CAPÍTULO
DOS
DESDE LA VENTANA DESVENCIJADA DEL SEGUNDO PISO de una fábrica textil abandonada, veo a un viejo agachándose en el portal del edificio tapiado del otro lado de la calle. Lleva una gabardina harapienta y unos tejanos mugrientos y, después de acomodarse en el escalón, se saca del interior de sus ropas una botella medio oculta en una bolsa de papel y le echa un buen trago. Ya es media tarde —estoy vigilando— y es el único ser vivo que he visto en esta parte olvidada de Baltimore desde que llegamos ayer. Este es un lugar muerto y deshabitado y, sin embargo, es preferible a la versión de Washington D.C. que presencié en la visión de Ella. No parece que los mogadorianos nos hayan seguido la pista desde Chicago, al menos por el momento.
Aunque, técnicamente, no tenían por qué hacerlo: hay un mogadoriano entre nosotros.
Oigo a Sarah dando un pisotón detrás de mí. Nos encontramos en lo que solía ser el despacho del encargado: hay polvo por todas partes y las lamas de madera del suelo están hinchadas y cubiertas de moho. Me vuelvo justo a tiempo de verla frunciendo el ceño ante los restos de una cucaracha que yace en el suelo, justo debajo de su deportiva.
—Cuidado; podrías estar así toda la noche.
—Supongo que era pedir demasiado que todas vuestras bases secretas estuvieran en áticos de lujo, ¿verdad? —repone, mirándome con una sonrisa burlona.
Hemos pasado la noche en esta vieja fábrica, con los sacos de dormir extendidos en el suelo. Los dos vamos muy sucios: hace ya dos días que nos dimos la última ducha decente, y la cabellera rubia de Sarah está hirsuta, impregnada de suciedad. Pero aún me parece hermosa. Si no la tuviera a mi lado, probablemente ya habría perdido la cabeza después de lo de Chicago: los mogos nos atacaron, raptaron a Ella y destruyeron el apartamento de Nueve.
Hago una mueca al recordarlo, y la sonrisa de Sarah se desvanece al instante. Dejo la ventana para acercarme a ella.
—Esto de no saber nada me está matando —le digo, sacudiendo la cabeza—. No sé qué hacer.
Sarah me acaricia el rostro, tratando de consolarme.
—Al menos sabemos que Ella está bien, que no le han hecho nada. Si lo que viste en esa visión es cierto...
—Sí —resoplo—. Solo le han lavado el cerebro y la han convertido en una traidora, como...
Me callo, pensando en el resto de nuestros amigos desaparecidos y en el renegado con el que viajaron. Aún no hemos tenido noticias de Seis y los demás... Claro que tampoco les resultará nada fácil ponerse en contacto con nosotros. Todos sus cofres están aquí y, suponiendo que encontraran la forma de reunirse con nosotros empleando un método más tradicional, no sabrían siquiera por dónde empezar a buscarnos, teniendo en cuenta cómo tuvimos que huir de Chicago.
Lo único de lo que estoy seguro es que tengo una nueva cicatriz en la pierna, la cuarta de este tipo. Ya no me duele, pero es como un peso para mí. Si la Guardia se hubiera quedado al margen, si hubiéramos mantenido intacto el hechizo lórico, esta cuarta cicatriz habría simbolizado mi muerte. Pero es uno de mis amigos el que ha fallecido en Florida, y no sé ni quién, ni cómo, ni tampoco qué habrá sido de todos los demás.
Algo en mi interior me dice que Cinco sigue con vida. Estaba en la visión de Ella, de pie junto a Setrákus Ra: es un traidor. Debe de haber conducido a los demás a una trampa, y ahora uno de ellos ya no volverá. Seis, Marina, Ocho, Nueve... Uno de ellos ha muerto.
Sarah me envuelve la mano con la suya, estrechándomela, tratando de librarme de parte de la tensión que me atenaza.
—No puedo dejar de pensar en esa visión... —empiezo a decir, pero enseguida me interrumpo—. Hemos perdido, Sarah. Y ahora tengo la sensación de que está sucediendo de verdad. Como si esto fuera el principio del fin.
—Esto no significa nada, y lo sabes —me responde—. Piensa en Ocho. Una especie de profecía preconizó su muerte, ¿verdad? Y, sin embargo, sobrevivió.
Frunzo el ceño, sin manifestar lo obvio, que Ocho podría ser el que ha perdido la vida en Florida.
—Ya sé que la situación parece desalentadora —prosigue Sarah— y, bueno, la verdad es que es más bien mala, John. Esto es obvio.
—¡Un gran discurso para levantar el ánimo!
Me estrecha la mano, con fuerza, y me mira con los ojos muy abiertos, como diciéndome: «Cállate».
—Pero esos que están en Florida son de la Guardia —dice—. Y van a luchar, seguirán adelante y ganarán. Tienes que creerme, John. Cuando estabas en coma allí, en Chicago, nunca arrojamos la toalla. Seguimos luchando y mereció la pena. Justo cuando creíamos que te habíamos perdido, tú nos salvaste.
Pienso en el estado en el que se encontraban mis amigos cuando por fin recuperé la conciencia en Chicago. Malcolm estaba moribundo y Sarah, gravemente herida; Sam casi se había quedado sin munición y Bernie Kosar estaba fuera de combate. Lo habían arriesgado todo por mí.
—Vosotros me salvasteis primero —respondo.
—¡Sí, por supuesto! Así que devuélvenos el favor y salva ahora nuestro planeta.
Al oír cómo lo dice, como si fuera una pequeñez, no puedo evitar sonreír. La acerco a mí y la beso.
—Te quiero, Sarah Hart.
—Y yo a ti también, John Smith.
Sarah y yo volvemos la cabeza y nos encontramos a Sam de pie en el quicio de la puerta, con una extraña sonrisa en el rostro. En sus brazos, hecho un ovillo, lleva un enorme gato naranja, una de las seis quimeras que nuestro nuevo amigo mogadoriano se trajo con él. Al parecer, el palo que BK recogió del Cofre de Ocho era una especie de tótem que servía para atraer a las quimeras, como un silbato lórico para perros. Nos dirigimos a Baltimore por carreteras secundarias, asegurándonos en todo momento de que no nos siguieran. Durante el viaje en esa camioneta atiborrada, tuvimos tiempo de sobra para encontrarles nombre a nuestros nuevos aliados. Sam insistió en hacer honor al viejo álter ego de Nueve y llamar Stanley a esa quimera que prefería adoptar la forma de gato rollizo siempre que podía. Si aún sigue con vida, estoy seguro de que Nueve estará encantado de que un gato gordo con un afecto evidente por Sam lleve su nombre.
—Lo siento —se disculpa Sam—, ¿he llegado en mal momento?
—En absoluto —responde Sarah, alargando un brazo hacia él—. ¿Un abrazo de grupo?
—Tal vez más tarde —resuelve Sam, mirándome—. Los demás han vuelto y lo están instalando todo abajo.
Asiento con la cabeza, soltando a Sarah a regañadientes. Luego me encamino hacia la bolsa de lona donde hemos guardado el material.
—¿Algún problema?
Sam sacude la cabeza.
—Tienen que arreglárselas con solo un par de generadores de campaña. No había pasta suficiente para conseguir algo más potente. Pero, en cualquier caso, debería bastar con esa energía.
—¿Y qué me dices de la vigilancia? —pregunto, sacando de la bolsa de lona la tableta localizadora blanca y el cargador.
—Adam dice que no ha visto a ningún vigilante mogo —responde Sam.
—Bueno, él sabrá mejor que nadie cómo localizarlos, ¿no? —comenta Sarah.
—Exacto —repongo con poco entusiasmo, sin confiar aún del todo en ese llamado «buen mogadoriano», aunque no haya hecho más que ayudarnos desde que apareció en Chicago.
Incluso ahora que él y Malcolm están instalando el material electrónico que acabamos de comprar en la planta baja de la fábrica, me siento algo intranquilo al tener tan cerca a uno de ellos. Trato de ahogar mi inquietud y digo:
—Vamos.
Seguimos a Sam por una escalera de caracol medio oxidada, hasta llegar a la planta de la fábrica propiamente dicha. Parece que abandonaron el lugar muy apresuradamente, porque junto a la pared aún hay varios colgadores cargados con americanas de los ochenta enmohecidas y algunas cajas medio llenas de gabardinas abandonadas en una cinta transportadora.
Una quimera en forma de golden retriever que Sarah insistió en llamar Biscuit se cruza en nuestro camino con la manga de una americana atrapada entre los dientes, mientras Dust, el husky gris, tira del otro extremo. Gamera, la quimera a la que Malcolm dio el nombre de un monstruo de una película antigua, trata de alcanzar a las demás, pero le cuesta conseguirlo en su actual forma de tortuga. Las otras dos nuevas quimeras (un halcón que apodamos Regal y un mapache flacucho que llamamos Bandit) contemplan el juego desde una de las cintas transportadoras inactivas.
Es un alivio verlas jugar. Las quimeras no estaban en muy buena forma cuando Adam las liberó de la experimentación mogadoriana y aún no se habían recuperado del todo cuando se las llevó a Chicago. Su mejora era lenta, pero yo usé mi legado sanador para curarlas. En su interior había algo, algo mogadoriano, que luchaba contra mis poderes. Incluso consiguió que mi lumen se iluminara por un momento, algo que no ocurre nunca cuando estoy usando mi poder sanador. Sin embargo, al final, mi legado consiguió librarlas por completo de lo que les metieron dentro, fuera lo que fuera.
Esa noche fue la primera vez en mi vida que usé mi legado sanador con una quimera. Por suerte, funcionó, porque aquella quimera estaba en peores condiciones que cualquiera de nuestros nuevos amigos.
—¿Has visto a BK? —le pregunto a Sam, mientras escruto la habitación.
Lo había encontrado en el tejado del John Hancock Center, acribillado por el fuego de los cañones enemigos, a punto de exhalar el último suspiro. Le apliqué mi poder sanador con la esperanza de que funcionara. A pesar de que ahora está mucho mejor, sigo vigilándolo muy de cerca, probablemente porque la suerte de tantos de mis otros amigos es incierta.
—Ahí —responde Sam, señalando con el dedo.
En un extremo de la habitación, contra una pared recubierta de grafitis conflictivos, hay un trío de cubos de tamaño industrial repletos hasta los bordes de trajes de color caqui. Bernie Kosar reposa en la cima de uno de esos montones, cansado de las bufonadas de Biscuit y Dust. A pesar de haberle curado las heridas que sufrió en la lucha de Chicago, aún está débil (y le falta un pedazo de oreja), pero mi telepatía animal me dice que siente una especie de satisfacción cuando contempla a las demás quimeras. Cuando BK nos ve entrar, su cola empieza a levantar nubes de polvo en el montón de prendas viejas.
Sam deposita a Stanley en el suelo, y el gato se dirige hacia los montones de ropa en los que se ha acomodado BK, para plantarse de un brinco en lo que supongo que debe ser la llamada zona de descanso de las quimeras.
—Nunca imaginé que pudiera tener mi propia quimera —confiesa Sam— y mucho menos media docena.
—Y yo nunca imaginé que trabajaría con una de ellas —respondo, depositando la mirada en Adam.
En el centro de la fábrica hay varios bancos de acero atornillados en el suelo. El padre de Sam, Malcolm, y Adam están instalando el equipo informático que acaban de conseguir a cambio de parte de mi menguante provisión de gemas lóricas. Como en esta vieja fábrica ya no hay electricidad, han tenido que comprar varios generadores a pilas para los tres ordenadores portátiles y la zona wi-fi. Veo a Adam conectando una de las baterías de los ordenadores (su piel lívida, su pelo lacio y negro, y sus rasgos angulosos le dan un aspecto ligeramente más humano que los típicos mogadorianos) y tengo que recordarme a mí mismo que está de nuestro lado. Sam y Malcolm parecen confiar en él; además, tiene un legado que heredó de Uno: el poder de crear ondas sísmicas. Si no le hubiera visto usarlo con mis propios ojos, dudo que nunca hubiera creído que fuera posible. Parte de mí quiere creer —incluso diría que necesita creer— que un mogo cualquiera nunca habría podido apropiarse de un legado, que él tiene que valer la pena. Que eso ocurrió por alguna razón.
—Míralo de este modo —me dice Sam en voz baja mientras nos aproximamos a los demás—. Los humanos, los lóricos, los mogos... Celebramos aquí la primera reunión de las Naciones Unidas Intergalácticas. Es histórico.
Resoplo y me acerco al ordenador que Adam acaba de conectar. El mogo me lanza una mirada... Seguro que ha detectado algo (tal vez no sea tan bueno ocultando mis sentimientos encontrados), porque baja la cabeza y se hace a un lado para hacerme sitio. Sigue con el ordenador de al lado, centrado en la pantalla mientras teclea a toda velocidad.
—¿Cómo ha ido? —pregunto.
—Tenemos gran parte de la energía que necesitamos —responde Malcolm mientras manipula el router inalámbrico. A pesar de la barba, que ya empieza a llevar bastante descuidada, Malcolm tiene un aspecto más saludable que el día que lo conocí—. ¿Ninguna novedad?
—Ninguna —respondo, negando con la cabeza—. Haría falta un milagro para que los miembros de la Guardia que están en Florida nos siguieran la pista hasta aquí. Y Ella... Sigo conservando la esperanza de oír su voz dentro de mi cabeza, de que me diga adónde se la llevaron... Pero de momento no se ha puesto en contacto conmigo.
—Al menos, en cuanto conectemos la tableta, sabremos dónde se encuentran los demás —dice Sarah.
—Con el equipo que hemos comprado, creo que podemos hackear la red telefónica del edificio John Hancock —sugiere Malcolm—. Así, si los demás tratan de llamar desde la carretera, podremos interceptar la llamada.
—Buena idea —respondo, enchufando la tableta localizadora blanca en el ordenador y esperando a que se encienda.
Malcolm se ajusta las gafas y, tras aclararse la garganta, precisa:
—En realidad, ha sido idea de Adam.
—Oh —contesto, tratando de emplear un tono neutral.
—Sigue siendo una gran idea —interviene Sarah.
Mi novia se coloca junto a Malcolm y empieza a trabajar en el tercer ordenador, indicándome con la mirada que debería hacerle algún comentario amable a Adam. Como no lo hago, se instala un silencio incómodo en el grupo. Ha habido muchos como este desde que dejamos Chicago.
Antes de que el ambiente llegue a enrarecerse demasiado, la tableta se enciende y Sam asoma la cabeza por encima de mi hombro para decirme:
—Aún siguen en Florida.
Hay un punto solitario parpadeando en la Costa Este (soy yo) y luego, varios kilómetros al sur, están los cuatro puntos correspondientes a los supervivientes de la Guardia. Tres de esos puntos están muy juntos, superponiéndose en una mancha luminosa, mientras que el cuarto se encuentra a poca distancia. Mi cabeza enseguida empieza a imaginarse un montón de escenarios posibles que expliquen la existencia de ese punto aislado. ¿Acaso uno de nuestros amigos ha sido capturado? ¿Habrán tenido que separarse después de algún ataque? ¿Será Cinco el que no está con los demás? ¿Demuestra eso que es un traidor, tal como mostraba mi visión?
Me distrae de esos pensamientos la imagen del sexto punto, situado literalmente a un océano de distancia de los demás. Se encuentra por encima del Pacífico y su brillo es algo más tenue.
—Esta debe de ser Ella —digo arrugando la frente—. Pero ¿cómo...?
Antes de que pueda terminar la pregunta, el punto de Ella titila y desaparece. Al cabo de un segundo, cuando apenas he tenido tiempo siquiera de procesar mi pánico, Ella vuelve a la vida de nuevo, esta vez encima de Australia.
—Pero ¿qué demonios significa eso? —pregunta Sam, contemplando la pantalla por encima de mi hombro.
—Se mueve muy deprisa —observo—. Tal vez se la llevan a alguna parte.
El punto vuelve a desaparecer y, a continuación, reaparece en un lugar imposible encima de la Antártida, casi fuera del límite de la pantalla de la tableta. En los segundos siguientes, titila para apagarse y aparecer de nuevo en varios lugares distintos del mapa. Le doy a la tableta con la palma de la mano, llevado por la frustración.
—¡Deben de estar distorsionando la señal, vete a saber cómo! —exclamo—. Así no tenemos modo de encontrarla.
Sam señala los puntos que aparecen juntos en Florida y me tranquiliza:
—Si hubieran querido hacerle daño a Ella, ¿no crees que lo habrían hecho ya?
—Setrákus Ra la quiere —afirma Sarah, mirándome.
Les conté todo lo que vi en la pesadilla que transcurría en D.C., incluso que Ella reinaba junto a Setrákus Ra. Aún no acabamos de creérnoslo, pero al menos nos da cierta ventaja: sabemos lo que quiere Setrákus Ra.
—No soporto abandonarla ahí —digo con pesar—, pero no creo que él le haga ningún daño. En cualquier caso, no de momento.
—Al menos sabemos dónde se encuentran los demás —insiste Sam—. Deberíamos ir hasta allí antes de que alguien...
—Sam tiene razón —resuelvo, empujado por el sentimiento de que uno de esos puntos podría apagarse en cualquier momento—. Tal vez necesiten nuestra ayuda.
—Yo creo que sería un error —opina Adam.
Su voz es vacilante, pero hay en ella suficiente firmeza mogadoriana para hacerme apretar los puños: no estoy acostumbrado a tener a uno de ellos cerca.
Me vuelvo y, mirándolo fijamente, le pregunto:
—¿Qué has dicho?
—Es un error —repite—. Es predecible, John. Sería un movimiento retrógrado. Por eso mi gente siempre acaba localizándote.
Siento la presión de mi mandíbula tratando de articular una respuesta, pero lo que más me apetece es asestarle un buen puñetazo en la cara. Justo cuando me dispongo a dar un paso adelante, Sam me coge con suavidad del hombro.
—Tranquilo —me dice en voz baja.
—¿Prefieres que nos quedemos aquí sentados sin hacer nada? —le pregunto a Adam, haciendo un esfuerzo por conservar la calma.
Sé que debería escuchar lo tenga que decirme, pero toda esta situación me tiene angustiado. Y ahora, encima, ¿se supone que debo aceptar los consejos de un tío cuya gente lleva persiguiéndome toda la vida?
—¡Por supuesto que no! —responde Adam, mirándome con sus oscuros ojos mogadorianos.
—¿Entonces? —le suelto—. Dame una buena razón para no ir a Florida.
—Te daré dos —replica él—. Primero: si los demás miembros de la Guardia corren peligro o los han capturado como sospechas, entonces seguirán vivos mientras puedan utilizarlos para atraeros. Solo les resultan útiles como anzuelo.
—Lo que dices es que podría ser una trampa —respondo, con los dientes apretados.
—Si los han capturado, sí, ¡por supuesto que es una trampa! Por otro lado, si siguen en libertad, ¿de qué servirá tu intervención heroica? ¿Acaso no están perfectamente entrenados y son del todo capaces de sacarse las castañas del fuego?
¿Qué puedo decir a eso? ¿Que no? Seis y Nueve, los mejores elementos que conozco, con diferencia, ¿no son acaso capaces de escapar de Florida y seguirnos la pista hasta aquí? Pero ¿y si están ahí esperando a que vayamos a reunirnos con ellos? Sacudo la cabeza, sin haber sofocado del todo las ganas de estrangular a Adam.
—Entonces ¿qué se supone que debemos hacer mientras? —le pregunto—. ¿Quedarnos aquí sentados esperando a que vengan?
—¡No podemos hacer eso! —interviene Sam—. No podemos abandonarlos. No tienen manera de encontrarnos.
Adam le da la vuelta al ordenador portátil para que yo pueda ver lo que aparece en pantalla.
—Después del rapto de Ella y el asesinato de uno de los miembros de la Guardia en Florida, mi gente creerá que estáis huyendo de nuevo. Nunca se esperarán un contraataque.
Adam ha subido al ordenador fotografías satélite de un barrio muy extenso. Parece una comunidad rica totalmente normal. Cuando la examino más de cerca, descubro un número descomunal de cámaras de seguridad instaladas en el imponente muro de piedra que rodea toda la propiedad.
—Esto es Ashwood Estates, en las afueras de Washington D.C. —prosigue Adam—. Es donde viven los mogadorianos que tienen altos cargos en Estados Unidos. Una vez desmanteladas las instalaciones de la Plum Island y recuperadas las quimeras, nuestro siguiente ataque debería centrarse aquí.
—¿Y qué me dices de la base de la montaña en Virginia Oeste? —pregunto.
Adam niega con la cabeza.
—Eso no es más que una instalación militar, más bien apartada para que las fuerzas de mi gente puedan concentrarse allí. Ahora mismo nos costaría demasiado desmantelarla. Además, el poder de verdad, los mogadorianos auténticos, los líderes residen en Ashwood.
Malcolm se aclara la garganta.
—Adam, yo he tratado de transmitirles todo lo que me contaste acerca de los mogadorianos auténticos, pero quizá sería mejor que se lo contaras tú mismo...
Adam nos mira uno a uno, un tanto ansioso.
—No sé por dónde empezar.
—Puedes saltarte todo el rollo de la semillita —apunta Sam, y yo reprimo una sonrisa.
—Tiene que ver con las estirpes, ¿verdad? —digo, dándole pie.
—Sí. Los mogadorianos auténticos son los que proceden de estirpes puras: mogadorianos cuyos padres también lo son. Como yo —dice Adam encorvándose un poco. Su estatus de mogadoriano auténtico no lo llena precisamente de orgullo—. Los demás, los probetas, son los soldados contra los que habéis luchado la mayoría de las veces. No han nacido, sino más bien crecido, gracias a la ciencia de Setrákus Ra.
—¿Por eso se desintegran? —pregunta Sarah—. ¿Porque no son mogadorianos de verdad?
—Se han creado para combatir, no para ser enterrados —responde Adam.
—No me parece una vida propiamente dicha —opino—. ¿Y los mogos adoráis a Setrákus por eso?
—Según relatan las historias que recoge el Buen Libro, nuestra gente moría antes de que apareciera el llamado Querido Líder. Los probetas y las investigaciones genéticas de Setrákus Ra salvaron a nuestra especie. —Adam se detiene y hace una mueca mientras repiensa lo dicho—. Por supuesto, fue Setrákus Ra quien escribió el Buen Libro, así que ¡quién sabe!
—Fascinante —suelta Malcolm.
—Sí, definitivamente he oído más acerca de la reproducción mogadoriana de lo que nunca hubiera querido saber —digo, volviéndome hacia el ordenador—. Si este lugar está lleno de mogos de alto rango, ¿no habrá mucha vigilancia?
—Habrá guardias, sí, pero no tantos que sean capaces de marcar una diferencia —responde—. Tienes que comprender que mi gente se siente segura allí. Están acostumbrados a ser los perseguidores, no los perseguidos.
—¿Y entonces qué? —prosigo—. ¿Matamos a unos cuantos mogos auténticos y listo? ¿Y eso qué cambiará?
—Cualquier pérdida entre los mogos auténticos de la élite dirigente tendrá un gran impacto en las operaciones mogadorianas. Los probetas no son muy buenos dirigiéndose a sí mismos. —Adam pasa el dedo por encima de las extensiones de césped minuciosamente cuidadas de Ashwood Estates—. Además, debajo de las casas hay túneles.
Malcolm rodea la mesa para plantarse delante del ordenador y contempla las imágenes con los brazos cruzados.
—Creía que habías destruido esos túneles, Adam.
—Los asolé, sí —responde el mogo—. Pero se extienden hasta mucho más allá de la habitación en la que nos retuvieron. Ni siquiera estoy del todo seguro de lo que podríamos encontrar ahí debajo.
Sam deja de mirar a Adam para centrarse en su padre.
—¿Es ahí donde...?
—Sí, donde me encerraron —responde Malcolm—. Donde me robaron mis recuerdos. Y donde Adam me rescató.
—Podríamos encontrar la manera de recuperar tus recuerdos —anuncia Adam, ansioso por ayudar a Malcolm—. Si el equipo no estuviese tan dañado.
Lo que dice Adam tiene sentido, pero soy incapaz de admitirlo. Me he pasado toda la vida huyendo y escondiéndome de los mogadorianos, luchando contra ellos, matándolos. Me lo han robado todo. Y ahora, aquí estoy, haciendo planes de guerra junto a uno de ellos. Simplemente algo no encaja. Por no hablar de que estamos pensando en atacar un recinto mogadoriano sin contar con el respaldo de ningún otro miembro de la Guardia.
Justo en ese momento, Dust se acerca poco a poco y se echa a los pies de Adam. El muchacho se agacha para rascarle distraídamente detrás de las orejas.
Si los animales confían en él, ¿no debería yo ser capaz de hacer lo mismo?
—Encontremos lo que encontremos en esos túneles —prosigue Adam, probablemente sabedor de que no estoy convencido—, seguro que nos proporcionará información muy valiosa acerca de sus planes. En cuanto hayamos accedido a los sistemas mogadorianos, sabremos si vuestros amigos han sido capturados o si les han seguido la pista.
—¿Y qué pasa si uno de los miembros de la Guardia muere mientras estamos metidos en esta misión tuya? —pregunta Sam, con la voz rota, asaltado de pronto por ese pensamiento—. ¿Y si mueren porque no hemos ido a rescatarlos cuando teníamos la oportunidad?
Adam hace una pausa para sopesar esa posibilidad.
—Entiendo que esto tiene que ser muy duro para vosotros —dice, mirándonos alternativamente a Sam y a mí—. Lo admito: es un riesgo calculado.
—Un riesgo calculado —repito—. Estás hablando de nuestros amigos, ¿entiendes?
—Sí —responde Adam—. E intento mantenerlos con vida.
La lógica me dice que Adam está tratando de ayudarnos, pero estoy sometido a mucha presión y me han educado para no confiar en los suyos. Antes de darme cuenta de lo que hago, doy un paso adelante y le clavo un dedo en el pecho.
—Espero que valga la pena —le digo—. Y si pasa algo en Florida...
—Yo me responsabilizo —responde—. Será cosa mía. Si me equivoco, John, puedes darme una paliza.
—Si te equivocas, lo más probable es que no haga falta —le advierto, mirándole fijamente a los ojos.
Adam no aparta la mirada.
Sarah se mete los dedos en la boca y suelta un sonoro silbido para conseguir la atención de todo el mundo.
—Si podemos suspender un momento la pelea entre machos, creo que deberíais echarle un vistazo a esto.
Rodeo a Adam tratando de calmarme y me asomo por encima del hombro de Sarah para leer la página web que está consultando.
—Estaba buscando nuevas noticias sobre Chicago y ha aparecido esto —explica.
Se trata de una página web de aspecto bastante serio, excepto por sus titulares en mayúsculas y la buena cantidad de platillos volantes que atiborran las barras laterales. Las historias que aparecen como las más populares, cuyos links están destacados en verde fosforescente para darle un aspecto más alienígena, incluyen: los mogadorianos socavan el gobierno y los protectores lóricos de la tierra se ven obligados a ocultarse. En la página que Sarah tiene abierta ahora aparece una fotografía del John Hancock Center en llamas junto al titular ataque mogo en chicago: ¿ha llegado la hora cero?
La página se llama «Están entre nosotros».
—Dios mío —gruñe Sam uniéndose al grupo que se ha apiñado alrededor del ordenador de Sarah—. Otra vez esos tarados.
—¿Qué es esto? —le pregunto a Sarah, entornando los ojos ante la historia que aparece en la pantalla.
—Esos tíos acostumbraban limitarse al estilo de publicación en blanco y negro de la vieja escuela —dice Sam—. ¿Y ahora están en Internet? No sé si eso los hace mejores o peores.
—Los mogos se los cargaron —observo—. ¿Cómo es posible que salga esto publicado, de una manera o de otra?
—Supongo que debe de haber otro editor —opina Sarah—. Mirad esto.
Clica en uno de los archivos de la web y vuelve a la primera historia que se colgó. El titular reza: instituto de paradise atacado por una invasión alienígena. Debajo hay una foto del campo de fútbol de nuestro instituto totalmente destruido, probablemente tomada con un móvil. Le echo un vistazo rápido al artículo. La cantidad de detalles que se dan es asombrosa. Es como si el autor del escrito hubiera estado allí con nosotros.
—¿Quién es JollyRoger182? —pregunto, leyendo el nombre de usuario.
Sarah me mira y esboza una extraña sonrisa en la que el desconcierto se mezcla con algo parecido al orgullo.
—Vas a decir que estoy loca —susurra.
—A ver, ¿qué es Jolly Roger? —pregunta Sam, pensando en voz alta—. ¿La bandera pirata?
—Sí —responde Sarah, asintiendo con la cabeza—. Como la del equipo de los Piratas del Instituto Paradise. Resulta que esos viejos quarterback son los únicos que saben lo que pasó en el instituto, aparte de nuestro grupo, claro.
Desvío la mirada.
—No puede ser —le digo a Sarah.
—Claro que sí —insiste ella—. Creo que JollyRoger182 es Mark James.