—¿Qué de qué? —contesté con falsa inocencia y un rubor revelador en las mejillas.

Él entrecerró aquellos ojos audaces tan característicos de los Bishop.

—Tienes pinta de estar tramando algo.

—No me conoces lo suficiente como para saber cuándo estoy tramando algo. —Pasé por delante de él para entrar en la tienda y respiré hondo.

Ay, el olor de los libros. Era el olor de las posibilidades.

Tantos miles de obras en las estanterías escritas por personas que habían hecho cosas dificilísimas, vivido vidas extraordinarias y logrado escribir novelas enteras al respecto. Las librerías siempre me infundían la esperanza de que allí encontraría las respuestas que buscaba para poder poner finalmente orden en mi vida.

—Quítate de en medio. —Un anciano blanco, con la cara como una ciruela pasa y unas gafas tan gruesas que parecían lentes de microscopio, pasó zumbando a mi lado en un scooter para personas con movilidad reducida que tenía unas llamas pintadas con aerógrafo.

Siempre tan caballeroso, aunque fuera a regañadientes, Gage me alejó del peligro pegando totalmente mi espalda a su pecho.

Joder. Menudo torso. Duro, musculoso y cálido. Y la camisa de leñador le aportaba el toque perfecto de proletario de novela romántica. Mi cuerpo disfrutó como un idiota del contacto físico.

Definitivamente, llevar tanto tiempo a dos velas estaba empezando a volverme loca, si el mero roce de un cuerpo masculino me hacía pensar en echar un polvo.

—Te hace falta un ángel de la guarda —gruñó Gage, soltándome.

—Esto no ha sido culpa mía —repliqué.

—Mira por dónde vas, George, si no quieres que nos echen de aquí —le advirtió al hombre del scooter la mujer negra, alta y serena que iba con él, que tenía unos esponjosos rizos plateados. Estaba usando como asiento un andador que había plantado delante de un expositor giratorio de novelas de ciencia ficción.

—No es culpa mía que estos pasillos sean más estrechos que mi ojete —respondió a gritos George, el conductor agresivo, desde la sección histórica del Oeste.

Me aparté de Gage por puro instinto de supervivencia. Necesitaba alejarme de aquella tensión sexual unilateral antes de hacer o decir algo de lo que me arrepintiera.

Giré la cabeza hacia él y estuve a punto dar un traspié al ver que me estaba mirando fijamente el culo. Puede que no me odiara tanto, después de todo.

Me aclaré la garganta con prepotencia y él volvió a mirarme de inmediato a los ojos.

—Estás… un poco… manchada —dijo, señalando mi culo.

Joder. Pues claro.

—Gracias —murmuré, antes de meterme en el baño.

Cuando volví a salir, con la mayoría de las manchas de suciedad reemplazadas por lamparones de agua, Hazel y Chevy, el dueño de la librería, ya estaban amontonando los libros de bolsillo que habían encargado en la mesa que usábamos para firmar. Y los dos perros estaban mirando embobados el tarro de golosinas del mostrador, en el que Gage tenía metida la mano.

—Sentaos —les ordenó a ambos. Los perros se sentaron a la vez, moviendo el rabo.

Fingí estar absorta en la contraportada de la nueva biografía de un famoso para poder observarlo por detrás de la cubierta.

Gage era el hermano perfectamente afeitado y amable que se mostraba absolutamente encantador con todos menos conmigo. Tenía el cabello, de color castaño cálido, un poco rizado en las puntas, lo que hacía que pareciera que siempre iba despeinado. Parecía el típico tío que ayudaba a las mujeres mayores a guardar la compra en el coche. ¿Se podía decir que el rostro de un hombre hecho y derecho tenía un encanto juvenil? Tendría que preguntárselo a Hazel, que era la experta.