en sus ojeras y en sus ojos hinchados. ¿Ha estado llorando? A Ian se le encoge el estómago. Se ha preocupado por él, ha estado ahí, esperando a que apareciera, y ahora no se atreve a mirarlo. Observa cómo pasa por su lado y sale de la estancia sin decir nada más. Las palabras se quedan ahí, flotando entre los dos. Son los barrotes que los mantienen presos, que los convierten en dos extraños que se buscan sin atreverse a hacerlo. Y de repente Ian siente que tiene que romper los putos barrotes, liberarse antes de que dejen de buscar lo poco que les queda. A la mierda su orgullo, a la mierda todo. Solo quiere saber que está bien.

Emma, que se ha detenido para decirle algo a Noah, se apresura en seguir a su prima, pero Ian es más rápido.

—Necesito un momento, ¿vale? —le pide a Emma antes de ir tras Amy.

No tiene ni idea de lo que está haciendo ni de lo que va a decirle, lo único que sabe es que no puede dejar que se marche así.

La alcanza justo cuando acaba de bajar las escaleras del porche.

—Amy, espera —le pide agarrándola de la mano.

Ella se suelta como si su contacto le quemara.

—¿Qué?

—¿Estás bien?

—¿Desde cuándo te importa?

Ian aprieta la mandíbula. ¿Desde cuándo? ¿De verdad se lo está preguntando?

—Mierda, Amy. —Se pasa una mano por el pelo—. Solo quiero que me digas que ese cabrón no te hizo daño.

Ella se lo queda mirando. Menea la cabeza y suelta una risotada.

—No lo has leído.

—¿El qué?

—Mejor así. —Amy se encoge de hombros y se da la vuelta. Ian vuelve a agarrarla de la mano—. ¡Deja de hacer eso! No queremos que tu novia se enfade, ¿no? —pregunta devolviéndole el puto comentario que él le había hecho en la cafetería.

Lo ha malinterpretado todo. Ha dormido con Nat y ha llegado de la mano con ella. Joder, es normal su reacción. Incluso Noah debe de haberlo pensado.

—No es mi novia.

—Es verdad, que Ian no tiene novias —contesta Amy de forma irónica—. Solo es sexo con alguien que te cae bien, ¿verdad? En realidad, hacéis buena pareja.

—¿Intentas insultarme? —pregunta con una sonrisa burlona, porque es incapaz de no sonreír cuando la tiene cerca.

—Solo es un hecho.

—Al menos tengo mejor gusto que tú —le suelta Ian e inmediatamente se arrepiente de haberlo hecho al comprobar el efecto que sus palabras han tenido en ella.

—Vete a la mierda, Ian. Y no vuelvas.

Amy se da la vuelta para marcharse y él no puede dejar que se vaya. Que le pegue, que lo insulte, que lo destroce, le da igual, solo quiere quitarle todo eso que ha visto en su rostro.

La sujeta del brazo y la hace retroceder para apretarla contra su pecho.

—Suéltame —le grita Amy intentando deshacerse de su agarre.

—No.

La abraza con firmeza y no le importa cuánto se retuerza, porque no piensa soltarla. Está a punto de echar el puto corazón por la boca de lo rápido que le va. Tener a Amy de nuevo entre sus brazos, sentirla, tocarla. La necesidad que lleva negándose le está desgarrando el alma. Están tan cerca que le duele saber que no podrían estar más lejos.

—Suéltame, Ian —le pide ella, aunque ya no intenta soltarse.

—No. —Ian agacha el rostro y le clava los dientes en el hombro con suavidad, sintiendo cómo a Amy se le eriza la piel ante su caricia.

Desea todo de ella, que le sonría, que le hable, que lo abrace, que lo llame husky. La desea contra el tiempo y el olvido. Desea incluso que le mienta, que le diga que siempre estará ahí, aunque no sea verdad. No le importa, joder. Ni siquiera le importa el amor, solo ella.

—Por favor —susurra ella con un hilo de voz.

Ian es consciente de que no es el momento de arreglar nada, no ahora, no con tanto dolor flotando entre ellos, aquí y delante de la casa. Inspira hondo y suelta el aire despacio haciéndose a la idea de que debe dejarla marchar. Necesita pensar y apartar todo el ruido que tiene en su cabeza, decidir qué hacer a partir de ahora, cómo acercarse a ella, cómo. La necesita, pero no así. Las manos le tiemblan cuando la deja libre y se obliga a darse la vuelta para entrar en la casa. Si la mira, si se queda un segundo más, le suplicará que no se vaya, que regrese de dondequiera que esté.

El mundo gira y gira, el tiempo se va a toda pastilla y él no puede darle la mano a Amy para evitar que se caiga, porque ella ya no está. Por más que lo intente es incapaz de detener el tiempo; lo único que puede hacer es correr tras ella, pisarle los talones sin llegar a alcanzarla o dejar que se marche. Y puede que querer sea también saber cuándo detenerse.

«No puedo quererte», ese fue el principio y el final de todo. Y, aunque Amy no debió creerlo, lo hizo. Porque las mentiras dichas por una persona que te importa duelen más que ninguna otra cosa. Ian lo piensa ahora y se ríe por dentro. La verdad es que con Amy siempre lo ha sentido todo, y el miedo viene justo de ahí, de sentirse al borde de todo, a punto de caer, cuando se trata de ella. Es sentirse indefenso, vulnerable, como el crío que no quiere volver a ser.

«¿Por qué querer es tan complejo?», se pregunta solo para darse cuenta de inmediato de que ha sido él quien lo ha complicado. Se ha ocultado en capas solo para que nadie (Amy) viera sus viejas cicatrices, curadas desde hace tiempo, pero aún en carne viva.

Lo último que piensa Ian es que necesita dejar de luchar, necesita ser, simplemente.