La fiesta encendía la noche y el Palacio Dorado, lleno de elegantes invitados, brillaba como si la propia estructura del edificio fuese una joya. La música italiana, alegre y contagiosa, flotaba en el aire y se desparramaba desde las ventanas de la segunda planta hacia los jardines privados del palacio, donde la primavera había comenzado a tejer sus colores. Los balcones de la fachada principal, de finales del siglo XIX, dejaban intuir desde la calle Recoletos de Madrid el espectáculo de luces y sofisticación que tenía lugar en el salón de baile; sin embargo, gruesos cortinones de terciopelo cubrían en parte los enormes ventanales, como si la ostentación se hubiese contenido de forma deliberada. Mientras sonaba Sarà perché ti amo, de Ricchi e Poveri, modernísimos proyectores iluminaban pantallas situadas de forma estratégica en varios puntos del enorme salón, que tenía planta elíptica e imitaba a la Galería de los Espejos del Palacio de Versalles.
En las pantallas se mostraban imágenes de cuadros clásicos, tal y como solían ser expuestos en los museos, para de pronto colarse por un agujero del tiempo y exhibirse, imponentes, en la ubicación original para la que habían sido concebidos. Así, los espectadores podían contemplar, como si estuviesen dentro del Museo del Prado, el cuadro del siglo XVI El lavatorio de Tintoretto, para luego admirar cómo, de forma mágica, el gigantesco lienzo se desclavaba de la imagen para sobrevolar el mapa de Europa y situarse a la derecha de la entrada de la iglesia de San Marcuola, en Venecia; aquel enclave era el punto exacto para el que la obra había sido concebida, y desde ese nuevo ángulo cobraba sentido la extraña disposición de los personajes. Después, la escena de la pantalla se deshacía por completo, como derretida en el aire, para mostrar a un niño de apenas seis años vestido como un noble adulto del siglo XVII que montaba un caballo extraordinariamente grueso; el cuadro, de Velázquez, representaba al príncipe Baltasar Carlos y también formaba parte de la colección del Museo del Prado. De pronto, la pintura se desatornillaba de la pared y volaba hacia el Salón de Reinos del Palacio del Buen Retiro de Madrid para acomodarse sobre una puerta: situado a aquella altura, el corcel no parecía tan desproporcionado y parecía lógico que Velázquez hubiese exagerado sus formas al considerar la perspectiva desde la que iba a ser observado. El despliegue de imágenes no era una simple extravagancia de la fiesta, sino que formaba parte de la promoción de Pentimento, el museo que la familia Mendoza —propietaria del Palacio Dorado— había creado en Madrid y que acababa de inaugurar.
Dimas Chevalier, desde un rincón discreto y marginal reservado para el grupo de jazz que había tocado al principio de la fiesta, observaba la puesta en escena audiovisual con sincera admiración. Era alto y vestía un traje oscuro hecho a medida; lo había conjuntado con una camisa negra de cuello exagerado que le otorgaba cierto aire de excéntrica elegancia. Añadía al atuendo unos complementos de aspecto callejero que, sin duda, debían de ser caros: extraños anillos de obsidiana en sus dedos y algún pendiente discreto disimulado por su cabello azabache. A lo largo de la velada, más de una mujer había perdido la discreción al detenerse a mirarlo: lo singular de su ropa, los gestos, la indisimulable astucia en la mirada… ¿Qué tendría?
La atención de Dimas se deslizaba ahora desde las pantallas hacia la anfitriona de la fiesta, la bellísima Amanda Mendoza: debía de rozar ya casi los cuarenta años y era, en consecuencia, algo mayor que él mismo. Era conocida por su fama de mujer esquiva, seria y hasta antipática. A pesar de su desprestigio social, había algo en ella que lo intrigaba. La había observado ya en muchos eventos y subastas del mundo del arte, siempre vestida de negro y con gesto adusto. De su vida privada no se sabía demasiado, salvo que se había mudado a vivir a un ala de aquel palacio unos meses atrás, cuando la familia había decidido crear Pentimento. Pocas veces la había visto sonreír, a pesar de su éxito en los negocios y de la evidente fortuna familiar de la que disponía. Amanda era la intachable directora de Giotto —una reputada revista de arte—, miembro de la junta de dirección de una galería y, ahora, del nuevo museo… ¿Qué podía faltarle para ser feliz?
Le habían dicho que estaba casada, pero nunca la había visto con su marido. Dimas estaba acostumbrado a observar a la gente, y el hecho de hacerlo bien, en alguna ocasión, le había salvado literalmente la vida. Ahora, en la fiesta, Dimas podía percibir que Amanda estaba intranquila, que parecía buscar a alguien entre todos aquellos críticos, artistas, coleccionistas y embajadores que había congregado para la ocasión. Cuando llevaba ya un rato flotando en el aire la música de Tu vuò fa’ l’americano de Renato Carosone, se decidió a abandonar la aburrida compañía de los músicos de jazz, ocupados en guardar sus instrumentos de metal y viento, y se aproximó a la anfitriona.
—La felicito por su fiesta, todo un éxito.
—¿Usted cree? —replicó ella, sin mirarlo. Su largo flequillo negro, incapaz de ocultar unas facciones armoniosas y suaves, se inclinó en dirección contraria. Definitivamente, parecía buscar a alguien entre la multitud. Tal vez solo pretendiese supervisar los movimientos de su hermano Elio, un joven que estaba completamente entregado a la velada y que daba la sensación de haber tomado un par de copas de más. Su cabello oscuro, algo largo y ensortijado, le resbalaba sobre la sien y le otorgaba el aspecto de un adolescente travieso, a pesar de que ya debía de tener, al menos, unos treinta años.
Por lo general, el hermano pequeño de Amanda no perdía la compostura en los negocios y colaboraba activamente en las empresas familiares, pero ahora estaban en una fiesta y, para terror de la anfitriona, Elio hablaba ya con el disc-jockey para cambiar las elecciones musicales del evento, cuyo repertorio italiano se había elegido como un guiño a la próxima Bienal de Venecia. Dimas siguió la mirada de Amanda hacia su hermano y creyó comprender el motivo de su turbación.
—Descuide, no creo que ese pinchadiscos se atreva a tocar ni un botón sin su consentimiento.
—Mi hermano puede ser muy persuasivo, se lo aseguro.
Ella había hecho el comentario, de nuevo, sin dignarse a mirarlo. Ay, Amanda. Ojos de caramelo y curvas sugerentes. Un brillo apagado e indescifrable en ella, un fuego domado que se contenía en silencio y que lo atraía con creciente curiosidad. Dimas no desistió y se inclinó un poco más para hacerse oír bajo la música.
—Me ha gustado mucho Pentimento. Lo he visitado esta mañana y creo que, aunque trabajen con reproducciones, devuelven el significado a las obras al darles su contexto.
Ella, por fin, se volvió hacia Dimas. Al hacerlo, su vestido negro se ajustó a la figura y su discreto escote se mostró más pronunciado.
—No siempre podemos reconstruir la historia de los cuadros… Aunque le puedo asegurar, por experiencia, que desplazar una pintura casi siempre equivale a debilitarla.
—Cierto. En realidad, respetaban más el arte en la Edad Media.
—¿Por…?
—Porque solo viajaban los artistas, no las obras.
Amanda arrugó suavemente el ceño y observó a su interlocutor como si por primera vez le interesase su existencia. Los pómulos y la forma de la mandíbula del hombre estaban muy marcados y definidos; su nariz aguileña, que en cualquier otra persona podría haber resultado excesiva, se ajustaba a la perfección a la dimensión de su mirada, que parecía traspasarlo todo y a todos sin esfuerzo. El carisma de Dimas era innegable y, aunque su constitución era atlética, sus rasgos resultaban tan inusuales que podía considerarse tanto apuesto como extraño.
—¿Sabe usted realmente de arte?
Él, amable, sonrió y alzó las cejas con jovialidad.
—Una pregunta algo impertinente, si tenemos en cuenta que ahora mismo soy uno de los coleccionistas más importantes de Europa.
Amanda se mantuvo imperturbable.
—Pensé que a usted, precisamente a usted —remarcó—, solo le interesaba el valor de mercado de las obras.
—Pensó mal, entonces.
—Su biografía invita a determinadas conclusiones.
A él le brillaron los ojos ante la provocación y la clara alusión a su antiguo oficio. Sin embargo, mantuvo la compostura y la firmeza en la voz. La expresión de su rostro dejaba intuir que aquella conversación, en realidad, le divertía.
—Ya no me dedico a eso. Me he reformado.
—Una reforma no es una regeneración. La esencia se mantiene.
—Si eso fuese cierto, ahora mismo tendría usted un gran problema conmigo aquí dentro, ¿no cree?
De pronto, se apagó la luz. La música se desvaneció y un silencio inesperado inundó la estancia. Fueron solo tres segundos, cinco tal vez. Cuando ya comenzaban a sentirse murmullos y comentarios de preocupación entre los invitados, regresó la normalidad. Sin embargo, con el retorno de la energía eléctrica, también pareció escucharse después un ruido fuerte en el exterior, tal vez en la zona del jardín. A nadie pareció importarle, pues la música resurgió como si nada hubiese sucedido, mientras los proyectores audiovisuales volvían a recrearse en más cuadros curiosos y en montajes efectistas. De nuevo cantaban Ricchi e Poveri, ahora su Mamma Maria, que comenzaba a ser coreada por los invitados mientras se dejaban llevar por la sorprendente atmósfera de sofisticada diversión. Exquisitas viandas volaban en bandejas portadas por camareros y, cuantos más cócteles se ofrecían, más animado se antojaba el ambiente de confraternización. Dimas, sin embargo, tras aquella abrupta interrupción de la fiesta, se había quedado inmóvil junto a Amanda, en posición de alerta, y una arruga de preocupación había marcado su frente. El palacio estaba lleno de pequeños tesoros, y el incidente podría tener una causa fortuita y liviana o, por el contrario, ser de extrema envergadura.
—¿Tiene alguna idea de qué puede haber sido eso? —le preguntó a ella, cuyo semblante también mostraba gravedad. Amanda negó con un suave movimiento de cabeza e hizo una señal a la que parecía ser una secretaria, una muchacha joven y pelirroja de gafas enormes que insistía en acompañarla a alguna parte.
—Te necesito aquí, Lorena —negó Amanda, al tiempo que señalaba a su hermano Elio y, después, al resto de las personas que hacían palpitar la fiesta—. Yo tengo que salir y comprobar que todo está bien.
Dimas, solícito, volvió a intervenir:
—La acompaño.
Amanda lo miró con indisimulado disgusto, pero no discutió. Con gesto apurado salió junto a Dimas del salón de baile, en el que las paredes, molduras y puertas doradas mantenían hechizados a los invitados, como si la belleza fuese una magnética prisión.
Amanda descendió a toda velocidad las amplias escaleras de mármol de Carrara, que en su balaustrada disponían de incontables alegorías a las ciencias y las artes, y en las que apenas se encontraban a algunos invitados desperdigados que charlaban entre sí. Sin embargo, solo la segunda planta del palacio estaba dedicada por completo a la fiesta, pues en la primera la gran mayoría de las puertas estaban cerradas con llave y eran de uso exclusivo de la familia Mendoza. Cerca de la puerta principal de acceso al edificio, Amanda saludó a un hombre vestido de marrón que, aunque no portaba ninguna tarjeta identificativa, tenía aspecto de ser un vigilante de seguridad; se mantenía firme junto a dos enormes estatuas femeninas que portaban candelabros llenos de velas de las que refulgía luz artificial y que simulaban estar apoyadas a ambos lados del peldaño de arranque de la imponente escalera.
—¿Ha saltado alguna alarma? ¿Hay una incidencia?
—No, señora, ha debido de ser una sobrecarga de energía; con los hornos de los del catering y sus trastos, los equipos audiovisuales a toda potencia y todas las luces encendidas… En fin, estamos reiniciando los equipos.
Al responder, el hombre señaló dos pequeñas pantallas tras un pequeño escritorio en una esquina, donde otro compañero se afanaba en reactivar distintos monitores.
—¿Y el ruido? ¿No escuchasteis como si algo se rompiese?
—Pues… —dudó el hombre, con el semblante preocupado de quien ha sido pillado en una falta—. Con la música y el jaleo apenas se distingue nada, ¿no?
Amanda respiró profundamente y, aunque en su rostro no podía adivinarse ninguna emoción, Dimas comprendió que acababa de hacer un enorme esfuerzo de contención.
—Informadme de cualquier contratiempo por mínimo que sea, por favor —ordenó, y al hacerlo mostró su teléfono móvil, que llevaba en un pequeño bolsillo oculto del vestido.
Después, se encaminó a buen ritmo a otra estancia. Dimas no sabía a dónde se dirigían, pero el paso firme de su anfitriona se enfilaba hacia el antiguo salón de música, que en aquella primera planta era el único lugar que disponía de escaleras con acceso directo al jardín. Aún no habían llegado a la puerta de aquel cuarto cuando pudieron escuchar, con nitidez, cómo la música italiana clásica que hasta ahora sonaba en el piso superior era cambiada por otra francesa —Alors on danse, de Stromae y Kanye West—, mucho más movida y propia de discotecas. Amanda detuvo el paso un segundo, en que cerró los ojos, para abrirlos y entornarlos después, y maldijo a su hermano por transformar su fiesta, que no era otra cosa que una reunión de negocios, en otra de sus alocadas celebraciones.
Cuando, tras abrir la cerradura, Amanda entró en el salón de música, a Dimas le pareció haber viajado en el tiempo y comprendió por qué aquel edificio era conocido como el Palacio Dorado. Al igual que en el zaguán de entrada, dos enormes estatuas femeninas de corte griego y con el torso semidesnudo sostenían sendos candelabros en los que la luz eléctrica encendía, en realidad, decenas de lámparas que simulaban ser velas. Todas las obras de arte que había visto hasta el momento en el palacio eran extraordinarias, pero aquella parte del edificio estaba envuelta en un ambiente más íntimo. Los suelos, en vez de ser de mármol, imitaban mosaicos de la antigua Roma; las paredes se vestían con molduras de madera noble y varias pinturas en techo y paredes jugaban al engaño para simular que aquellos querubines y seres mitológicos eran de verdad. Al fondo del salón de música, reconvertido en una lujosísima sala de estar de color dorado, un anciano de aspecto todavía fornido y de abundante cabello blanco, ayudado por una mujer robusta de mediana edad, se levantaba de su sillón y se dirigía al balcón.
—¡Papá! —exclamó Amanda, corriendo hacia él—. ¿Sabes lo que ha pasado?
El hombre se volvió, sin que la presencia de Dimas pareciese sorprenderlo en absoluto.
—No, querida —respondió con una voz gruesa y antigua, como si él mismo procediese de otra época. Su frente era amplia y despejada, y su abundante cabello blanco repeinado, unido al elegantísimo batín de seda marrón que vestía y a un gesto que todavía destilaba una reconocida autoridad, le otorgaban un aspecto honorable—. Pero creo —continuó— que el ruido ha venido de la parte de atrás, del jardín.
—Sí, yo también lo creo —confirmó la mujer que lo acompañaba, que no se molestó en ocultar la preocupación de su semblante. Iba vestida de forma sencilla, y más tarde Dimas sabría que su nombre era Emilce y que llevaba más de treinta años siendo el ama de llaves de aquel lugar.
De pronto, escucharon un grito femenino en el jardín. Lloros y lamentos ascendían a toda velocidad por las escaleras desde el parterre hasta el salón de música. La puerta del balconcillo se abrió de golpe. Una mujer de rasgos latinos, menuda y con el rostro desencajado, buscaba ayuda con desesperación.
—¡El niño, señora!
—¿Luca? —se sorprendió Amanda, que corrió a su encuentro—. ¿No está en la cama?
—Ay, señora —reconoció la mujer, entre hipidos nerviosos y apurados—, la noche era tan buena… —se interrumpió a sí misma, tirando de Amanda hacia el exterior—. Nos asustó el apagón, y luego el ruido, y vimos a un hombre… ¡Señora!
Amanda no siguió escuchando, porque salió corriendo hacia el jardín. Ella sabía que su hijo adoraba jugar en la enorme Casa de Muñecas de dos alturas que se alzaba en una esquina del parterre y que se encontraba adosada a otro edificio colindante y ajeno a la propiedad. La escena que sucedía justo a los pies de aquella singular construcción era tan extraña que incluso Dimas, que había seguido a Amanda, se quedó petrificado.
Un niño de apenas ocho años, rubio y de rasgos angelicales, se interponía con expresión decidida entre la enorme y altísima verja de salida, que estaba cerrada, y un hombre alto y fornido, vestido de negro desde los pies hasta la cabeza, que llevaba cubierta con un pasamontañas. El pequeño lo apuntaba con su dedo infantil, como si en vez de mano tuviese una pistola.
—¡Luca, ven aquí! —exclamó Amanda, atónita.
El niño no hizo caso, y de fondo continuaban escuchándose los lamentos de la niñera, que aseguraba que ella también había intentado convencer al pequeño, que incluso había llegado a lanzar piedras al desconocido. Amanda comenzó a descender las escaleras.
—¡Quieta! —exclamó el enmascarado, que sacó una pistola—. ¡Dígale al puto crío que se largue y apártense de mi camino! —vociferó, encaminándose ya hacia Luca con la evidente intención de apartarlo con algún ademán violento.
Si Dimas había pensado que Amanda podría seguir las instrucciones de un desconocido, se equivocaba. Ella, que vestida de negro parecía la versión femenina de aquel asaltante, gritó: «¡Llamad a la policía!», y avanzó a paso decidido hacia el niño, dispuesta a protegerlo. Error. La corpulencia del enmascarado, cuyo atuendo completo recordaba al de los ladrones de los cómics infantiles, pudo con ella con tan solo un empujón, contundente y violento. Al caer, Amanda pudo ver de refilón dos siluetas en el comedor de diario de la primera planta, cuyo ventanal daba directamente hacia la Casa de Muñecas. ¿Quiénes serían? No disponía de tiempo para pensarlo: su hijo lo era todo para ella y, en aquel instante, nada podía superar el salvaje instinto de protección que le nacía dentro. Sin embargo, al caer, le pareció ver algo más; pero su cabeza se golpeó con una de las piedras del jardín inglés y, durante unos segundos, perdió el conocimiento.
Dimas dio un salto desde el descansillo de la escalera hacia el enmascarado y comenzó una pelea brevísima, en la que se vio superado por la corpulencia y la sorprendente agilidad del hombre misterioso. Tras derribar a Dimas, el desconocido hizo ademán de dirigirse hacia el salón de música para huir a través del palacio, pero pudo ver cómo, alertados por los gritos, se aproximaban corriendo varios hombres del personal de servicio y de seguridad. Giró sobre sí mismo y empezó a correr hacia el fondo del jardín, donde una soga negra colgaba desde los tejados.
Justo cuando parecía que iba a comenzar a escalar, el pequeño Luca, tras mirar a su madre desfallecida sobre la gravilla del parterre, salió corriendo tras el hombre de negro. Se detuvo a solo dos metros.
—¡Eres malo! ¡Quieto o te disparo! —amenazó, y de forma imaginaria volvió a transformar su índice derecho en el cañón de una pistola.
El hombre se giró medio segundo y miró al niño. Su presencia parecía suponerle, de pronto, una gran revelación.
—¡Bang! —exclamó Luca, como si en efecto de su manita hubiese salido un disparo.
El enmascarado, despacio y para sorpresa de todos, se retiró el pasamontañas y mostró la cabeza completamente rapada de un hombre que no debía de tener más de treinta años. Abrió mucho los ojos, sin decir nada, y su piel blanca se tornó primero pálida y, luego, púrpura. Después, comenzó a desvanecerse como a cámara lenta; de fondo se escuchaba el final del estribillo de aquella canción francesa de la fiesta, que decía que la vida, la familia y los amigos siempre terminan trayendo dolor, por lo que solo nos queda bailar, cantar y persistir. El hombre de negro se desplomó finalmente sobre la gravilla. Sus ojos, abiertos y desmesurados, se quedaron mirando el cielo de Madrid, que con sus luces escondía las estrellas.
Dimas se acercó y, sin necesidad de comprobarlo, supo que estaba muerto. Todos los presentes dirigieron su mirada hacia la mano del niño, como si en ella se guardase un poder que nunca antes habían visto.
El forense, concentrado y vestido con su traje aséptico de Tyvek, observaba el cadáver del hombre de negro con sincera curiosidad. El cuerpo todavía se encontraba en el mismo lugar donde había muerto, mientras el grupo de inspección ocular terminaba de tomar fotografías y muestras. No había herida visible, y tampoco hematomas notables o pinchazos. Tampoco se apreciaban a simple vista señales externas de envenenamiento y, desde luego, la mente analítica de Diego Ferrer no admitía como causa de la defunción el disparo imaginario de un niño. De hecho, el pequeño Luca ni siquiera había logrado alcanzar al desconocido con ninguna de las piedras que le había lanzado.
—Ferrer… ¿Seguro que no hay orificio de bala?
El forense miró a la policía que le había hecho la pregunta y negó con cierta decepción. Sin duda, su trabajo habría sido mucho más fácil con una muerte obvia. A pesar de que Ferrer todavía era joven, carecía de cejas y su cabeza estaba completamente calva, por lo que sus apreciaciones parecían llegar a los demás revestidas de cierta solemnidad.
—No hay heridas ni impactos visibles. Desde luego, no se aprecian signos de violencia. Aunque hasta que me lo lleve a Valdebebas… Bueno, ya sabes —añadió, haciendo referencia a la autopsia que le tendría que practicar en el Instituto de Medicina Legal de Madrid.
—¿Muerte accidental, entonces?
—No lo sé.
Mencía Rivera, subinspectora de la UDEV (Unidad de Delincuencia Especializada y Violenta) de la Brigada de la Policía Judicial de Madrid, resopló con resignación. Apreció el frescor de la noche, en la que ya no sonaba la música de la fiesta y en la que el ruido más notable a su alrededor emergía de un diminuto manantial, situado en un estanque del jardín, justo a los pies de la escalera de acceso al palacio. Mencía iba completamente vestida de negro y su melena, lisa y oscura como la noche, la llevaba suelta y le alcanzaba casi la cintura. Miró de reojo hacia la pequeña terraza del salón de música, cuyas puertas estaban abiertas de par en par y en cuyo interior la familia Mendoza, el propio Dimas —con una pequeña contusión en la barbilla, resultado del enfrentamiento con el asaltante— y distintos miembros del servicio conversaban con varios policías. Amanda Mendoza, tras ser atendida por los médicos, había rechazado ir al hospital y ahora hablaba con su hermano y una muchacha rubia; su semblante, aún en la distancia, se intuía serio e inescrutable.
Mencía, con su habitual rictus nervioso, se alejó unos pasos del cadáver y caminó por el pasillo de tránsito marcado por los compañeros de Científica; siguió con la mirada el camino de la cuerda negra con la que, según los testigos, el fallecido había estado a punto de intentar huir cuando el niño lo había «detenido». La soga ni siquiera tenía nudos para ayudarse a escalar, y parecía increíble que un hombre tan corpulento se hubiese ejercitado con la agilidad y destreza suficientes como para utilizar aquel sencillo recurso a la hora de desplazarse por los tejados. Habían descubierto que portaba una pequeña ballesta atada a la espalda, que sin duda había usado para lanzar la cuerda desde el tejado colindante hasta el ático del Palacio Dorado, situado en su tercera planta. Esto significaba que el ladrón tenía perfectamente claro a dónde ir. Ya se habría informado al detalle, y era conocido el hecho de que el primer piso de aquel inmueble era para uso familiar; el segundo, para fiestas y eventos culturales, incluía una capilla, una sala oriental con objetos de las dinastías Ming y Qing, un enorme salón de baile y el gran comedor de gala… Pero en el tercer piso, en el ático, era donde al parecer se guardaban los mayores tesoros.
—Así que este es el Cuervo —escuchó la subinspectora a su espalda. Pudo ver, a tan solo unos metros, a un hombre de mediana edad vestido con traje marrón de cuadros escoceses. Un ajustado chaleco a juego desvelaba algo de sobrepeso, y los pantalones tobilleros eran tan cortos que permitían intuir unos calcetines que dibujaban hojas de otoño. Era bajo, de cabello claro y labios finos, y observaba en la distancia y con indisimulada curiosidad el cadáver del hombre de negro. Su mirada era escrutadora y destilaba una energía rotunda, como si le resultase imposible disimular y contener una gran fuerza intelectual—. ¿Puedo saber qué es exactamente lo que ha robado?
Mencía volvió a resoplar. Era la segunda vez que le iba a tocar trabajar con Marc Bru, inspector de la Brigada de Patrimonio Histórico, y sus excéntricos métodos y comentarios la sacaban de quicio.
—Unas joyas de la familia Mendoza. Se las encontraron —matizó, señalando el cadáver— en una bolsita que llevaba enganchada al interior de su chaqueta.
—Unas joyas —repitió él—, pero no unas cualesquiera, si no me equivoco.
Mencía suspiró.
—Si ya lo sabe, ¿para qué me pregunta?
—Para confirmarlo.
Ella se mordió los labios y se recordó a sí misma que, si siempre se molestaba y estresaba tanto ante cualquier inconveniencia, jamás ganaría peso y seguiría ofreciendo a todos una escuálida y triste figura. Intentó ser concreta.
—Cinco diamantes. Y, como ya sabrá —añadió, mordaz—, podrían formar parte del botín que fue robado en 1791 a los revolucionarios, que, a su vez, habían confiscado las joyas de la Corona a Luis XVI de Francia. La familia Mendoza los guardaba en una sala del ático, en la que todavía no podemos entrar hasta que terminen los de Científica… Acaban de subir.
El inspector Bru asintió con aprobación ante lo que había dicho Mencía; al ver su gesto, que fue sutil pero evidente, ella no pudo contenerse y replicó:
—No necesito su reconocimiento respecto a mi trabajo o a mi profesionalidad, Marc. No empecemos.
Él sonrió.
—¿Cómo fue lo que me dijo la otra vez? —fingió dudar, como si hiciese un esfuerzo por recordarlo—. Ah, sí, que me creía Hércules Poirot.
—El inspector Gadget, más bien —musitó ella, en alusión a un policía cibernético de viejos dibujos animados que, aunque se creía muy listo, era torpe y despistado.
Marc la escuchó, pero hizo como si el comentario no le importase lo más mínimo. Repasó de forma visual el escenario donde había sucedido todo. ¿No era realmente curiosa aquella enorme Casa de Muñecas? Estaba construida con ladrillo y madera, y tenía incluso un torreón que invitaba a soñar con su corte evocador y romántico. Disponía de dos alturas y su estilo se ajustaba tanto al ideal de un palacete suizo como al de una construcción medieval. A su alrededor crecía el denso y acogedor jardín y, de frente, se alzaba el impresionante edificio principal, que entremezclaba los estilos francés e italiano en su arquitectura.
—Es curioso —dijo por fin Marc, que detuvo su mirada en el cadáver—. Tenemos aquí al Cuervo, uno de los ladrones de guante blanco más escurridizos de España, que decide robar en el famoso Palacio Dorado, en el centro de Madrid, justo la noche en que dan una fiesta y está el edificio lleno de gente.
—Tal vez creyese que con el jaleo le sería más fácil no llamar la atención. Además, lo de la sala especial del ático, llena de joyas y obras de arte, ha salido en prensa varias veces —añadió Mencía, que señaló con la cabeza la tercera planta—, y no podemos olvidar que los tejados y los pisos altos eran su especialidad.
El inspector asintió de nuevo.
—Los pisos altos siempre tienen menos seguridad, pero dudo que el famoso Magnus Mendoza tuviese descuidado ese aspecto.
—Hay cámaras con registro de vídeo y alarmas, ya estamos con ello.
—Pero no sonó ninguna alarma.
—No. Dicen que se fue la luz unos segundos y que después se escuchó un estruendo seco, nada más. Creemos que el ruido lo produjo esa escultura al caer desde el balcón de la tercera planta —conjeturó la policía, al tiempo que señalaba con la barbilla hacia una enorme Afrodita semidesnuda que ahora yacía en una esquina, rota y desgajada. Marc se mordió el labio inferior, escandalizado.
—Por Dios bendito, si parece original… ¡Ya solo esta Venus debe de costar una fortuna!
Mencía asintió.
—Siglo IV antes de Cristo, de un tal Axíteles.
—Praxíteles, será.
—¿Y qué más da? —replicó ella, entornando la mirada—. Nos lo ha dicho Amanda Mendoza, que es la hija del dueño del casoplón y la que organizaba la fiesta.
—Qué barbaridad. Pero no, no puede ser —dudó Marc, que se sujetó la barbilla con la mano derecha en señal de concentración—. De la Venus de Praxíteles solo se conservan copias… ¿Sabe que fue la primera estatua de gran tamaño que representó a una mujer desnuda?
Mencía contuvo el aire dentro de la boca e hinchó suavemente los carrillos, evidenciando que aquella información le resultaba por completo indiferente. Por su parte, Marc mantuvo la mirada fija en la escultura rota.
—¡Qué torpeza, en un ladrón como este! —lamentó, y en su exclamación reveló un suave acento catalán, ya que él, aunque llevaba muchos años viviendo en Madrid, era originario de Cadaqués.
—Algo falló ahí arriba —supuso Mencía, que desvió su atención hacia el balcón—. Las ventanas no tenían barrotes, pero estaban cerradas y con sistemas de seguridad instalados. Se fue la luz mientras el tipo manipulaba las alarmas, o precisamente por haberlo hecho… Se pondría nervioso y, al salir de manera precipitada, empujaría la estatua sin querer. Creo que no fue capaz de regresar por donde había venido, no sé por qué, así que decidió huir por el jardín; no contó con que estaría el crío con la niñera jugando en la Casa de Muñecas, claro.
—A lo mejor ya había programado la huida por aquí.
—A lo mejor.
—Un poco raro, ¿no? —observó Marc, que repasó de forma visual la encantadora construcción de apariencia infantil—. ¿Qué hacía un niño jugando en el jardín a esas horas?
Mencía se encogió de hombros.
—Tampoco era tan tarde, sobre las diez y media de la noche… La niñera dice que no duerme bien, que al crío le pasan cosas raras cuando se va a la cama desde que viven en el palacio y que, con el ruido de la fiesta, prefirió que se cansase un poco antes de llevarlo a su habitación.
—¡No me diga! —exclamó Marc, al tiempo que guardaba la punta de sus dedos en los bolsillos del chaleco, como si la postura lo ayudase a pensar con mayor claridad—. No sé si lo sabrá, pero, antes de que lo compraran los Mendoza, este lugar era conocido por sus historias de fantasmas… ¿Sabemos cuáles son esas cosas raras que le pasan a la criatura?
—¿Y yo qué sé? —se molestó Mencía. Era de noche, comenzaba a sentir verdadero frío y aquella información, desde luego, era irrelevante para el caso—. Pesadillas infantiles, tonterías así. ¿Nos centramos?
—Nos centramos —confirmó él, con expresión resignada. Miró de nuevo hacia el cadáver del Cuervo—. ¿Sabemos si actuó solo?
—Eso parece. Solía trabajar por encargo, pero por su historial nos consta que la ejecución era siempre por su cuenta, sin colaboradores.
—¿Y su muerte? Porque los dos sabemos que el chiquillo no pudo dispararle un balazo imaginario.
—¿Quién sabe? El tipo pudo darse un golpe al bajar por la fachada y sufrir una hemorragia interna o algo así. Tan pronto como Ferrer certifique la causa —añadió, con media sonrisa— será un placer quitarme de su vista.
—Ah, ¡es usted siempre tan amable!
De pronto, el aire de concentrada suficiencia de Marc Bru desapareció de su semblante. Su mirada se había detenido en la lejanía, en quienes se encontraban en el salón de música. Su expresión era la viva estampa del asombro y de la sorpresa genuina.
—Mencía, por Dios… ¿No sabe quién es ese hombre? —preguntó. Su tono elevado y casi histérico consiguió que incluso el forense, que terminaba de registrar la temperatura ambiental y la del cadáver, se acercase y dirigiese también su atención hacia el interior del palacio. Nervioso, el inspector Bru alzó la mano y, con dedo acusatorio, señaló a Dimas Chevalier.
La subinspectora se aproximó y observó en la distancia a aquel hombre elegante, alto y sin duda singular que, ahora, hablaba con la inconfundible Amanda Mendoza. Marc Bru insistió:
—Fíjese bien en sus rasgos, ¿no lo reconoce? ¡Su foto ha salido muchas veces en prensa! ¿De verdad no sabe quién es?
—Pues no sé, Marc. ¿Un actor italiano? —aventuró Mencía, sin mucho interés—. ¿Un artista? Esta fiesta estaba llena de famosos.
—¡Dimas Chevalier! —exclamó Marc, incapaz de apartar la mirada. Después, continuó hablando en alto—: El mejor ladrón de todos los tiempos y, si me apura, de todo el mundo.
—¿En serio? —preguntó el forense, al tiempo que forzaba la mirada para distinguir, sin lograrlo, algún indicio que mostrase a Dimas como un ladrón tan formidable.
El inspector Bru dio dos pasos hacia el palacio, todavía asombrado.
—Dimas Chevalier… —reiteró. Después continuó hablando como si acabase de ver con sus propios ojos a un héroe legendario—. Jamás empleó la violencia ni robó otra cosa que no fuesen joyas o dinero en metálico, y el arma más peligrosa que se le conoce ha sido un cortador de vidrio. Siempre actuó solo, fue astuto y discreto, y solamente lo identificaron cuando volvió sobre sus pasos para salvar a un perro. ¡Un perro! ¿Se lo pueden creer? —les preguntó, incapaz de disimular su admiración—. Tras robar millones de euros, por aquel último golpe pasó tres años en la cárcel.
—¿Tres años? —se sorprendió Mencía—. No es mucho.
El inspector se encogió de hombros.
—Unos acuerdos con la fiscalía que no tengo nada claros.
La subinspectora, de pronto, pareció recordar algún tipo de información y, por fin, abandonó su actitud defensiva. Abrió mucho los ojos, incrédula.
—Entonces… ¿Ese de ahí es el famoso Houdini?
—Houdin, querida, sin la «i». O el Prestidigitador, como lo llamaron algunos. Pero fue Le Monde de Francia quien lo bautizó así, en honor al mago en el que se inspiró Chevalier para ponerse el nombre artístico.
—¿Houdini no es el original?
—No. Para su nombre artístico, se inspiró en Houdin, que era un ilusionista francés extraordinario.
—Pero ¿él es francés?
—¿Chevalier? No, no. El apellido es por su ascendencia paterna, creo que viene del pueblo francés de San Juan de Luz, cerca de la frontera con España… Pero él, si no recuerdo mal, nació en Madrid. Es hijo de un botones de hotel, Gastón Chevalier, que se quedó viudo muy joven y con Dimas y su hermano pequeño a cargo… Dicen que los dos mocosos pasaban más tiempo en la calle que en el colegio, y al parecer el mayor comenzó a echar una mano con las maletas, hasta que empezaron a desaparecer cosas. No es un inicio muy legendario, pero está claro que le valió de base para convertirse en un ladrón refinadísimo.
—Perdón —interrumpió el forense, lleno de curiosidad—. Si ese tipo es un ladrón tan reconocido…, ¿qué hace ahí, en el palacio?
Marc Bru arrugó el entrecejo y respiró profundamente antes de contestar:
—No lo sé. Se supone que cumplió su pena y, por lo que a mí respecta, está limpio. Lo último que supe de él es que vivía en Londres y que coleccionaba arte, nada más.
—Si es coleccionista, tiene sentido que viniese a la fiesta —observó Mencía, indulgente.
Marc se giró hacia la subinspectora.
—Si usted viviese en uno de los palacios más lujosos de Madrid y lo tuviese lleno de antigüedades, joyas y obras de arte de valor incalculable, ¿invitaría a su casa a uno de los ladrones más intrépidos del mundo?
Mencía sonrió, cansada. Por si fuese poco el misterio de cómo había fallecido realmente el Cuervo y de cómo había logrado robar aquellos diamantes tan relevantes sin que sonase la alarma, ahora resultaba que tenían a otro famosísimo ladrón entre los invitados. Los compañeros de seguridad ciudadana ya habían desalojado la fiesta y asegurado las entradas del inmueble, la Policía Científica hacía su trabajo y ella, como subinspectora de la UDEV, podía pautar la línea de actuación de forma preferente al inspector de la Brigada de Patrimonio Histórico. ¿Acaso no era prioritario el derecho a la vida sobre todo lo demás? Si tenía suerte, el forense certificaría pronto que aquella estúpida muerte había sido accidental y ella podría desembarazarse de aquel asunto para que lo llevase el pedante de Marc Bru. Sin embargo, y de momento, lo cierto era que un hombre —fuese ladrón o no— estaba muerto y tenía obligación de investigarlo. Lo sustraído había sido recuperado, pero sin el sabelotodo de Marc Bru se sentía perdida en aquel mundo de arte, joyas y sofisticación.
—Habrá que hablar con los anfitriones e ir a saludar al señor Chevalier —resolvió, en un intento de contener unos nervios que ya comenzaban a morderle el estómago.
Marc asintió. Ambos dejaron atrás al forense y comenzaron a caminar hacia el salón de música; sus pasos se vieron acompañados del arrullo líquido y melancólico que ofrecía el estanque, y subieron las escaleras de mármol sin hablar ni compartir impresiones. Al entrar en aquel imponente salón comprendieron que Dimas Chevalier, con su insolente aura de indómita elegancia, hacía ya rato que los estaba esperando.
Dimas los observó aproximarse y comprendió que lo habían reconocido. Aquel hombre tan pintoresco, vestido con un traje de tartán escocés y que lo miraba como si fuese una aparición; y la mujer, algo más alta y muy delgada, de semblante desconfiado y cabello largo hasta la cintura. ¿Por qué caminaban directos hacia él, si el dueño del palacio era Magnus Mendoza? Varios policías estaban ya en el salón de música, pero parecía que aquellos dos, por algún motivo, eran quienes iban a dirigir la investigación. Saludaron de manera somera a los presentes y se dirigieron a él:
—Disculpe —le espetó Marc Bru, sin circunloquio alguno—, me ha parecido reconocerlo… ¿Es usted Dimas Chevalier?
—Sí, señor. ¿Y ustedes son…?
Marc y Mencía se identificaron; el inspector, desprovisto de diplomacia alguna, comenzó a disparar sus dudas:
—Pensaba que vivía usted en Londres.
—En efecto, resido allí. He venido solo de visita.
—Ah. ¿Y hace mucho que conoce a la familia Mendoza?
—En el mundo del arte todos nos conocemos, inspector —respondió Dimas; lo hizo con una sonrisa algo cínica, que daba a entender lo innecesario que resultaba aquel teatro. Marc lo captó al instante.
—Comprenda que resulta sorprendente verlo aquí, precisamente aquí, la noche en que sucede un robo en este palacio.
—Un robo resuelto —matizó él.
El inspector Bru no se arredró.
—Disculpe si se siente atacado, pero sus golpes han sido siempre tan espectaculares y, digamos, de prestidigitación, que cualquiera podría tener dudas.
—Cumplí mi condena y me retiré. Colaboro con museos de todo el mundo y mis operaciones comerciales y filantrópicas son públicas… Ni siquiera sé quién es el ladrón que ha muerto.
Amanda, que desde que entraron los policías había estado escuchando, se aproximó con determinación. La siguió su hermano, que físicamente era muy parecido a ella, aunque su semblante dibujaba una actitud más meliflua y ligera. Dejaron atrás a una joven de belleza sencilla y tímida, rubia, que por su vestido de brillantes cabía deducir que también había estado en la fiesta; la muchacha tenía un rostro aniñado y dulce, salvo por una breve y antigua cicatriz sobre una ceja, que ni le restaba ni le sumaba atractivo, por lo anodina que era. Elio se despidió con un guiño de la joven, por lo que Marc dedujo que debía de ser su pareja.
—Disculpe —le recriminó Amanda al inspector—, sus insinuaciones y comentarios están fuera de lugar. Este hombre estaba conmigo en la segunda planta cuando sucedió todo y, de hecho, se enfrentó al ladrón —añadió, al tiempo que señalaba la pequeña contusión de la barbilla de Dimas.
—Mi obligación es hacer preguntas, aunque resulten incómodas —se defendió Marc—. ¿Ha sido usted la responsable de la fiesta, la que lo ha invitado?
—No, inspector, no fue ella —replicó a su espalda el honorable Magnus Mendoza, que los miraba apoyado sobre su bastón—. Lo he invitado yo.
Todos se giraron hacia el imponente anciano. Magnus se llevó la mano derecha hacia el cabello cano, que peinó en un gesto automático y con calma absoluta. Se acercó a un enorme sillón e invitó a los policías a que lo siguiesen y, a su vez, se acomodasen. El antiguo salón de música brillaba con sus molduras doradas como si fuera oro pulido bajo las estrellas, y a Dimas le dio la sensación de que, en aquellos instantes, en la mirada de Magnus se agazapaba la fuerza de un animal salvaje.
Mencía no tardó en comprender que, a pesar del tono educado y amable de Magnus, en su discurso cuestionaba la inteligencia y visión panorámica que podía tener la policía respecto a lo sucedido. Sobre el sillón donde se había sentado, una placa apoyada en la pared citaba unas palabras de Benito Pérez Galdós: «Ay, qué Madrid este, todo apariencia […]. Esto es un carnaval todos los días en que los pobres se visten de ricos; y aquí, salvo media docena, todos son pobre facha, señora, y nada más que facha». La subinspectora contuvo una sonrisa, porque en el magnífico palacio, aquella noche, también habían confluido todo tipo de apariencias.
—Les voy a resumir lo que ha sucedido aquí, de forma muy clara y sencilla, para que lo entiendan —dijo Magnus—. Los Mendoza, además de nuestra labor filantrópica a favor de la investigación médica y científica, y del apoyo de nuevos talentos artísticos, funcionamos como una gran empresa. Dirigimos revistas y galerías de arte, y también organizamos exposiciones; nuestra última inversión ha sido el museo Pentimento, que acabamos de inaugurar aquí al lado, en el antiguo Palacio del Marqués de Salamanca.
—Perdone —interrumpió Mencía—, pero ese palacio… ¿no es de una fundación bancaria?
—Lo era… Hemos llegado a un acuerdo. ¿Puedo continuar? —preguntó Magnus, molesto.
Mencía se mordió el labio inferior y esperó a que el patriarca de aquella inmensa fortuna continuase hablando; no estaba muy al día de los movimientos culturales en la ciudad, pero sí conocía de vista el inmueble del marqués aludido, que daba nombre al elegante barrio en el que se encontraban.
—Esta fiesta fue organizada por mi hija, pero todos los asistentes acuden por un motivo evidente. El señor Chevalier —dijo, y lo señaló con un levísimo ademán— dispone en Londres de una colección de pintores flamencos única en Europa, y tras conocerlo en la Art Basel de Basilea me pareció un lujo poder contar con su criterio y presencia en la inauguración de Pentimento. De hecho, el señor Chevalier estaba invitado a instalarse aquí mismo y, en su afán por no molestar, en contra de mis deseos decidió alojarse en un hotel.
—Magnus, sabe que no fue por descortesía —apuntó Dimas con una sonrisa encantadora, que después dirigió a los policías—. Siempre que estoy en Madrid me alojo en el Wellington… Es como estar en casa.
Magnus asintió, como si ambos hablasen un lenguaje privado y propio, exclusivo de caballeros. Después, volvió a dirigirse a Marc y Mencía:
—Si lo desean, puedo explicarles la finalidad comercial de cada uno de los invitados de esta noche, pero entiendo que su tiempo es valioso y que la intencionalidad de algo así sería absurda, dado que el ladrón ha sido, digamos, detenido.
—Disculpe si le parezco atrevido —intervino Marc, que ante Magnus no pudo evitar sentirse diminuto—, pero me sorprende que, tratándose de un acto tan singular, no estuviera usted en la fiesta.
Magnus lo miró con indisimulada sorpresa, como si el comentario hubiese sido el colmo de las insolencias.
—¿Cree usted que, a mi edad, mantengo espíritu para las copas y los bailes? He asistido a todas las reuniones, a la inauguración y a la cena de esta noche —replicó, enérgico—. Disculpe si este anciano no ha rematado la velada emborrachándose, pero mis lecturas nocturnas con Emilce —añadió, mirando al ama de llaves— no son negociables.
Marc enrojeció. Se había dejado llevar por su excitación al ver al legendario Dimas Chevalier y había olvidado el protocolo policial correcto ante un caso semejante. Mencía carraspeó y, secretamente satisfecha ante el estupor de su compañero, se dirigió hacia Magnus y comenzó por fin una intervención práctica, en la que habló a los presentes con serena gravedad:
—El hombre fallecido era conocido como el Cuervo, y su nombre real era Daniel Portero —explicó, al tiempo que sacaba su teléfono móvil y mostraba una foto de archivo a los presentes. Desde la pantalla, un hombre joven, de cabeza rapada y cuello grueso, miraba con desafío a la cámara—. Era popular en el ámbito del parkour…
—¿El park… qué? —preguntó Magnus, desconcertado.
—Es… Es una especie de deporte acrobático que consiste en dar saltos y volteretas de riesgo en el mobiliario urbano. Entiendo que ustedes no tendrán contacto alguno con este tipo de actividad —supuso Mencía. Magnus negó con el gesto y miró a sus hijos, que al parecer tampoco conocían nada de ese deporte.
—¿Ya saben cómo ha muerto? —preguntó Elio Mendoza, que habló así por primera vez.
—No, tendremos que esperar el informe forense —explicó Mencía, y acto seguido pasó a detallar una breve biografía del asaltante. Relató que era un antiguo boxeador entrenado en el ejército y que había sido detenido en al menos tres ocasiones por robos en áticos, su especialidad; accedía casi siempre ayudado de su ballesta y saltando sobre los tejados con gran agilidad, a pesar de su complexión musculosa. Solo en una ocasión fue visto por una de sus víctimas, y lo describió como una sombra oscura que había salido de su apartamento prácticamente volando sobre los tejados, «como si fuera un cuervo», así que desde entonces se le conocía por aquel apodo tanto dentro de su particular gremio como en la prensa. La subinspectora fue, poco a poco, enfocando las acciones del difunto ladrón hacia lo que había sucedido aquella noche—. Solía actuar por encargo, gracias a sus contactos con anticuarios y coleccionistas —explicó, sin poder evitar una mirada de soslayo a Dimas—, y sus asaltos eran siempre de noche, porque al estar la gente en casa no solían conectar las alarmas.
—Pero la alarma de la sala de mi padre sí estaba conectada —afirmó Amanda—. No sé cómo la habrá desactivado, pero lo averiguaremos, y tan pronto como se reconfigure el sistema veremos las imágenes de seguridad de la cámara.
—Nuestros compañeros están revisando sus registros informáticos en estos momentos —confirmó Mencía—. De algún modo, el Cuervo debía de tener información de sus horarios, de la programación de esta fiesta y del contenido de esa famosa sala del señor Magnus… ¿A ninguno le suena haber visto a este individuo por aquí, o merodeando cerca del jardín? —insistió, y volvió a mostrar la imagen del Cuervo, convencida de que para reconstruir los hechos tendría que enseñar aquella fotografía a todo el personal del Palacio Dorado.
—No —negó Amanda—, no lo he visto en mi vida. De todos modos, esta fiesta de inauguración se anunció en prensa a lo largo de toda la semana, y la Cámara con la colección de arte de mi padre es muy conocida… Y más en los últimos tiempos.
—¿En los últimos tiempos? ¿Y eso?
Para sorpresa de Mencía, fue su compañero Marc Bru quien contestó:
—Imagino que se refiere al problema diplomático con Francia, ¿no? —preguntó a Amanda, buscando confirmación.
—En efecto.
Marc asintió y se volvió hacia su compañera.
—El gabinete de curiosidades del señor Mendoza es conocido por atesorar obras de valor incalculable que, por lo que yo sé, solo algunos afortunados pueden ver. Hace ya casi un año que el embajador de Francia, tras visitar esta Cámara por cortesía de la familia, puso el grito en el cielo al comprobar el origen de algunos de los elementos expuestos… En concreto, las joyas robadas por el Cuervo esta noche están identificadas como parte del botín que se llevó Paul Miette del Garde-Meuble de París en 1791… Por lo que he podido leer en los periódicos, estas piedras preciosas han sido reclamadas por el Gobierno de Francia y han supuesto desde entonces una fuente inagotable de problemas diplomáticos.
—Son muchos los gobiernos que reclaman obras robadas a otros países —lo cortó Magnus, al que le brillaron los ojos como si sus pupilas guardasen fuego—, pero yo soy un coleccionista privado, el caso está prescrito y, además, adquirí esos diamantes de forma legal y documentada para mi Cámara de las Maravillas.
—¿Su Cámara de las Marav…?
Mencía no pudo terminar la pregunta. De pronto, apareció por la puerta su compañero de la UDEV, Lope, que sudaba y respiraba con gesto angustiado, al tiempo que se toqueteaba, nervioso, su abultada barriga. Junto a él iba el espigado Maciel, que era el oficial que había venido con Marc Bru desde la Brigada de Patrimonio Histórico. Ambos se dirigieron a ellos con gesto apurado, acompañados de Lorena —la secretaria personal de Amanda— y del que se presentó como responsable de la compañía de seguros. También iba con ellos otro hombre muy elegante, rubio y apuesto, que por el atuendo parecía haber sido uno de los invitados a la fiesta que ya había terminado.
—Increíble. No sabemos cómo pudo hacerse, pero las cámaras de seguridad se inutilizaron durante casi veinte minutos, no hay imagen alguna —espetó Lope a Mencía directamente, sin buscar un tono confidencial ni una conversación discreta. Según hablaba, negaba con enérgicos movimientos de cabeza—. Lo único que tenemos es lo que grabó la videocámara secreta del señor Magnus.
—¿Qué videocámara? —preguntó Amanda, que volvió el rostro hacia su padre buscando una explicación. Incluso su hermano y el resto de los presentes, asombrados, se giraron hacia Magnus Mendoza.
Sin embargo, el anciano no tuvo tiempo de responder porque Lope dio dos pasos más hacia ellos y, con voz solemne, les anunció una noticia inesperada:
—Es increíble —reiteró—, pero esta noche han robado dos veces las joyas de la Corona de Francia.
Dimas observó cómo Amanda concentraba el gesto. El suyo debía de ser un cerebro que trabajaba rápido y que elaboraba respuestas antes de formular las preguntas.
—Perdone —preguntó, muy seria—, ¿ha dicho que ha habido dos robos? ¿De las mismas joyas?
—Sí, señora, de las mismas.
Amanda miró a su secretaria y ella asintió acreditando la información; después, Amanda hizo lo propio con el hombre rubio, que, con expresión grave y una mirada de color azul cielo, también confirmó lo que había dicho el policía:
—Yo mismo he podido comprobarlo. Aunque la cámara de tu padre enfocaba el cuadro de Vermeer, las imágenes no ofrecen duda alguna.
Mencía, que comenzaba a sentirse sobrepasada, puso las manos sobre las caderas, en señal de impaciencia.
—Perdone, ¿usted es…? —preguntó al inesperado galán.
—Es mi marido —replicó Amanda, que señaló a su pareja con la misma severidad con la que un coronel se podría dirigir a un soldado—. Casio Mendizábal. Trabaja conmigo en la revista, pero también es artista, marchante y el encargado de gestionar la seguridad con la empresa de seguros —recalcó, con voz gélida, para hablar después a su marido—, ¿verdad, cariño?
Dimas advirtió en aquella última pregunta de Amanda una rabia contenida inmensa. Casio había bajado la mirada, turbado, para dirigirse después a Mencía:
—La empresa de seguridad se coordina con la compañía de seguros y nos facilita claves de acceso nuevas cada cierto tiempo… Yo hago de mensajero, nada más.
La subinspectora habló a sus compañeros sin disimular su desesperación:
—¡Centrémonos! Habéis hablado de un robo doble, ¿no? ¿Qué se puede ver en esas imágenes? ¿Las tenéis?
—No podemos descargarlas ahora del reproductor donde se encuentran, es un aparato un poco antiguo situado tras un espejo que hay frente a ese cuadro de Vermeer, a unos diez metros en línea recta. El caso es que, como la vitrina de las joyas está cerca, se puede intuir lo que sucedió, aunque sea de refilón.
—Pero las joyas las hemos recuperado, las llevaba el Cuervo.
—Creo que no.
—¿Qué? ¡Pero si las tenemos aquí, en una caja de caudales!
El policía negó con el gesto, apurado.
—Un primer ladrón, vestido de negro y con el rostro cubierto, abrió la vitrina y retiró las joyas para después poner otras en su lugar. Después, cuando aún no había abandonado la sala, llegó el segundo ladrón. Suponemos que no tenían nada que ver el uno con el otro, porque el primero se ocultó en alguna parte mientras el Cuervo robaba las que debía de creer que eran las joyas originales.
—Esa vitrina también tiene un sistema de seguridad independiente —objetó Amanda—. No sé cómo será esa cámara de mi padre —añadió, con evidente reproche hacia Magnus—, pero los programas de seguridad del palacio son de última generación. Lo que está contando implicaría que dos ladrones diferentes hubiesen desconectado los sistemas, y eso es imposible.
Lope dibujó una expresión en su rostro que daba a entender que no quedaba otra que hacerse a la idea, porque, por muy inverosímil que fuese la teoría de los dos ladrones desconectando la misma alarma, lo cierto era que lo habían hecho.
—En las imágenes no está claro, pero da la sensación de que el Cuervo descubrió la presencia de ese primer ladrón, escondido, y tal vez hubiese un forcejeo. Operaban a oscuras y solo con las pequeñas luces de emergencia que hay instaladas en la sala, pero se pierde el suministro eléctrico por completo durante unos segundos y, cuando vuelve la luz, solo puede percibirse una sombra que huye.
—¿Que huye hacia dónde?
—Hacia el interior del palacio. Al Cuervo no se le vuelve a ver de forma nítida, pero se intuye cómo su sombra sale por el balcón… En la carrera provocó que se cayese la estatua.
—No puede ser —negó Amanda—. Tenemos varios sistemas de bloqueo en ventanas y puertas, todos ellos independientes… ¿Y usted me quiere decir que dos ladrones distintos se han saltado toda esa compleja red de seguridad en menos de cinco minutos?
—Es lo que se deduce de las imágenes. De no ser por esa videocámara oculta del señor Mendoza, jamás lo habríamos supuesto.
—Papá —reclamó Amanda, incrédula—, ¿nos explicas ya lo de esa videocámara?
El anciano, que mantenía en su rostro la expresividad de una piedra, no parecía lamentar el hecho de haber ocultado la existencia de aquel sistema operativo a su familia:
—Como comprenderás, no iba a dejar a El geólogo sin una vigilancia individualizada…
Marc, que se sentía completamente estupefacto desde hacía un buen rato, no pudo evitar intervenir:
—¿De verdad tienen un Vermeer ahí arriba? ¡Es imposible!
—Que no esté formalmente catalogado no quiere decir que no exista, inspector —replicó Amanda sin siquiera mirarlo, pues aún observaba con suspicacia a su padre.
Marc no se daba por vencido.
—¿No será una de esas falsificaciones que hizo Meegeren a comienzos del siglo XX? Porque yo jamás escuché que…
—Inspector —lo cortó Amanda—, es auténtico. Las falsificaciones de Han van Meegeren eran buenas, pero, desde luego, no alcanzan a lo que mi padre tiene ahí arriba.
Marc no podía creerlo.
—¡Y encima el cuadro de un geólogo! Dios mío, apuesto a que es el mismo modelo de los otros cuadros… ¡Una colección completa! —razonó hablando consigo mismo. Eran conocidas las obras El astrónomo y El geógrafo, pero nunca había escuchado nada de un «geólogo» de Vermeer, aquel pintor tan excepcional del siglo XVII.
Elio Mendoza hizo caso omiso a la estupefacción del inspector, pues, al igual que su hermana, todavía parecía estar asimilando lo que les había ocultado su padre.
—Papá, no me lo puedo creer. ¿Cómo no nos dijiste que tenías una cámara tras el espejo de Alicia?
—¿Qué Alicia, por Dios? —se exasperó Mencía.
—Mi padre tiene inscripciones de libros en algunos objetos y habitaciones —le explicó Amanda—, y bajo ese espejo hay una de Lewis Carroll, el autor de Alicia en el País de las Maravillas.
—Disculpen —intervino por fin Dimas—, pero, si lo que dicen es cierto, las joyas que llevaba el hombre que está muerto en el jardín eran falsas, y las verdaderas las tiene el primer ladrón… ¿No creen que deberíamos comprobar el botín del Cuervo?
Magnus, que hasta ahora había hecho gala de un aplomo digno de su cargo como patriarca y dueño del palacio, mostró por primera vez en su rostro la debilidad propia de quien se siente aturdido y no comprende nada a su alrededor. El anciano, a pesar de su estupor, no perdió un instante y señaló la pequeña caja de seguridad que había en una esquina del salón y de cuyo lado no se habían movido ni Emilce —el ama de llaves— ni un policía, que esperaba a que los compañeros de Científica, tras tomar fotografías, hiciesen su trabajo con las huellas.
—Dijeron que era improbable que pudiesen sacar nada —murmuró Magnus, que se dirigió ya hacia donde se encontraba el ama de llaves—, porque el ladrón llevaba guantes…
Tardaron menos de dos minutos en abrir aquella pequeña caja de seguridad, y Mencía se preguntó si, en el colmo de la extravagancia y del lujo, habría un sistema de guarda de caudales similar en cada estancia. Fue el propio Magnus el que, sobre un tapete de terciopelo y con mucho cuidado, deslizó cinco pequeños diamantes desde una sencilla bolsa, que al parecer era la que había sido utilizada por el Cuervo. Se trataba de unas piedras preciosas delicadas y brillantes. Las contemplaron en respetuoso silencio durante unos segundos, en los que las conjeturas sobrevolaron los pensamientos. Dimas Chevalier solicitó permiso para aproximarse un poco más. Con cuidado, y con las manos entrelazadas de forma deliberada a la espalda, se inclinó sobre los diamantes. Exhaló su aliento sobre una de las piezas y estudió el efecto que había causado en ella. Después, se inclinó hacia un lado y otro, como si desease comprobar cómo se reflejaba la luz sobre la joya. Retrocedió y, al ver un libro abandonado sobre una mesa, pidió acercarse con él y coger en sus manos uno de los diamantes. Magnus asintió, concediéndole la petición. El responsable de la compañía de seguros, al lado de Chevalier en todo instante, le facilitó unos guantes. Como si se tratase de una ironía del destino, la vieja novela que usaría era Para atrapar a un ladrón, de David Dodge.
Dimas, con delicadeza, tomó entre los dedos índice y pulgar el diamante más grande de todos y lo situó sobre una parte del texto del libro, que había abierto al azar. Lo alejó y acercó varias veces, como si la piedra fuese una lupa y no una joya valorada en una fortuna.
—No puede leerse nada —sentenció, con expresión muy seria.
—¿Y eso qué demonios quiere decir? —preguntó Mencía, atónita.
Fue el perito de la compañía de seguros quien, aterrado y confuso, siguió con la mirada, y a solo unos centímetros, el diamante que Dimas acababa de dejar de nuevo sobre el tapete. Contestó a Mencía sin dejar de observar la pieza y mientras comenzaba a sudar.
—Quiere decir que… No, no puede ser —farfulló, nervioso y mirando él mismo de nuevo a través del diamante, para luego tomar otro y repetir la operación. Después, sacó de su bolsillo derecho una lupa de triplete y, a través de ella, estudió la pieza con atención. Sabía que sus conclusiones con aquellas sencillas pruebas no eran definitivas, pero entendía todos los pasos que había seguido Dimas Chevalier: si al exhalar sobre un diamante aparecía una sombra de vapor, lo más probable era que fuese falso; si sus destellos bajo la luz no eran grisáceos, aquel brillo podía implicar una sospecha; y, por lo general, salvo falsificaciones extraordinarias, solo los diamantes verdaderos permitían leer a través de su estructura.
—Dios mío —murmuró, todavía con la lupa en la mano—. Es verdad. Estos diamantes son… ¡Son falsos!
Se abrió en el aire espacio para un revuelo generalizado, pero Amanda fue de nuevo la primera en reaccionar.
—No puedo creerlo. Tú viste las imágenes —le dijo a su marido, escrutándolo—. ¿No reconociste ningún gesto en ese primer ladrón? Una cojera, una forma determinada de caminar…
—No, estaba muy oscuro… Se intuyen más los movimientos que otra cosa.
—Pero verías su corpulencia, si era hombre o mujer.
—No lo sé, Amanda —dijo con expresión consternada—. De verdad que no lo sé.
—Yo no he visto el vídeo —se anticipó Lorena, la secretaria, que ante su jefa parecía haber dibujado un reverencial respeto en el rostro—, solo los acompañé hasta la puerta de la Cámara y esperé fuera.
Amanda resopló, incrédula.
—Subamos al ático para ver nosotros mismos las imágenes, entonces.
—Sí, por Dios —solicitó Marc—, necesito inspeccionar esa cámara llena de maravillas.