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Cassidy

Si hay algo que tienen los hombres es una cara dura de cojones. Traer a la chica con la que me puso los cuernos al rodeo de mi pueblo natal es pasarse de frenada mil veces. La intensidad con la que estampo el botellín de cerveza contra la mesa de pícnic pegajosa es tal que me parece increíble que no se rompa. Aunque, si se rompiera, ya tendría con qué cortarle a mi exnovio esa cara de chulo que tiene. Y el caso es que la idea no me suena nada mal.

—¡Voy a por otra! —le grito a una de mis mejores amigas, Shelby, para que me oiga por encima de las versiones de Brooks & Dunn que toca la banda—. Me voy a poner de mala leche si tengo que verlos enrollarse durante un solo segundo más.

—A mí tampoco me vendría mal otra. —Shelby asiente y se bebe de un trago lo que le quedaba de cerveza—. Deja de mirarlos; se supone que tus días de rayarte por eso han terminado, tía. Que le den. Un clavo saca otro clavo: búscate a un hombre para esta noche.

—Hay un pequeño inconveniente, Shelb: no me interesa ni uno de los que hay por aquí.

No suelo tener muchas citas. No porque sea una mojigata, aunque parece que mucha gente del pueblo cree que sí. Es solo que tengo unas reglas muy estrictas. Al igual que el noventa y nueve por ciento de los dos mil habitantes de Wells Canyon, llevo viviendo aquí desde que era una cría. Lo único que quiero es a alguien que no me conozca desde que llevaba pañales, que no se pase todos los viernes por la noche en el bar de mi padre y que no se haya acostado con ninguna de mis mejores amigas. Mi puñetero listón para los hombres está tan bajo que bien podría considerarse que está en el infierno y, sin embargo, ninguno de los solteros que hay en este baile cumple los tres requisitos.

Como no vi las enormes banderas rojas que agitaba en el aire, acepté la fatídica primera cita con Derek hace más de un año solo porque cumplía esas tres condiciones. Luego, todo se fue a la mierda. Mis mejores amigas lo ven como una señal de que debería rendirme y salir con alguien del pueblo. Discrepo vehementemente.

—Bueno, hemos venido para quitarte el bajón, y que te pases la noche dándole vueltas a lo de Derek no va a ayudarnos. Pasa de él.

—Ya, es más fácil decirlo que hacerlo. Aquí solo hay unas cien personas y él es muy alto, así que se me hace un poquito imposible pasar de él.

En las dos semanas que han transcurrido desde que rompí con Derek he tenido altibajos. Durante los últimos cinco días he tocado fondo, sin duda. Me los he pasado vestida con el mismo pijama a todas horas, no solo por la noche, ¡todo el día!, comiendo cereales de una ensaladera y bebiendo sangría a temperatura ambiente —muchas veces al mismo tiempo—. Básicamente he mutado y me he transformado en un universitario que vive en una fraternidad y que está atrapado en una espiral de depresión porque no le han dejado irse a Florida a pasar las vacaciones de primavera. Puede que incluso haya caído en una madriguera de conejo hecha de vídeos de Girls Gone Wild en YouTube. Si todo eso no es tocar el fondo más profundo de todos los fondos, ya me dirás.

Desesperada por una noche de juerga loca —por algo que hiciera que volviera a sentirme yo misma—, me moría de ganas de que llegase este rodeo. Pero, entonces, va el cabrón de mi exnovio y se presenta aquí para cortarme todo el rollo.

Cuando me acerco a la barra, pierdo toda la atención de Shelby en cuanto localiza a su capricho del mes: Denver Wells, uno de los rancheros del Rancho Wells, el imperio ganadero local. Es bastante guapo, tiene el pelo corto y castaño, hoyuelos y un cuerpo esbelto y musculoso. Además, participa en los concursos de monta de caballo bronco con silla y, por lo que se ve, eso impresiona a la mayoría de las chicas de por aquí. Lo cierto es que Denny es un tío bastante majo, pero, de nuevo, tengo reglas por algo.

Como es típico de ella, Shelby pide dos botellines de cerveza y desaparece entre la multitud sin decir una sola palabra. Lo único que veo desde mi mediocre metro sesenta y siete de estatura es la parte de arriba de su sombrero vaquero de estrás mientras se balancea entre la gente de la parte delantera del escenario para abrirse paso hacia la mesa de pícnic de Denny, en el extremo derecho. Desde que la conozco, Shelby siempre ha perdido el culo por los chicos y, aunque no lo entiendo del todo, me encanta que sea así.

Cojo las bebidas y me hago a un lado para contemplar la zona de cervecerías del rodeo y respirar un poco de aire fresco y primaveral. Es un trozo cuadrado de cemento, rodeado por todas partes de verjas para el ganado y de esas rejillas de plástico naranja neón que se utilizan en las pistas de esquí. Así mantienen el caos controlado, como si fuéramos un rebaño de vacas revoltosas. Un solo camino de entrada y de salida, custodiado por el único policía del pueblo y su equipo de porteros voluntarios. Huele más a mierda de caballo de lo que suele gustarme, pero prefiero ese olor al que desprendería este conjunto de vaqueros sucios y borrachos y de mujeres empapadas en perfume si no estuviéramos al aire libre.

Escudriño la multitud, pero no encuentro a nadie con quien me apetezca charlar. Supongo que Denver y los peones de su rancho no son el peor grupo con el que socializar esta noche. Al menos no hacen comentarios lascivos ni intentan tocarme el culo cuando les sirvo en el bar, y algunos son bastante agradables para la vista. En general son unos tíos bastante majos, así que sigo los pasos del putón de mi mejor amiga.

Mientras zigzagueo entre gente que baila country borracha, solo me paran cinco personas para charlar. Impresionante, teniendo en cuenta que me sé el nombre de casi todos los presentes en este rodeo. Aunque siento la mirada de lástima de cada par de ojos, los cotilleos susurrados sobre el fracaso de mi relación. Otro flagrante recordatorio de por qué no salgo con gente del pueblo.

Por fin llego a mi destino y me encuentro a Shelby sentada a horcajadas sobre Denny en el extremo de una mesa de pícnic…, con la lengua ya metida el uno en la garganta del otro.

«Madre mía, es que no pierde ni un segundo».

Una vez más, me encanta que sea así, pero yo soy incapaz de imaginarme enrollándome con un tío en un sitio así. En Wells Canyon, las noticias viajan más rápido que los piojos, y los rumores son igual de irritantes que esos parásitos. Todo el mundo, desde mi padre hasta mi profesora del jardín de infancia, pasando por mi peluquera, lo sabría en cuestión de minutos. Una lección que aprendí por las malas después de liarme con Steven Gregoire en la puerta de la tienda de ultramarinos cuando estaba en el instituto y de verme obligada a mantener una inquietante conversación sobre sexo con mi padre en cuanto entré por la puerta de casa. Jamás volví a cometer el mismo error, y supongo que sea esa la razón por la que la mayoría de la gente de por aquí piense que soy una mojigata y una estrecha.

Mi par de botellines de color ámbar repiquetean contra la desvencijada mesa de madera cuando me siento frente a Red, uno de los vaqueros del Rancho Wells y, posiblemente, el que peor me cae de todos. Si me dieran un dólar por cada vez que he tenido que echarlo del bar por pelearse, podría pagarme, como mínimo, las cervezas de esta noche. Y, si me dieran otro dólar por cada vez que me ha tocado las narices desde que íbamos a primaria, podría jubilarme y mudarme al Caribe.

—Sabes que no hace falta que me traigas cervezas cuando no estás trabajando, ¿verdad, Cass? Pero gracias, estoy muy emocionado.

Red hace el gesto de ir a coger una de las bebidas y, por instinto, le doy un manotazo en el antebrazo, musculoso y tatuado.

—Tócala y te rajo.

Se echa a reír y se ajusta el desgastado sombrero Stetson que le cubre su pelo color caoba. No puedo decir que su apodo sea el más creativo que he oído en mi vida, y cuando era pequeño, y tenía el pelo tan rojo que parecía un miembro de la familia Weasley, resultaba aún más obvio. Ahora tiene un tono más castaño, pero, en las pocas ocasiones en las que lo he visto con vello facial, me ha quedado claro que es un pelirrojo de pura cepa.

—Qué maleducada eres cuando no estás de servicio —me dice con una sonrisa burlona.

—Sí, bueno, aquí no vas a darme propina, ¿verdad? Entonces no hay necesidad de fingir amabilidad.

Durante un buen rato permanecemos sentados en silencio, fingiendo con incomodidad que nuestros respectivos mejores amigos no se están enrollando a menos de medio metro de distancia y escuchando al grupo de versiones cutres de Brooks & Dunn tocar Play Something Country por cuarta vez esta noche. A juzgar por la forma en la que todas las chicas borrachas dan botes delante del escenario, cualquiera diría que estamos en un concierto de verdad. No me cabe la menor duda de que, antes de que acabe la velada, una de ellas se levantará la camiseta y le enseñará las tetas a la banda. Si Shelby no estuviera pegada por succión a Denver, me apostaría lo que fuera a que sería ella quien lo hiciese.

—¿Ese no es tu novio?

Red señala con la cabeza hacia donde deben de estar Derek… y Alyssa. No me atrevo a seguir su mirada, el estómago se me contrae a modo de advertencia para que no mire a menos que quiera volver a sentir ganas de matar. Aquejada de un repentino síndrome de las piernas inquietas, muevo la rodilla arriba y abajo y mantengo la vista clavada en Red, que se aprieta la lengua contra la mejilla mientras los mira con los ojos entornados.

—Ex —lo corrijo—. Rompimos hace un par de semanas.

—¿Quieres que le dé un puñetazo?

—No, Red. No quiero.

Me encantaría decir que sí —me entusiasmaría ver a Derek recibir un pedacito de lo que se merece—, pero lo que vendría después del golpe inicial no vale la pena.

—¿Quieres vengarte? ¿Ponerlo celoso? Podemos enrollarnos justo a su lado.

—Mira, que te den. Solo estoy intentando escuchar música y beber en paz, ¿vale? ¿Por qué no te vas a sacar a bailar a una chica o a meterte en una pelea? O a hacer literalmente cualquier cosa que no sea incordiarme.

—Bueno, para empezar: yo no bailo, la única persona con la que me apetece pelearme es con tu ex, y eso ya me lo has fastidiado, y, por último, yo estaba sentado aquí primero.

Dejo caer el codo sobre la mesa y me tapo la cara con la mano para no tener que verlo. Y, de paso, para no tener que ver a Derek. Dos pájaros capullos de un tiro. Un instante después, la mesa se mueve cuando Red por fin capta la indirecta y se marcha.

No ha pasado el tiempo suficiente ni por asomo cuando aparece de nuevo. Al menos esta vez viene con regalos y me pasa un chupito de tequila y otra cerveza. Y yo no soy de las que rechazan bebidas gratis, aunque no me caiga bien el tío que me invita a ellas.

Red levanta su vaso de chupito con un guiño y dice:

—Un brindis por que ya no estés saliendo con ese puto friqui.

«Por Dios. Pero, por otro lado, ¡salud!».

Me bebo el chupito de golpe, seguido de varios tragos de cerveza. Soy más que consciente de la mirada de Red, que me quema por dentro más que el tequila. Deja la botella vacía sobre la mesa y la hace girar perezosamente con un movimiento de la muñeca. Una y otra vez.

Golpe, tintineo, traqueteo, traqueteo, golpe, tintineo, traqueteo.

Hasta que el ruido del cristal sobre la superficie de madera áspera parece convertirse en un acompañamiento de la banda, a la que me empeño en no dejar de mirar. Desesperada por clavar la vista en cualquier sitio que no sea en el vaquero que tengo sentado enfrente o en el exnovio que ronda entre la multitud. Con la esperanza de que, si me esfuerzo lo bastante en fingir que me gustan esta mierda de versiones, podré dejarme llevar por el ambiente y, con un poco de suerte, salvar la noche.

—Oye, Cass…

La voz áspera de Red perfora el aire justo cuando estaba a punto de olvidarme de que estaba sentado frente a mí.

Vuelvo la cabeza con una exhalación irritada.

—¿Qué quieres ahora, Red?

—Fíjate en esto. Parece que me has tocado tú en el juego de la botella. Más vale que me beses y pongas celoso a tu ex. No para de mirar hacia aquí.

—Eres idiota —le digo con un resoplido.

—¿No eres fan del juego de la botella? Ah, claro. Ahora que lo recuerdo, tú eres más de siete minutos en el paraíso, ¿no?

Este puñetero pueblo. Una sola vez, una única puta vez, cuando acababa de empezar el instituto, se me ocurrió proponer que jugáramos a eso de encerrar a una pareja en un armario durante siete minutos en una fiesta de cumpleaños. Y, casi dos décadas más tarde, todavía me lo sacan a relucir.

—¿Tienes trece años?

Me planteo dejar allí abandonada la cerveza pagada a precio de oro y volver a casa a ponerme el pijama. Toda esta noche está siendo una pérdida de tiempo. Odio saber que me he esforzado en arreglarme para sentarme a una mesa de pícnic con Chase «Red» Thompson, un tipo que me cae mal desde el colegio, y para estar obligada a ver a mi exnovio enrollándose con la preciosa mujer de pelo negro azabache con la que estuvo acostándose durante al menos la mitad de nuestro año de relación.

—¿Es eso lo que te pone? Porque es la hostia de chungo, Cass. —Suelta una carcajada y se endereza el sombrero—. A lo mejor tengo que denunciarte.

—Me refería a que esos dos juegos son de críos, idiota.

Le doy un trago a mi cerveza. Y otro. Y otro.

—Solo digo que parece que aquí se está enrollando todo el mundo menos nosotros. Y eso lo cabrearía de verdad. Pero, si un simple beso es demasiado infantil para ti, podríamos hacer muchas otras cosas de adultos. —Arquea una ceja, desafiante.

—¿A ti qué cojones te pasa?

Me estiro sobre la mesa, le doy un manotazo al sombrero de vaquero y se lo quito de la cabeza. Suelta una sonora carcajada, se agacha para recogerlo del suelo y se sacude la cabellera espesa. El alboroto hace que Shelby y Denny, que hasta el momento han tenido los labios como pegados con Loctite, se separen.

—Oye, Shelb, me voy andando a casa —le digo ahora que por fin me dedica una pizca de atención.

Cuando paso una pierna por encima del banco y me pongo en pie, el alcohol me invade el torrente sanguíneo. El mundo está un poco borroso, las luces del escenario están más atenuadas que nítidas y me siento como si tuviera las piernas envueltas en un lodo espeso. Puede que beberme la cerveza a toda velocidad para marcharme más rápido no haya sido la mejor idea del mundo.

—¡No, no te vayas! —protesta mi amiga, que se aparta de Denny para agarrarme del codo—. Se suponía que esta noche ibas a encontrar a un tío que te ayudara a superar lo de Derek.

—Ya te he dicho que aquí hay cero posibilidades de eso.

Shelby desvía la mirada desde mí hacia Red y luego vuelve a centrarla en mí con un encogimiento de hombros.

—A ver…, no son «cero» posibilidades.

—A la mierda con este baile. Y, desde luego, a la mierda con lo que acabas de decir. Me voy a casa. Buenas noches, chicos.

—Buenas noches, Cass. Te quiero —dice Denny a mi espalda.

El chillido juguetón de Shelby retumba cuando, supongo, Denny vuelve a agarrarla para atraerla hacia otro beso arrebatador.

Me tambaleo entre los numerosos borrachos e intento mantenerme en pie mientras me doy cuenta de lo pedo que estoy en realidad. Ese es el problema de beber cuando estás sentada tan a gusto. En cuanto te levantas, la Tierra se inclina sobre su eje y resulta que te cuesta mantenerte erguida.

Por desgracia para mí, los rodeos de los pueblos pequeños se parecen demasiado a una reunión familiar como para per­mitirme una huida rápida. La gente que conozco tira de mí en todas direcciones. Desde Jerry, el cliente habitual entrado en años que siempre me suplica que me marque un baile country con él, hasta el director de mi antiguo instituto. Debbie, la de la oficina de correos, me acorrala para preguntarme si puedo cuidar de su gato mientras se va de viaje a Las Vegas y… ¿quién soy yo para negarme cuando me enseña el gorrito con visera que le ha hecho al pequeñín atigrado? A este baile ha venido todo Dios, así que siempre hay alguna persona que me bloquea inoportunamente la única ruta que existe para salir de este infierno.

Después de escapar a duras penas de las garras de un grupo de chicas con las que me gradué en el instituto, estoy casi libre para irme a casa. Echaría a correr si pensara que mi coordinación es lo bastante buena para aguantarlo. Mientras paso arrastrando los pies por delante de los baños portátiles, sin apartar la mirada de la puerta de salida que tengo a unos pocos metros, una voz desagradable hace que un escalofrío me recorra la espalda.

—Cass… Hola.

Se me hunden los hombros y cierro los ojos…, pero solo durante medio segundo, porque enseguida siento que el mundo se pone a dar vueltas sin control.

—Hola, Derek.

Me vuelvo para mirarlo. Por suerte, no va con su amante.

—¿Cómo estás?

Me estudia el cuerpo con una ceja arqueada. Todas las palabras que no está diciendo se reproducen sin parar en mi cabeza. Sí, he engordado un par de kilos desde que rompimos, pero la pelea que he tenido con mi minifalda vaquera para poder subirme la cremallera ya ha sido suficiente palo para mi ego por un día. No necesito que me haga sentir aún peor y sé que está teniendo que hacer un esfuerzo casi insoportable para abstenerse de hacer comentarios sobre mi apariencia física. Le saca de sus casillas que a mí no me moleste mucho vivir en un cuerpo de la talla 42. Y, ahora que no estaré escuchando sus opiniones negativas todo el tiempo, seguro que me sentiré aún más satisfecha con mi talla.

—Bien. Genial, de hecho. Estoy de putísima madre —digo en tono sarcástico—. ¿Te lo estás pasando bien esta noche?

Lo que en realidad significa eso es: «¿Por qué coño estás en un rodeo de mi pueblo semanas después de hacerme sentir como la tía más idiota del planeta?».

—Sí. Alyssa nunca había estado en un rodeo, así que…

Gracias a mis años de camarera en el bar de mi padre, mi voz de atención al cliente es impecable y no se ve afectada en absoluto por mi consumo de alcohol.

—Eso es… genial. Estupendo. Me alegro mucho de que, eh…, la hayas traído. Me voy ya, así que… es genial verte.

—Espero que no te estés yendo pronto a casa porque estoy aquí.

—No. Qué va. No me voy a casa. Voy al baño. —No sé por qué le estoy mintiendo ni por qué sigo soltando estas mierdas por la boca—. La verdad es que yo también he venido con alguien. Lo estamos pasando genial.

«¿Por qué no paro de decir genial?». A lo mejor el alcohol sí me está afectando al habla, a pesar de lo que creía.

—¿Sí? Te he visto hablando con Red. No me digas que estás con ese… Madre mía, Cass, ¿te estás rebajando a la altura de los vaqueros del pueblo? Uf, eso es patético hasta para ti.

«¿Hasta para mí?».

Mi cerebro y mi boca ya no están coordinados, así que las palabras me salen a borbollones antes de que me dé tiempo a pensármelas.

—¿Sabes qué? No es ni de lejos tan patético como traer a este rodeo a la chica con la que me engañaste.

—Cass, solo digo que…

—No me digas ni una sola palabra más, porque al vaquero con el que «me estoy rebajando» le encantaría tener una excusa para pegarte una paliza. Que tengas una noche genial.

En lugar de continuar con mi camino de regreso a casa, vuelvo la cabeza por encima del hombro para mirar a Derek y regreso a la mesa de pícnic haciendo caso omiso de las campanas de alarma y de las alertas rojas que se me encienden en el cerebro. Sé que la idea que está tomando forma en mi mente ebria es terrible. También sé que, después de un año aguantando a ese gilipollas, me da igual. Necesito hacer algo para expulsar la rabia que me corre por las venas.

Me ha humillado de una manera que me ha hecho sentir como una imbécil. Me pasé meses sin darme cuenta de que Derek tenía una novia nueva y de que yo había quedado relegada a ser «la otra». Pero ni grité ni lloré, ni tiré su ropa por la ventana ni le rajé las ruedas del coche. No hice ninguna de las cosas que mis canciones country favoritas dicen que se merece. No, rompí con él de manera civilizada y le devolví todas sus pertenencias con una sonrisa en los labios apretados mientras ella lo veía todo desde el asiento del copiloto del coche de Derek.

Ya no quiero ser la persona más noble, madura y emocionalmente inteligente de los dos. Esta noche no. Me merezco tomar una o dos malas decisiones por una vez en mi puñetera vida.

No hay rastro ni de Shelby ni de Denny por ninguna parte, aunque no me cuesta deducir adónde deben de haber ido. Pero Red sigue sentado a la mesa de pícnic, bebiendo cerveza y viendo tocar a la banda cutre. A decir verdad, desde donde estoy ahora, no tiene tan mal aspecto. Si no supiera nada de su personalidad, tal vez me resultara atractivo. Incluso follable. Con el alborotado pelo castaño rojizo metido bajo el sombrero de vaquero, los tatuajes que le cubren los dos brazos, los músculos abultados ganados a base de mucho trabajo en el rancho, los pantalones vaqueros desgastados estirados sobre unos muslos poderosos y los juguetones ojos de color azul cobalto… Una pena que exista todo lo demás.

Golpeo la mesa con las dos manos y le hago dar un respingo. No tengo del todo claro cuál es mi plan de juego, solo sé que se alimenta de alcohol y odio. Y que Red es justo el tipo de chico que estará dispuesto a seguirme la corriente.

—¿Sigue en pie la oferta de cabrear a mi ex?

—¿Por qué? ¿Ves algo que te guste, Cass?

Enarca las cejas y una sonrisa arrogante le ilumina la cara de idiota.

—La respuesta podría haber sido que sí, pero luego has abierto la boca. Ahora estoy llena de remordimientos. ¿Dónde está Colt? O, más bien, cualquier tío soltero, atractivo y menos tocapelotas que tú. —Este plan era una estupidez. Que a Derek no le caiga bien Red y que piense que me estoy «rebajando» por pasar el rato con los vaqueros del Rancho Wells no quiere decir que tenga que enrollarme con uno de ellos para vengarme de él. ¿Qué estaría demostrando al hacer algo así? Lo reconozco, me falla la lógica—. ¿Sabes qué? Da igual…

—No sé dónde está Colt. Pero yo estoy disponible para ayudarte y se me ocurre una buena manera de que me cierres la boca.

Me masajeo las sienes y paseo la mirada por la cervecería al aire libre. Como si Dios se estuviera burlando personalmente de mí, la luz de la única farola que ilumina la pista de baile en penumbra cae de lleno sobre Derek y Alyssa. Le arranco el botellín de la mano a Red y le doy un buen trago. Me entra como el agua, y ya no me importa una puta mierda si mi plan tiene sentido o no.

—Tira eso. —Señalo el bulto que tiene en el labio inferior—. Me niego a besar a nadie que tenga tabaco de mascar en la boca.

Antes de que me dé tiempo a terminar la frase, se pasa el dedo por debajo del labio y tira la masa de tabaco marrón oscuro al suelo.

—¿Algo más?

—Dos reglas: no dices ni una sola tontería y no volvemos a hablar de esto jamás. ¿Trato hecho?

Apura el último trago de cerveza y se levanta.

—Trato hecho, encanto.

Suspiro.

—Mejor tres reglas: no me llames «encanto».