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El Proyecto Antietam Creek se detuvo de golpe cuando la azada de la excavadora conducida por Billy Younger desenterró el primer cráneo.

Fue una sorpresa poco agradable para el propio Billy, que llevaba rato sentado en la cabina de su máquina sudando y maldiciendo el calor insoportable de julio. Su esposa se oponía completamente a la propuesta de urbanización y aquella mañana le había soltado el habitual discurso airado mientras él intentaba desayunar huevos fritos con salchichas.

En cuanto a Billy, a él le daba lo mismo que se hiciera la urbanización o no. Pero un trabajo era un trabajo y Dolan le pagaba bien. Casi lo bastante para compensar el constante acoso de Missy.

Por culpa de las malditas críticas no había terminado el desayuno, y un hombre que tenía que trabajar como un burro todo el día necesitaba desayunar bien.

Y lo poco que había logrado tragarse antes de que Missy le cortara el apetito le había sentado mal al estómago y se había cocido, pensó amargado, en aquel calor húmedo insoportable.

Agarró los mandos, con la satisfacción de saber que su máquina nunca le hincharía la cabeza por intentar hacer su trabajo. A Billy nada le gustaba más, aun con el pegajoso calor de julio, que hundir aquella enorme pala en la tierra, sintiendo cómo mordía un buen pedazo.

Pero, además de la tierra, sacar un cráneo sucio y pelado que lo miraba maliciosamente bajo el sol abrasador del verano fue suficiente para hacer chillar a Billy, con toda su mole corporal, como una colegiala y hacerle saltar de la máquina con la agilidad de una bailarina.

Sus compañeros se burlarían de él sin piedad hasta que se viera obligado a romperle la nariz a su mejor amigo para confirmar su hombría.

Peroaquellatardedejuliocorrió con la velocidad, la decisión e incluso la agilidadqueteníacuandojugaba a fútbol en sus días de colegio.

Cuando recuperó el aliento y la coherencia, informó a su capataz, y este, a su vez, a Ronald Dolan.

Cuando llegó el sheriff del condado, algunos obreros curiosos habían desenterrado varios huesos más. Se mandó a buscar al forense, y llegó un equipo de las noticias locales para entrevistar a Billy, a Dolan o a cualquiera que pudiera contribuir a llenar espacio en el informativo de la noche.

Se corrió la voz. Se habló de asesinato, de fosas comunes, de asesinos en serie. Se le sacó todo el jugo al asunto, hasta el punto de que cuando se terminó el examen y se dictaminó que los huesos eran muy antiguos, más de uno no estaba seguro de si estaba contento o decepcionado.

Pero a Dolan, que ya había tenido que pelearse con solicitudes, protestas y querellas para poder convertir las veinte hectáreas vírgenes de tierras pantanosas y bosque en una urbanización, la edad de los huesos le traía sin cuidado: su mera existencia era un coñazo.

Y cuando dos días después Lana Campbell, la abogada de ciudad trasladada al campo cruzó las piernas y le sonrió con sorna, Dolan tuvo que hacer un esfuerzo para no pegarle un puñetazo en su preciosa cara.

—Pronto recibirá la orden judicial —dijo ella, sin dejar de sonreír.

Ella había sido una de las voces más insistentes en contra de la urbanización. Por ahora, tenía razones para sonreír.

—No necesita una orden judicial. He parado las obras. Estoy colaborando con la policía y la Comisión de Planificación.

—Digamos que se trata de una medida de seguridad adicional. La Comisión de Planificación del condado le ha concedido sesenta días para redactar un informe y convencerlos de que su urbanización debe continuar.

—Conozco el procedimiento, querida. Hace cuarenta y seis años que Dolan construye casas en este condado.

La llamó «querida» para molestarla. Como los dos lo sabían, Lana se limitó a sonreír.

—Me ha contratado la Sociedad Histórica de Conservación. Hago mi trabajo. Miembros del personal docente de los departamentos de arqueología y antropología de la Universidad de Maryland visitarán la obra. Como persona de contacto, le pido que les permita tomar muestras.

—Abogada de sociedades, contacto. —Dolan, un hombre fornido con una ruda cara irlandesa, se recostó hacia atrás en su silla. Su voz rebosaba sarcasmo—. Una mujer muy ocupada.

Metió los pulgares por debajo de los tirantes. Siempre llevaba tirantes rojos sobre una camisa azul de trabajo. Para él era un uniforme. Formaba parte de lo que lo convertía en un hombre corriente, de la clase trabajadora que había hecho de su ciudad, y de su país, algo grande.

Por mucho dinero que tuviera en el banco, y él sabía la cantidad exacta, no necesitaba ropa elegante para fanfarronear.

Seguía conduciendo una camioneta fabricadaen EstadosUnidos. Había nacido y crecido en Woodsboro, a diferencia de la bonita abogada de ciudad. Y no creía que ella, o ningún otro, tuviera que decirle qué necesitaba su ciudad. De hecho, sabía mejor que muchos lo que le convenía a Woodsboro.

A él le gustaba mirar hacia el futuro y cuidar de los suyos. —Los dos somos personas ocupadas, o sea, que iré al grano. —Lana estaba completamente segura de que estaba a punto de borrar la sonrisa de suficiencia de la cara de Dolan—. No puede continuar con las obras hasta que el condado haya estudiado la excavación y le haya dado el visto bueno. Para eso será necesario que se tomen muestras. A usted tampoco le servirían de nada los objetos que se encuentren. En este asunto la colaboración, como los dos sabemos bien, le ayudará a compensar sus problemas actuales con mejores relaciones públicas.

—Para mí no son problemas. —Extendió sus manos de obrero—. La gente necesita casas. La comunidad necesita empleos. La urbanización de Antietam Creek ofrece ambas cosas. A eso se le llama progreso.

—Treinta casas nuevas. Mucho más tráfico en carreteras que no están equipadas para absorberlos, escuelas ya sobresaturadas, pérdida de sensibilidad rural y de espacios abiertos.

Lo de «querida» no la había puesto nerviosa, pero sí la vieja discusión. Respiró hondo y soltó el aire lentamente.

—La comunidad estaba en contra de la construcción. Se le llama calidad de vida. Pero eso es otro asunto —dijo, antes de que él pudiera contestar—. Hasta que se hagan pruebas a los huesos y se daten, las obras se detienen. —Repiqueteó con los dedos sobre la orden judicial—. A Construcciones Dolan le interesa acelerar el proceso. Le convendría pagar los análisis. Datación por radiocarbono.

—Pagar…
«Sí —pensó ella— ¿quién gana ahora?»
—La propiedad es suya. Los objetos son suyos. —Había hecho sus deberes—. Sabe que nos pondremos en contra de la construcción, lo enterraremos en órdenes judiciales y papeleo hasta que se resuelva. Pague esos cuatro chavos, señor Dolan —añadió poniéndose en pie—. Sus abogados le aconsejarán lo mismo.

Lana esperó a que la puerta se cerrara detrás de ella antes de permitirse sonreír de oreja a oreja. Salió a la calle, respiró a fondo el aire denso del verano y echó un vistazo a la Main Street de Woodsboro. Se reprimió para no marcarse unos pasos de baile (habría sido indigno), pero casi bajó de la acera saltando como una niña de diez años. Aquella era su ciudad, su comunidad, su hogar, y lo había sido desde que se había mudado allí desde Baltimore hacía dos años.

Era una buena ciudad, arraigada en la tradición y la historia, alimentada por cotilleos, protegida del crecimiento urbano por la distancia y las sombras cercanas de las Blue Ridge Mountains.

Trasladarse a Woodsboro había sido una enorme demostración de fe para una chica nacida y criada en la ciudad. Pero, tras la muerte de su esposo, no podía soportar más los recuerdos que le traía Baltimore. La muerte de Steve la había dejado sin ánimos. Había tardado casi seis meses en rehacerse un poco, en salir de la pegajosa neblina de angustia y enfrentarse a la vida.

«Y la vida era exigente», pensó Lana. Echaba de menos a Steve. Seguía teniendo un hueco en el lugar que él había ocupado. Pero tenía que seguir respirando, seguir funcionando. Y estaba Tyler: su pequeño, su niño, su tesoro.

No podía devolverle a su padre, pero le podía dar la mejor infancia posible. Ahora tenía espacio para correr y un perro que corría con él. Vecinos y amigos, y una madre que haría lo que fuera necesario para que estuviera a salvo y fuera feliz.

Miró su reloj mientras caminaba. Era el día que Ty iba a casa de su amigo Brock después de la escuela de preescolar. Llamaría a Jo, la madre de Brock, dentro de una hora. Solo para comprobar que todo iba bien.

Se paró en el cruce y esperó a que cambiara el semáforo. Había poco tráfico, lo normal en una ciudad pequeña.

Ella no parecía una mujer de ciudad pequeña. Su vestuario había sido pensado para dar una imagen de abogada de éxito en una firma importante de ciudad. Pero que hubiera abierto una oficina en una pequeña mancha rural de cuatro mil personas no significaba que no pudiera seguir vistiéndose pensando en el éxito.

Llevaba un traje azul de verano de hilo. El corte clásico complementaba su delicada figura y su propio sentido de la pulcritud. Su pelo era una melena recta y rubia dorada que enmarcaba una cara bonita y juvenil. Tenía unos ojos azules y redondos que a menudo daban la falsa impresión de candorosos, la nariz un poco respingona en la punta y los labios gruesos.

Entró en Treasured Pages, sonrió al hombre de detrás del mostrador y ejecutó por fin su danza de la victoria.

Roger Grogan se quitó las gafas de leer y arqueó las pobladas cejas. Era un hombre delgado y vigoroso de setenta y cinco años, con una cara que a Lana le recordaba a un duende.

Llevaba una camiseta de manga corta y el pelo, una hermosa mezcla de plateado y blanco, le explotaba en mechones rebeldes.

—Parecesmuysatisfechadetimisma.—Su voz era como grava cayendo por un tobogán de acero—. Seguro que has visto a Ron Dolan.

—Acabo de dejarlo. —Lana se permitió otra pirueta antes de apoyarse en el mostrador—. Deberías haber venido, Roger. Solo para verle la cara.

—Eres demasiado dura con él. —Roger puso un dedo sobre la nariz de Lana—. Él hace lo que considera correcto.

Como Lana se limitó a ladear la cabeza y mirarlo con simpatía, Roger se echó a reír.

—No he dicho que estuviera de acuerdo con él. El tipo tiene la cabeza muy dura, lo mismo que su padre. No tiene suficiente sentido común para ver que, si una comunidad está tan dividida sobre algún tema, es necesario reflexionar.

—Ahora reflexionará —prometió Lana—. El análisis y la datación de los huesos le van a provocar importantes retrasos. Con un poco de suerte, serán muy antiguos y llamarán la atención, a escala nacional, sobre la excavación. Podemos retrasar la urbanización durante meses. Puede que años.

—Es tan obstinado como tú. De momento ya le has retrasado varios meses.

—Dice que es el progreso —murmuró ella.
—No es el único.
—El único o no, está equivocado. No se pueden plantar casas como si fueran maíz. Nuestro estudio demuestra…

Roger levantó una mano.
—Predicas a un convencido, abogada.
—Sí. —Soltó un suspiro—. En cuanto tengamos el informe arqueológico, veremos. No puedo esperar. Mientras tanto, cuanto más se retrase la construcción, más pierde Dolan. Y más tiempo tenemos para recaudar dinero. Podría decidir vender la tierra a la Sociedad de Conservación de Woodsboro. —Se echó el pelo hacia atrás—. ¿Qué te parece si te invito a almorzar? Podríamos celebrar la victoria de hoy.

—¿Cómo es que no dejas que un hombre joven y guapo te invite a ti a almorzar?

—Porque tú me has robado el corazón, Roger, desde el primer momento que te vi. —No estaba muy lejos de la verdad—. De hecho, al diablo el almuerzo. Larguémonos los dos a Aruba.

Eso le hizo reír, casi atragantarse. Había perdido a su esposa el mismo año en que Lana había perdido a su marido. A menudo pensaba que aquel era uno de los motivos por los que enseguida habían congeniado.

Admiraba la mente aguda de ella, su obstinación, la dedicación a su hijo.Élmismoteníaunanietadelamismaedad.Enalgúnlugar.

—Esto sí que animaría la ciudad, ¿no te parece? Sería la noticia más explosiva desde que pillaron al pastor metodista jugando con la directora del coro. El problema es que acaban de llegarme libros y tengo que catalogarlos. No tengo tiempo ni para almorzar ni para islas tropicales.

—No sabía que te hubiera llegado material. ¿Este es uno? —El hombre asintió y ella dio la vuelta al libro.

Roger trabajaba con libros raros y aquella tiendecita era como una pequeña catedral para ellos. Siempre olía a piel y papel viejos y al Old Spice con que llevaba sesenta años rociándose la piel.

Una librería de libros raros no era la clase de tienda que uno esperaba encontrar en una ciudad rural con solo dos semáforos. Lana sabía que la mayoría de sus clientes, lo mismo que su material, venían de mucho más lejos.

—Es precioso. —Pasó un dedo por la encuadernación de piel—. ¿De dónde procede?

—De una finca de Chicago. —Volvió la cabeza hacia un ruido procedente del fondo de la tienda—. Pero llegó con algo más valioso.

Esperó, oyó que se abría la puerta entre la tienda y la escalera que llevaba a la vivienda del segundo piso. Lana se dio cuenta de que a Roger se le iluminaba la cara de placer y se volvió.

El recién llegado tenía una cara que hacía pensar en valles profundos y colinas imponentes. Tenía el pelo castaño oscuro con algunas mechas más claras. Se imaginó que era el tipo de pelo que se vuelve plateado y blanco con la edad. Una buena mata le rozaba el cuello de la camisa. Los ojos eran profundos, castaño oscuro, y en aquel momento parecían un poco malhumorados. Como su boca. A Lana le pareció que era una cara que evocaba tanto intelecto como voluntad. Inteligente y obstinado, fue su primer análisis. Pero quizá, admitió, era porque a menudo Roger había descrito así a su nieto.

El que pareciera recién salido de la cama y que se hubiera puesto unos vaqueros viejos a toda prisa le añadía un toque de sensualidad.

Lana sintió un murmullo en la sangre que no experimentaba desde hacía mucho tiempo.

—Doug. —Pronunció su nombre con orgullo, satisfacción y amor—. Me preguntaba si te decidirías a bajar. Pero has acertado con el momento. Te presento a Lana. Ya te había hablado de ella. Lana Campbell, mi nieto, Doug Cullen.

—Encantada de conocerte. —Le ofreció la mano—. Desde que vivo en Woodsboro nunca habíamos coincidido durante una de tus visitas.

Él le apretó la mano y la miró a la cara.
—Eres la abogada.
—Exacto. He entrado un momento a contarle a Roger lo último sobre la urbanización de Dolan. Y a tirarle los tejos. ¿Cuánto tiempo te quedarás en la ciudad?

—No estoy seguro.

Lana pensó que era un hombre de pocas palabras y lo intentó de nuevo.

—Viajas mucho para comprar y vender libros de anticuario. Debe de ser fascinante.

—A mí me gusta.

Roger metió baza en una pausa incómoda.
—No sé lo que haría sin Doug. Ya no puedo viajar como antes. Además, él tiene olfato para el negocio. Un instinto natural. Ya me habría retirado y me habría muerto de aburrimiento de no haberse encargado él del trabajo de campo.

—Ha de ser muy satisfactorio para los dos, compartir un interés y un negocio familiar. —Como Douglas parecía aburrido con la conversación, Lana se dirigió a su abuelo—. Bueno, Roger, como me has rechazado una vez más, es mejor que vuelva al trabajo. ¿Nos veremos mañana en la reunión?

—Allí estaré.
—He tenido mucho gusto en conocerte, Doug.
—Sí. Ya nos veremos.

Cuando la puerta se cerró detrás de Lana, Roger soltó un sonoro suspiro.

—¿Ya nos veremos? ¿Es eso lo único que sabes decirle a una mujer bonita? Me rompes el corazón, chico.

—No hay café arriba y sin café no funciono. Aún suerte si puedo soltar alguna frase coherente.

—Tengo una cafetera detrás —dijo Roger disgustado, y señaló con un dedo—. Esa chica es lista, bonita, interesante y… —añadió mientras Doug se metía detrás del mostrador y cruzaba la puerta— está disponible.

—No busco una mujer. —Sintió el aroma del café y casi se le saltaron las lágrimas.

Se sirvió una taza, se quemó la lengua con el primer trago y supo que, de nuevo, todo estaba bien en el mundo.

Volvió a beber, mirando hacia su abuelo.
—Es una pieza muy elegante para Woodsboro.
—Creía que no te habías fijado.

Eso le hizo sonreír y la expresión malhumorada de la cara se convirtió en algo más asequible.

—No me he fijado, lo he visto. No es lo mismo.
—Sabe arreglarse. Pero no es una pedante.
—No pretendía ofender. —Douglas se divertía con el tono enojado de su abuelo—. No sabía que era tu novia.

—Si tuviera tu edad, no dudes que lo sería.
—Abuelo. —Animado por el café, Doug pasó un brazo por los hombros de Roger—. La edad no significa nada. Yo digo que deberías ir a por ella. ¿Te parece bien si me llevo el café arriba? Necesito lavarme y arreglarme para ir a ver a mamá.

—Sí, sí. —Roger hizo un gesto despreocupado—. Nos vemos luego —murmuró mientras Douglas caminaba hacia el fondo de la tienda—. Lástima.

Callie Dunbrook se tragó el resto de su Diet Pepsi mientras se peleaba con el tráfico de Baltimore. Había calculado mal la hora para salir de Filadelfia, donde se suponía que se estaba tomando tres meses sabáticos. Ahora se daba cuenta.

Pero cuando había recibido la llamada pidiéndole una consulta no había tenido en cuenta la duración del trayecto ni la hora punta. Ni tampoco la locura habitual de la Baltimore Beltway a las cuatro y cuarto en una tarde de miércoles.

Ahora no tenía más remedio que aguantarse.

Así lo hizo, pero tocando la bocina y metiendo su viejo y amado Land Rover en un hueco más adecuado para un coche de juguete. Los malos modos del conductor al que había cortado no la distrajeron en absoluto.

Hacía siete semanas que no hacía trabajo de campo. La mera posibilidad de volver a trabajar la impulsaba tan implacablemente como conducía su todoterreno.

Conocía suficientemente bien a Leo Greenbaum para reconocer la reprimida excitación en su voz. Suficientemente bien para saber que no era probable que le pidiera que volviera a Baltimore para ver unos huesos si estos no eran interesantes.

Como no se había enterado en absoluto del hallazgo en la Maryland rural hasta esa misma mañana, tenía la sensación de que nadie esperaba que fuera especialmente interesante.

Solo Dios sabía cómonecesitabaun nuevoproyecto.Estaba mortalmente aburrida de escribir artículos para revistas, dar clases y leer artículos que otros habían escrito en las mismas revistas que ella. La arqueología para Callie no era ni el aula ni publicar. Para ella, era excavar, medir, asarse al sol, empaparse con la lluvia, hundirse en el fango y ser devorada viva por los insectos.

Para ella, eso era el paraíso.

Cuando la emisora de radio que tenía puesta empezó a dar noticias, puso un CD. No podía escuchar y sortear aquel tráfico espantoso, embarullado y peligroso como una roca de cantos afilados.

Empezó a sonar Metallica y le mejoró el humor al instante. Golpeó el volante con los dedos, luego lo agarró fuertemente y se metió en otro hueco. Sus ojos, de un castaño dorado, brillaban tras las gafas oscuras.

Llevaba el pelo largo porque así le resultaba más fácil recogérselo en una cola o dentro de una gorra como lo llevaba ahora, que tener que preocuparse por el corte y el estilo. También tenía suficiente vanidad sana para darse cuenta de que el pelo rubio liso le sentaba bien. Tenía los ojos grandes y las cejas casi rectas. Al acercarse a los treinta, su rostro se había transformado de gracioso en atractivo. Cuando sonreía, se le formaban tres hoyuelos. Uno en cada una de sus mejillas bronceadas y el tercero justo sobre la comisura derecha de la boca. La barbilla suave no delataba lo que su ex marido calificaba de tozudez inquebrantable. Pero ella podía decir lo mismo de él. Y así lo hacía a la menor oportunidad.

Apretó el freno y giró, casi sin reducir la velocidad, hacia un aparcamiento.

Leonard G. Greenbaum y Asociados estaba situado en un edificio cuadrado de diez pisos que, en opinión de Callie, no tenía el más mínimo valor estético. Pero el laboratorio y sus técnicos eran de lo mejorcito del país.

Aparcó en una de las plazas de visitante y salió al exterior, donde reinaba un calor pesado y pegajoso. Los pies le empezaron a sudar dentro de las gruesas botas antes de llegar a la entrada del edificio. La recepcionista levantó la mirada y vio a una mujer con un cuerpo atlético y compacto, un sombrero de paja espantoso y unas gafas de montura metálica extravagantes.

—Soy la doctora Dunbrook; venía a ver al doctor Greenbaum. —Firme, por favor.

La recepcionista entregó una tarjeta de visitante a Callie. —Tercer piso.

Callie miró su reloj mientras se acercaba a los ascensores. Solo llegaba cuarenta y cinco minutos tarde sobre la hora que había previsto. Pero la hamburguesa que se había tragado por el camino ya estaba más que digerida.

Pensó que le propondría a Leo salir a comer.

Subió al tercer piso, donde encontró a otra recepcionista. Esta vez le pidió que esperara.

Era buena esperando. De acuerdo, admitió Callie sentándose en una silla, mejor de lo que lo había sido anteriormente. Echaba mano de la paciencia que necesitaba para trabajar. ¿Qué culpa tenía ella si no le sobraba mucha para utilizarla en otros ámbitos?

Solo podía trabajar con lo que tenía.

Pero Leo no la hizo esperar mucho.

Leo caminaba con rapidez. A Callie siempre le recordaba la forma de moverse de un perro galés: patas rápidas y achaparradas que parecían ir más deprisa que el resto del cuerpo. Medía un metro sesenta y tres, un centímetro más bajo que Callie, y llevaba una melena reluciente de pelo castaño oscuro, que se notaba teñida. Tenía la cara estrecha, estropeada por el sol, y los ojos castaños permanentemente entornados tras unas gafas de montura invisible. Como siempre, llevaba pantalones marrones anchos y una camisa de algodón arrugada. Tenía los bolsillos rebosantes de papeles.

Se acercó a Callie y la besó; era el único hombre que conocía, fuera de su familia, a quien le permitía hacerlo.

—Estás muy guapa, rubia.
—Tú tampoco estás mal.
—¿Cómo ha ido el viaje?
—Espantoso. Haz que haya valido la pena, Leo.
—Oh, creo que sí. ¿Cómo está la familia? —preguntó mientras la guiaba por el camino por donde había venido.

—Estupendamente. Mis padres se han marchado de Dodge un par de semanas. Se han ido a Maine para no pasar tanto calor. ¿Cómo está Clara?

Leo meneó la cabeza pensando en su esposa.
—Está aprendiendo cerámica. Te espera un jarrón espantoso para Navidad.

—¿Y los chicos?
—Ben juega con bonos y acciones. Melissa hace juegos malabares con la maternidad y la odontología. ¿Cómo es posible que un viejo arqueólogo como yo haya tenido unos hijos tan normales?

—Por Clara —apuntó Callie mientras él abría una puerta para que ella pasara.

Aunque se había esperado que la llevara a uno de sus laboratorios, se encontró en la oficina soleada y bien organizada de Leo.

—Había olvidado la maravilla de despacho que tienes aquí, Leo. ¿No ardes en deseos de salir a excavar?

—Bueno, de vez en cuando me entra el gusanillo. Normalmente me echo una siesta y se me pasa. Pero esta vez… Echa un vistazo a esto.

Se puso detrás de la mesa y abrió un cajón. Sacó de él un fragmento de hueso metido en una bolsa sellada.

Callie cogió la bolsa y, después de colgarse las gafas en el escote de la camisa, examinó el hueso.

—Parece parte de una tibia. Por el tamaño y la junta, seguramente era de una joven. Muy bien conservado.

—¿Qué edad le pondrías después de un examen visual? —Esto es de Maryland occidental, ¿verdad? Cerca de un río con agua. No me gusta adivinar. ¿Tienes muestras de tierra, el informe estratigráfico?

—Aproximado. Venga, rubia, juega.
—Vaya. —Frunció el ceño mientras daba vueltas a la bolsa en la mano. Quería tocar el hueso con los dedos. Empezó a golpear el pie contra el suelo siguiendo un ritmo interior—. No conozco el terreno. Estudio visual, sin conocer los análisis. Diría que tiene quinientos años de antigüedad. Podría ser más antiguo, dependiendo de los depósitos de sedimentos, el lecho del río.

Volvió a darle la vuelta al hueso, y su instinto se despertó. —Es de la zona de la guerra de Secesión, ¿verdad? Esto es anterior. No es de un joven soldado rebelde.

—Precede a la guerra de Secesión —asintió Leo—. De unos cinco mil años.

Cuando Callie levantó la cabeza, él le estaba sonriendo como un tonto.

—El informe de la datación por radiocarbono —dijo, y le pasó la carpeta.

Callie echó un vistazo a las páginas, notó que Leo había realizado los análisis dos veces, con tres muestras diferentes tomadas en el lugar.

Cuando volvió a levantar la cabeza, sonreía con el mismo entusiasmo que él.

—¿Un frankfurt? —propuso.